“妈，王婶说的小宝……”
“她老糊涂了！记岔了！”母亲猛地站起来，动作太大带翻了椅子，“是村西头老李家的孙子！你别听她瞎说！”她的胸膛剧烈起伏，眼神里是我从未见过的恐慌，还有一丝……哀求？
我没再追问，但那个名字像一根刺，扎进了心里。
晚上，趁父母都在堂屋看电视，我借口找本书，溜进了他们的卧室。房间摆设简单，我目光扫过老旧的大衣柜，五斗橱，最后落在床底下一只落满灰尘的皮箱上。直觉告诉我，那里或许有东西。
我轻轻拉出皮箱，很沉。打开搭扣，里面是些旧衣服，最上面是一件小小的、洗得发白的蓝色棉布罩衫，看尺寸，是三四岁孩子穿的。罩衫下面，压着一本硬壳相册。
我的心跳开始加速。翻开相册，前面都是我从小到大的照片。翻到中间，我的手停住了。
那里本该有照片的位置，是空的。只留下一张张泛黄的衬纸，和四周清晰的、曾经被相角固定过的痕迹。看空位的尺寸和排列，那些被取走的照片里，似乎……不止我一个人。
有一页，衬纸上还残留着半张撕毁的照片边缘，能看出是一只很小的、握着拨浪鼓的手。那不是我的手。
我合上相册，放回原处，手脚冰凉。
小宝。那个被抹去的孩子。
家里藏着一个秘密，一个关于“小宝”的秘密。而这个秘密，很可能就锁在后院。
年三十这天，一大早，母亲就显得格外焦躁。她把堂屋、院子打扫了一遍又一遍，边边角角都不放过。午饭时，她端上来一碗堆得尖尖的米饭，上面盖着红烧肉和卤蛋，还有一双崭新的筷子。
“妈，这给谁的？这么多？”我问。
“哦，这是……敬祖的，先供着。”母亲含糊道，把那碗饭放在了八仙桌靠近后院小门的那一侧，还摆上了一小杯白酒。然后，她拿出早上买回来的黄纸，开始裁成一条一条，又用一把小剪刀，极其仔细地在每张纸条中间剪出一个圆孔。
“妈，你这是剪买路钱？”我问。这种中间有方孔的才是传统的纸钱，剪圆孔的，我好像在哪本讲民俗的书里见过，是给……
母亲的手一抖，剪刀尖差点戳到手指。“小孩子别问那么多。”她低着头，加快手里的动作，剪好的圆孔纸钱叠了厚厚一摞。
年夜饭很丰盛，但气氛压抑。春节晚会的声音开得很大，却盖不住那股无形的紧张。母亲几乎没动筷子，不时看向那扇小门和门边那碗供饭。父亲一杯接一杯地喝着闷酒。
快到零点时，外面的鞭炮声渐渐密集起来。母亲忽然站起身，走到那扇小门前，背对着我们，站了很久。然后，她深吸一口气，从口袋里掏出厚厚一叠圆孔纸钱，又拿出火柴。
嗤啦一声，火柴划亮。她点燃了纸钱。
火苗窜起，映亮她半边脸，神色是一种近乎虔诚的肃穆，又带着深不见底的哀伤。她一张一张，缓慢地把纸钱投进脚边一个旧铁盆里。火光跳跃，青烟袅袅升起，带着呛人的气味，却没有飘散开，而是奇异地、丝丝缕缕地贴向那扇小门的门缝，仿佛被什么吸了进去。
纸钱烧完，盆里只剩下一堆灰烬。母亲盯着那堆灰，像是耗尽了所有力气，颓然地靠在门边。
就在这时——
“砰！”
一声闷响，从门后传来。像是有什么东西，重重地撞在了门板上。
紧接着，是抓挠声。刺耳、急促的抓挠声，用指甲，或者更坚硬的东西，疯狂地刮擦着门板的另一面。嗤啦——嗤啦——声音在鞭炮的间隙里，清晰得让人头皮发麻。
与此同时，那扇厚重的木门，竟然开始微微震动起来，门轴发出不堪重负的吱嘎声。门楣上那张褪色的老符纸，无风自动，剧烈地颤抖着，边缘卷起的部分哗啦作响，仿佛下一秒就要被震落。
“回去！”母亲猛地扑到门前，用整个身体抵住门板，脸贴在冰冷的木头上，对着门缝嘶声低吼，声音破碎颤抖，“小宝！听话！回去！妈求你了！回去啊！”
父亲也腾地站起来，脸色铁青，抄起靠在墙边的顶门杠，双手紧握，死死盯着那扇颤动不已的门，胳膊上的肌肉绷得紧紧的。
我僵在椅子上，浑身的血液似乎都冻住了。小宝！门后是“小宝”！那个被抹去的孩子，那个只存在于邻居失言和被撕毁照片里的“弟弟”！
他一直在那里！在后院！被锁着！
抓挠声和撞击声更猛烈了，伴随着一种非人的、像是从喉咙深处挤出来的“嗬嗬”声，浑浊，急切，充满无法言说的痛苦和某种狂暴的渴望。门板剧烈地震颤，灰尘簌簌落下。门缝里，似乎有冰冷的气流丝丝渗出。
母亲的身体随着门的震动而摇晃，她死死抵着，眼泪鼻涕糊了一脸，却依旧对着门缝重复着：“听话……小宝听话……不能出来……不能……”
父亲举着顶门杠，手臂颤抖，额头青筋暴起，却迟迟不敢砸下去，仿佛门后是他极度恐惧、又无法真正伤害的东西。
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