二月初五，下午，赵公馆。
赵文远坐在书房的红木椅子里，右手打着石膏吊在胸前，左手捏着一张照片。照片是黑白的，已经泛黄，边缘有磨损的痕迹。上面是一个年轻女人，穿着民国初年流行的袄裙，梳着双丫髻，眉眼清秀，嘴角带着淡淡的笑。
这是珍鸽。他前妻珍鸽。
赵文远盯着这张照片，已经看了整整一个时辰。眼睛酸涩，可他不敢闭眼，一闭眼就是六年前那个冬天的夜晚，就是珍鸽倒在血泊里的样子，就是那张苍白绝望的脸。
可现在，苏州的坟是空的。
珍鸽可能没死。
这个念头像毒蛇一样，缠绕在他心上，越缠越紧。
如果珍鸽没死，那她现在在哪？在做什么？为什么六年杳无音信，现在突然出现？
还有……赵文远想起苏曼娘说的话：“现在这个珍鸽，可能就是你前妻。”
可能吗？
赵文远闭上眼睛，努力回忆昨天在会所见到的那个珍鸽。青灰色的棉布旗袍，素面朝天，牵着个三岁多的孩子，站在陈砚秋身边。那个女人，看起来三十出头，眉眼清秀，但和他记忆里的珍鸽……不太像。
记忆里的珍鸽，是娇弱的，胆小的，说话细声细气，看人时总是低眉顺眼。可昨天那个珍鸽，眼神平静，举止从容，虽然穿着朴素，却有种说不出的气度。
是同一个人吗？
赵文远睁开眼睛，把照片扔在桌上。他站起身，走到窗前。窗外是赵公馆的花园，早春的梅花已经谢了，新发的嫩芽在阳光下闪着绿意。可这一切，可能很快就不属于他了。
汇丰银行的催款函还压在抽屉里，债主们这几天轮番上门，码头的货全烧光了，连最后的家底都没了。他现在是真正的走投无路。
如果……如果珍鸽真的没死，如果她真的回来了……
赵文远的手，按在窗棂上，指节发白。
那她就是回来报仇的。
六年前他差点杀了她，六年后，她要他血债血偿。
仓库那场大火，会不会就是她放的？秦佩兰突然开起会所，许秀娥突然成了绣娘，会不会都是她在背后操纵？还有那个陈砚秋，那个神秘的“尚艺楼主”……
这一切，会不会是一个精心设计的局？
赵文远越想越怕，冷汗浸湿了后背。
“老爷。”管家老周的声音在门外响起。
“进来。”
老周推门进来，手里拿着一封信，脸色凝重：“老爷，有封信……是给您的。”
“谁送来的？”
“不知道。”老周把信递过来，“早上门房在信箱里发现的，没见送信的人。”
赵文远接过信。信封是普通的牛皮纸，上面用钢笔写着“赵文远亲启”，字迹工整，但看不出是谁的笔迹。他撕开信封，里面只有一张纸，纸上只有一行字：
“珍鸽未死，现居闸北。陈随风非老蔫之子，其父另有其人。”
字是用报纸上剪下来的字拼贴的，歪歪扭扭，显然是怕被认出笔迹。
赵文远的手一抖，信纸飘落在地。
珍鸽未死，现居闸北——这证实了苏曼娘的猜测。
陈随风非老蔫之子，其父另有其人——这是什么意思？那个孩子不是码头苦力的儿子？那他是谁的儿子？
赵文远忽然想起昨天在会所，那个三岁多的孩子。长得眉清目秀，皮肤白皙，眼神清澈得过分。当时他就觉得，那孩子不像苦力家的孩子。
如果……如果那孩子不是老蔫的，那是谁的？
一个可怕的念头，像闪电一样劈进赵文远脑子里。
那个孩子……会不会是他的？
六年前，珍鸽离开时，已经怀孕三个月。如果她没死，如果她把孩子生下来了……
赵文远腿一软，跌坐在椅子上。
老周吓了一跳：“老爷，您没事吧？”
“没事。”赵文远摆摆手，声音嘶哑，“你出去吧。把门关上。”
老周退了出去，轻轻带上门。
书房里又剩下赵文远一个人。他弯腰捡起那张信纸，又看了一遍。每一个字，都像针一样扎在他心上。
珍鸽未死。
陈随风非老蔫之子。
其父另有其人。
是谁？是谁送来的这封信？目的是什么？是要警告他？还是要勒索他？
赵文远脑子里一片混乱。他站起身，在书房里来回踱步。石膏吊着的右手隐隐作痛，可比起心里的煎熬，这点痛根本不算什么。
他必须弄清楚。
必须弄清楚珍鸽是不是真的没死，必须弄清楚那个孩子是不是他的，必须弄清楚……这场大火，这场让他倾家荡产的火灾，到底和珍鸽有没有关系。
“老周！”他拉开书房门，大声喊道。
老周匆匆跑过来：“老爷。”
“备车，去闸北。”
老周愣住了：“老爷，您这伤……”
“我说备车！”赵文远吼道。
“是……是。”老周连忙去叫车夫。
半小时后，车子停在闸北棚户区的巷口。赵文远下了车，看着眼前这片破败的景象，眉头紧皱。
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