痛。
像是有无数烧红的针，从骨头缝里往外扎，又像是被扔进了冰窟，寒气顺着伤口往五脏六腑里钻。
冷云舒的意识在一片混沌中沉浮，时而清晰些，能感觉到身体被撕裂般的剧痛，时而又模糊下去，坠入无边的黑暗。
他好像听到了声音，又像是幻觉。
马蹄声，呻吟声，还有乌鸦刺耳的呱噪。
不知过了多久，一种颠簸感让他勉强睁开了眼。
视线里一片模糊，只有晃动的、灰暗的顶棚。
身下是硬木板，随着某种节奏一下下硌着他的伤处。
他在一辆板车上。
“哟！醒啦？”一个略带沙哑、没什么情绪的声音在旁边响起。
冷云舒艰难地转动眼珠，看到一个穿着破旧号衣、脸上带着刀疤的老兵，正歪坐在板车边缘，手里拿着个水囊，面无表情地看着他。
老兵另一只袖子空荡荡的，随风轻晃。
“命真大。”
老兵又说了一句，拧开水囊塞子，凑到冷云舒干裂的唇边，倒了点水。
冰凉的液体滑过喉咙，带着一股土腥味，却暂时压下了那股火烧火燎的灼痛。
冷云舒贪婪地咽了几口，呛得咳嗽起来，牵动全身伤口，疼得他眼前发黑。
“慢点喝，死不了也别把自己呛死。”
老兵收回水囊，语气依旧平淡，“算你运气好，收尸队扒拉死人堆的时候，发现你还有口气。”
收尸队。
死人堆。
这几个字像锤子砸在冷云舒心上。
他想起来了。
战场。
黑云骑。
那面黑色的帅旗。
还有刺穿身体的长矛。
他还活着。
这个认知并没有带来多少喜悦，只有一种麻木荒谬感。
他动了动手指，想摸摸胸口，那里应该有几个窟窿。但手臂沉重得抬不起来。
“别乱动。”
老兵瞥了他一眼，“身上插了七八个洞，肠子都差点流出来。能捡回条命，是阎王爷打盹了。”
板车继续颠簸着前行，轮子压在崎岖不平的路上，发出吱呀呀的呻吟。
车上不止他一个，还躺着另外几个伤兵，有的在低声呻吟，有的像他一样沉默，只有微弱的呼吸证明还活着。
空气里弥漫着浓重的血腥味、汗臭味和一种伤口腐烂的刺鼻气味。
“这是……去哪？”冷云舒嘶哑着问，声音微弱得像蚊子叫。
“伤兵营。”老兵言简意赅，“能不能撑到地方，看你们造化。”
伤兵营。
听起来比直接死在战场上好一点，但也仅仅是好一点。
冷云舒听说过那些地方，缺医少药，瘟疫横行，很多时候不过是换个地方等死。
他闭上眼睛，不再说话。
疼痛和疲惫像潮水般涌上来，吞噬了他残存的意识。
再次醒来时，他发现自己躺在一个简陋的帐篷里。
身下是潮湿的稻草，散发着霉味。帐篷里挤满了伤兵，呻吟声、咳嗽声、咒骂声不绝于耳。
光线昏暗，只有帐篷顶的破洞透进几缕天光，照出空气中飞舞的灰尘。
一个穿着脏污布袍、看不出年纪的医官正蹲在他旁边，用一把看起来并不干净的小刀，剜着他胸口一处腐烂的烂肉。
剧痛让冷云舒猛地抽搐了一下，喉咙里发出压抑的闷哼。
“忍着点。”
医官头也不抬，动作麻利却粗暴，“烂肉不剔干净，长了蛆，神仙也难救。”
纯粹的撕心裂肺的痛。
冷云舒咬紧了牙关，额头上青筋暴起，汗水混着血水往下淌。他能感觉到刀刃刮过骨头的触感，令人牙酸。
医官处理好一处，又转向另一处伤口。
整个过程，冷云舒就像一块被随意处置的破布。
他看到医官用来擦拭脓血的布，已经黑得看不出本色，又去擦下一个伤兵的伤口。
在这里，命，真的不值钱。
处理好伤口，医官随手撒上些灰黄色的药粉，用还算干净的布条草草包扎了一下，就算完事。
然后便走向下一个呻吟的伤兵。
冷云舒躺在稻草上，浑身像是散架后又被人胡乱拼凑起来。
每一次呼吸都牵扯着胸口的伤，带来一阵阵尖锐的刺痛。
他看着帐篷顶那个破洞，外面天色灰暗，像他此刻的心情。
帐篷帘子被掀开，那个独臂老兵走了进来，手里端着一碗黑乎乎、散发着怪味的药汤。
“喝了。”老兵把碗递到他嘴边。
药汤又苦又涩，还带着一股难以形容的腥气。
冷云舒屏住呼吸，强迫自己灌了下去。
胃里一阵翻江倒海。
“你叫什么？”老兵看着他喝药，随口问道。
冷云舒沉默了一下。
他张了张嘴，发出一个模糊的音节：“……饿。”
老兵愣了一下，随即嗤笑一声：“饿？这里谁不饿？能捡条命回来饿肚子，就算祖坟冒青烟了。”
他打量了一下冷云舒的脸，“脸怎么了？伤着了？”
冷云舒没回答，闭上了眼睛。
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