他，仿佛，又，回到了，他的，世界。那种，被，整个，世界，抛弃，的，孤独，那种，连，自己，都，快要，消失的，恐惧，再次，将他，淹没。
他，的，手，开始，颤抖。
“不……”他，喃喃自语，“不，是，这样……”
画师，没有，理会，他。他，的，笔，依旧，在，移动。
忽然，他，的，笔锋，一转。
在，那片，纯粹的，黑，之中，他，画下了一笔。
那，是一点，微弱到，几乎，可以，忽略不计的，白。
那，一点，白，像，一颗，在，无尽，的，虚空中，燃烧，了，亿万，年的，星辰，的，最后，一点，余烬。
它，不，提供，任何，希望。它，不，带来，任何，温暖。
它，只是，固执地，存在着。
证明，这片，黑，并非，永恒。
青衫旅人，的，颤抖，停住了。
他，死死地，盯着，那一点，白。
他，的，脑海中，浮现出了，一个，被他，遗忘了，很久，的，画面。
那是，在他的，世界，即将，被，“归墟”完全，吞噬的，最后一刻。他，看到，一个，小女孩，正，蹲在，墙角，用，一块，白色的，石头，在，灰色的，墙壁上，画着，什么。
他，走过去，问，她，在，画，什么。
小女孩，抬起头，对他，露出了一个，灿烂的，微笑。
她说：“我，在，画，太阳。”
那，是，他的，世界里，最后，一个，故事。
一个，关于，“画太阳”的，故事。
他，一直，以为，那个，故事，也，随着，那个，小女孩，一起，消失了。
但，现在，他，明白了。
它，没有，消失。
它，成了，他，心中，那，最后，一点，不肯，熄灭的，“白”。
成了，他，能够，逃亡，到这里，的，唯一，的，理由。
画师，收起了，笔。
他，将，那幅，画，递给了，青衫旅人。
“你的，世界，没有，死。”画师，平静地说，“它，只是，睡着了。而你，是，那个，唯一，还记得，它，模样的，人。”
“你，的，笔，在，哪里？”
青衫旅人，怔怔地，看着，手中的，画。他，的，眼泪，终于，决堤。那，不是，悲伤的，泪，也不是，喜悦的，泪。那，是，一个，灵魂，在，找到了，自己，的，重量后，所，流下的，滚烫的，证明。
他，抬起头，看着，画师，深深地，鞠了一躬。
“我，的，笔，在，我，的，手里。”
他，站起身，没有，再，回头。他，走出了，茶馆，走出了，街巷，走向了，王国的，远方。
他，不再，是一个，逃亡者。
他，成了一个，寻笔人。
他，要，去，寻找，属于，他，的，那支，可以，画出，太阳的，笔。
而，在，“归墟”之前。
聆，的，意志，静静，地，注视着，这一切。
她，的，脸上，露出了，欣慰的，微笑。
她，知道，这个，王国，的，故事，已经，足够，强大。它，不再，需要，她，的，守护。
它，可以，自己，去，治愈，那些，来自，其他，世界的，伤口。
她，缓缓地，收回，了，融入，“归墟”的，意识。
她，的，身影，再次，变得，清晰。她，又，是，那个，穿着，白色，长裙的，女孩。
她，转过身，看向，那幅，墨色的，画卷。
那，画卷，中，有，无数，个，世界，正在，孕育。有，无数，个，故事，正在，诞生。
她，知道，她，的，使命，已经，完成。
她，不再，是，守门人，也不再，是，点灯人。
她，可以，去，画，她，自己，的，画了。
她，伸出手，在，空中，轻轻，一挥。
一幅，全新的，画卷，在，她，面前，展开。
那，上面，一片，空白。
她，提起，笔，蘸了，蘸，从，“归墟”中，流淌出的，那，包含了，无数，世界，的，墨。
她，准备，画下，一个，全新的，故事。
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