往北。
那两个字像一块石头从高处落进深水里，沉下去了，涟漪还在荡。副官跑了，靴子踩在结了霜的草上，咯吱咯吱的声音从近到远，从清晰到模糊，像一个人跑着跑着就跑进了雾里，连影子都没有留下。艾尔还站在那棵歪脖子树下，手从树皮上收回来，垂在身侧。指尖还留着那种粗糙、冰凉、像老人皮肤一样的触感。他没有擦掉那层露水，让它自己在晨风里干。
人开始在雾里动了。帐篷一顶一顶地倒下去，被叠好、捆好、塞进箱子里。火堆被水浇灭了，那声音不大，嗤的一声，很轻，像一个人叹了一口气。灰被水冲起来，在还冒着烟的木头上淌成一道一道灰白色的、细细的、像地图上标着河流的线。那些线没有标向，从哪里来到哪里去，没有人知道。马在喷鼻，蹄子在地上刨着，铁掌磕在碎石上，当当当地响着，像很多人在很远的地方同时敲钟。
爱丽丝从雾里走出来了。她的剑挂在腰间，剑鞘上的铜扣在脚步声中轻轻碰撞，叮，叮，叮，跟了艾尔一路。她走到他面前停下来，看了他一眼，没有说话，像很多次一样。她只是站在那里，把剑从左边换到右边，再从右边换回左边。她的手最后落在剑柄上，不敲了。她站在那里，看着他的脸，看着他那双被晨光照着的、眯着的、像一个人在找什么东西的眼睛。她没有问“你确定吗”，没有问“她往哪里走我们就往哪里走是什么意思”。她只是看着，看了很久，久到雾散到她和他之间只剩薄薄一层，像一块被洗了很多遍、已经透明了、还在滴水的手帕。
“走吧。”她说。她把剑在腰间摆正，转身朝营地走去。
艾尔看着她被雾吞掉又走出来、走出来又被雾吞掉的背影，看了很久。她的红发在雾气里像一团隔了很远很远的火，不烫了，不烈了，只是那里还有光。
他转过身，最后看了一眼北边那些山。雾还没有散尽，山影朦朦胧胧的，像画在宣纸上的墨痕。那些山把她挡在后面，他在山这边，她在山那边。他知道那条路不好走，知道那些堡垒撑不了太久，知道那些还亮着的灯正在一盏一盏地灭，知道她在往北走，知道他也要往北走，知道他也许追不上她，知道追上了也不知道能做什么。这层薄薄的、还没有散尽的雾挡不住他想要追赶的决定。
他从怀里摸出那块铁片和那个布偶。铁片凉得扎手，布偶被他攥在手心里，很小很软，像一个还没有长大的孩子的手。他看了它们一眼，又揣回去了，揣进怀里最里面的那个口袋里，贴着胸口，用那件被体温捂热了一点的衣料包着。那里有一颗心跳着，咚，咚，咚，很慢，很稳，像一个不会停的钟。
队伍在雾散尽的时候出发了。那些箱子被搬上了魔法飞艇，那些马被拴在飞艇后面的拖船上，那些帐篷、火堆、昨晚大家围着坐的那些石头，都留在了那片被踩得乱七八糟的营地里。营地空了，只有那棵歪脖子树还站在那里，树皮上还留着他手掌按过的痕迹，露水干了，痕迹还在，像一个人闭着眼睛也知道那是什么形状。
飞艇升起来的时候，艾尔站在船头，手扶着栏杆，望着北边。北边的山还看不清——雾散尽了，但山还远，远到像画在天边的一道灰线，像一个人用一支很细很细的笔在纸上轻轻划了一下。那道光从那些山的后面、从他看不见的地方、从她掌心里漏出来的那道光还在那里。他看不见，但他知道。像一个人知道自己的心还在跳，不用摸，不用数，就是知道。风从北边吹来，把他的头发吹到脑后，把他的披风吹得像一面旗。那面旗没有什么图案，没有颜色，只是一块布，在风里响着。那声音很轻，哗啦哗啦的，像一个人在翻一本被风吹开的书，翻了一页又一页，一个字也没有读进去。
船头下面，爱丽丝的声音在喊着什么——在喊左舵，在喊右舵，在喊那些他听了很多年、已经不需要听也知道是什么的口令。那些口令从甲板的各个方向传过来，汇到船头，灌进他的耳朵里。他一个字也没有听进去。不是听不见，是不想听。那些字的每一个笔画都朝着南边，都指向一个方向，都在跟他说别回去，往南走。
他的手从栏杆上收回来，垂在身侧，手指微微蜷着，像一只很小很小的、睡着了的、不会醒的小动物。他的眼睛望着北边那些山，望着那道灰线，望着那个看不见的她。他在心里喊她的名字。那两个字从心里出来的时候很轻，轻得像一片叶子落在水面上，轻得像一滴雨落在叶子上，轻得像一个人在心里说了一个字。那个字是什么？也许是“等”，也许是“回”，也许是“别走”。他不知道。他只知道那两个字从他心里出来之后没有声音，没有光，没有任何人知道。只有他自己知道，只有那根还绷着的、还没有断的、一头在他心里一头在她心里的弦知道。那根弦颤了一下，只是一下，像一个人在被叫到名字的时候抬了一下头，看了一眼，又低下去了。
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