门开了。
不是老木门，也不是铁皮门，是街口挂着的布帘被风吹起来，露出了后面的集市。牧燃的手还扶在门框上，他手上的黑皮正一块块往下掉，灰从指缝里漏出来，落在脚边的土路上，风一吹就没了。
他没动。
右腿只剩半截骨头插在泥里，左肩空荡荡的，衣服像破布一样挂着。他靠着一口气站着，头低着，喘得很厉害。每次呼吸都带着灰，喉咙干，嘴里全是灰的味道。他的身体已经不是肉做的了，而是用灰和执念拼起来的。每掉一块皮，下面就是烧伤一样的痕迹，风一吹就要散。
但他知道，他到了。
不是十年前的家，而是集市的入口，刚开市的时候。天刚亮，光不刺眼，照在摊子上。油锅冒烟，蒸笼打开一条缝，白气往上飘。有人挑担走过，扁担咯吱响；小孩追鸡，撞到人腿；卖菜的老汉喊：“白菜两文一斤！”声音粗哑，和记忆里一样。
这声音像针，扎进他脑子里。
他还记得那天。妹妹穿着洗得发白的蓝布裙，在药铺前数铜板，手指冻得通红。她想买黄芩，钱不够。掌柜摇头，说不能赊。她低头走了，一步三回头，最后也没要那味药。当晚她咳血，缩在柴房角落，用旧袄裹住自己，怕他听见。
现在，她就站在这里。
牧燃抬起头。
他看见妹妹了。
她站在他旁边，脚踩在地上，一只手轻轻抓着他剩下的衣角。她没有飘，也没有发光。她就像普通人家的女孩，穿旧布鞋，头发用麻绳绑着，脸上有晨光的颜色。
她看着他。
他也看着她。
谁都没说话。
他想笑一下，嘴角刚动，就裂开一道口子，血混着灰流下来。他没擦，慢慢把手从门框上拿开，撑住膝盖，一点一点直起身子。骨头咯吱响，腿快散了，全靠意志撑着。他站直了，虽然歪，但没倒。
风又吹来，把布帘掀得更高。
集市的声音一下子涌进耳朵。
他听清了——这是真的。
不是做梦，不是幻觉。这是十年前，妹妹还没被选为神女的那天早上。时间回到了开始。神殿的人还没来，村长还没念名字，她还没走。
他做到了。
他真的把她带回了过去。
他低头看自己的手。指尖还在化灰，一碰就掉渣。他握紧拳头，把最后一撮灰压进掌心，不让它飘出去。现在不能被人发现。他不能再引人注意，不能让任何人看出他们是外来的。一旦暴露，曜阙就会察觉——那些藏在云里、管命运的人会顺着裂缝追来。
他转头看她。
她也在看他，眼神安静，不怕，也不哭。她知道他是谁，知道他为了这一天付出了什么。她没问过程，也没说心疼，只是轻轻捏了下他衣角，好像在说：我在。
他喉咙动了动，终于开口。
声音很沙，像磨刀：“这一次……我不会让你受苦。”
他说得很慢，一个字一个字往外挤，怕说错，也怕她听不见。这话不是给别人听的，也不是喊给天地听的。是他对自己说的，对十年前那个不敢拦她的自己说的。
那时他才十四岁，手里拿着一把生锈的柴刀，躲在祠堂后的草堆里，听着村长念神谕。他明明可以冲出去，抢人，但他没敢。他怕死，更怕惹怒神殿，怕全家遭殃。他就跪在那里，听着她的脚步远去，听着她的哭声消失在山道尽头。
这次不一样了。
他不会再让她发烧没人管，不会再让她咳出血躲在柴房硬撑，不会再让她为了省几个铜板不去看病，最后被曜阙带走当“神女”。他不会再让她成为什么祭品，什么容器。
她是牧澄，是他妹妹。
这就够了。
她看着他，忽然笑了。
不是大笑，也不是苦笑，只是嘴角轻轻扬了一下，像小时候他背她回家那样。她眼里有光，也有泪，但她没让它流下来。她只说了四个字：
“我相信哥哥。”
说完就没再动。
风吹起她的头发，一缕散到脸前。她没拨开，就那么站着，望着他，手还抓着他衣角。
他知道她信。
从她睁开眼看见他的那一刻起，她就在信。信他能回来，信他能把时间撕开一条路，信他哪怕只剩一把骨头，也要把她拉出火坑。她不信神殿，不信天命，不信什么无瑕之体，她只信他。
这就够了。
他没说话，慢慢抬起还能动的左手，轻轻拍了下她肩膀。动作很僵，关节咔咔响，但他还是做了。他想让她知道，他在，他还撑得住。
远处传来驴叫，接着是车轮碾石子的声音。一辆运菜的板车拐进来，赶车的老汉抽了一鞭子，骂了句“死牲口”，声音响亮。街对面的包子铺揭开锅盖，热气腾腾，香味飘过来。有个孩子蹲在路边啃烧饼，芝麻掉了一地。
一切都和从前一样。
可又不一样了。
因为他来了。
他站在这里，带着一身伤，一身灰，也带着百年的挣扎、无数个夜里咬牙的恨、一次次身体崩解又重新聚起来的痛。他不是那个只会发誓、眼睁睁看她走的少年了。他是牧燃，是拾灰者，是烧过天的人。
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