飞艇从桥的上空掠过去了。那座桥在下面，很小，很窄，很老，桥面上的脚印还在，那些被露水打湿过的、又被晨风吹干了的、留下浅浅痕迹的脚印。那些脚印往北边延伸，延伸到桥的那一头，延伸到那片还在雾里的、什么都看不见的、但什么东西都装得下的平原上。他没有叫飞艇停下来，没有叫飞艇落下去，没有让任何人下去看那些脚印是不是她的。他只是看着那些脚印，看着它们从桥面上消失，看着它们被飞艇的影子遮住，看着它们被那片很大很大的、越来越远的、越来越模糊的雾吞掉，不见了。
“大人。”副官的声音又从身后传来了，这一次不是从身后，是从旁边。他已经走到船头来了，站在艾尔右侧半步远的地方，手里还攥着那块木板，眼睛望着前方那片越来越薄的、快要散尽的雾。
“雾快散了。”他说。艾尔没有说话。他看着前面的雾在那片很大很大的平原上薄薄地铺着，像一层纱，像一层霜，像一层被风吹散的灰。那些灰在晨光中闪着很细很细的光，像很多颗很小很小的、碎了的、还在亮的星。那些星在那片平原上亮着，在那些枯黄的、被霜打过的、沙沙响的草叶上亮着，在那条还在流的、很静很静的河面上亮着。
然后雾散了。不是一下子散的，是一瞬间散的——像一个人在天还没亮的时候睁开眼睛，看见窗外有一点点灰白色的光，知道天快亮了；然后他眨了一下眼，天就亮了。那片平原从雾里完整地露出来了，很大，很平，很空，什么都没有。没有树，没有房子，没有路，没有魔兽，没有那条从南边涌来的、黑色的、没有尽头的河。只有草，只有河，只有那座桥，只有那些还在往北延伸的、越来越淡的、快要消失的脚印。
和一个人。
那个人站在平原上，站在那片很大很大的、很空很空的、什么都没有的、枯草被风吹得沙沙响的平原上。她的灰白色头发在晨风中飘着，像一面被人扯破了、缝了又破、破了又缝、缝到不能再缝、破到不能再破、还在那里飘着的旗。那面旗上什么都没有，没有图案，没有文字，没有任何人看得懂的记号。只有风，只有浪，只有那些从很远很远的地方吹来的、带着某种说不清的、像灰烬又像花香的、不知道是什么的东西。
她的背挺得很直，像一把收拢了很久、很久没有出鞘、今天终于要出鞘的刀。那刀还没有出鞘，还收着，还藏着，还在那个她背了很多年、背得很累、背得快要背不动了的鞘里。她的手垂在身侧，手指蜷着，像握着什么，又像什么都没有。她没有抬头，没有看飞艇，没有看那些从雾里冲出来的、亮着很多盏灯的、像一艘从海里浮上来的船一样的东西。她只是站在那里，站着，站着，像一棵树，像一块石头，像一个不会动的人。
艾尔看着那个人，看了很久。久到飞艇从她头顶飞过去了，久到她的灰白色头发在他的视线里变成了很小很小的、像一根针一样细的东西，久到那根还绷着的弦在他心里跳了一下，又一下，又一下，跳得很快，很急，像一个人在敲一面很小的鼓，咚咚咚咚，敲得他手在抖，法杖在抖，杖尖的水晶在抖，那道从魔鬼洋带回来的、已经凉了的、不会亮了的纹路在他掌心里硌着，疼。他没有松手。
“降下去。”他听见自己在说。声音不大，但每一个字都像钉子，钉进那座还在响的引擎里，钉进那片还在吹的风里，钉进那根还在跳的弦里。“降下去。”他又说了一遍，这一次声音大了，大了很多，大到副官听见了，大到船舱里的人听见了，大到那些还在古道上走的骑兵在很远很远的地方也听见了——不是听见了，是感觉到了，是那根从艾尔心里发出来的、穿过风、穿过雾、穿过那些还在摇的草、穿过那些还在流的河、穿过那座很老很老的桥的弦，在那一刻震了一下，震到每一个还亮着灯的人心里。
“降下去。”
飞艇开始下降。船身倾斜的那一刻，艾尔的手从栏杆上松开了，不是他主动松的，是那股向下的力把他的手从铁栏上扯开的。他的手垂在身侧，手指还是蜷着，像一个人从很高很高的地方往下落，落的时候手里什么都没有，只能蜷着手指，蜷成一个拳头，把那些抓不住的东西攥在手心里。
地面在逼近。那些枯黄的草从模糊的一片变成了一根一根的，在晨风里摇着，沙沙响。那条河从一条很细很细的银线变成了一匹很宽很宽的、闪着光的、像被人铺在地上的缎子。那座桥从一道很小的、灰白色的、像指甲盖一样的弧线变成了一堆很老的、长满了青苔的、石头缝里长出草的、快要塌了的石头。那个人，从一根很细很细的、像针一样的线，变成了一个人。
她还在那里，没有动。飞艇的影子从她身上滑过去的时候，她连眼睛都没有眨。灰白色的头发在那片影子里暗了一瞬，又亮了，像一盏灯被人用手挡了一下，手拿开了，又亮了。
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