舱门锁扣解除的金属轻响，在米哈伊耳中不啻一声惊雷。一股冰冷而潮湿的、属于布加勒斯特冬日的空气，瞬间涌入温暖干燥的机舱，带着一种久违的、几乎带着铁锈和煤烟气息的熟悉感，扑面而来。这气味像一把钥匙，猝不及防地打开了记忆深处尘封的闸门。他下意识地深吸了一口，那冰冷的空气刺痛了他的肺叶，却也让他感到一种近乎疼痛的真实。
门完全敞开了。
短暂的、几乎凝滞的寂静。仿佛时间在这一刻被拉长，机场上万人攒动的景象，如同一幅巨大而喧嚣的静物画，冲击着他的视觉。紧接着，那被距离和玻璃阻隔的声浪，如同决堤的洪水，毫无缓冲地轰击着他的耳膜。
“TR?IASC? REGELE!（国王万岁！）”
“MIHAI! MIHAI!”
“BINE AI VENIT ACAS?!（欢迎回家！）”
呼喊声、哭泣声、掌声、口哨声，各种声音混杂在一起，形成一股庞大、混沌而充满原始情感的声浪，将他完全淹没。这声音不再是通过收音机传来的模糊电波，不再是流亡者聚会时压抑的唏嘘，而是真实的、滚烫的、来自他血脉相连的人民的呼唤。他看到远处的人群如同麦浪般起伏，无数手臂奋力向前伸着，挥舞着罗马尼亚的三色旗，挥舞着印有他旧日肖像的、已然泛黄的报纸，或是简单地在空中 desperate 地抓挠，仿佛想要触碰到他。
舷梯已经对接完毕，红毯铺就，一直延伸到下方那片未知而汹涌的海洋。镁光灯开始疯狂闪烁，如同密集的白色闪电，试图将这历史性的瞬间烙印在胶片上。
他没有立刻迈步。这一瞬间，他不再是那个在日内瓦书房里研读报告、分析局势的流亡者，也不再仅仅是安妮的丈夫、卡罗尔的父亲。那顶无形而沉重的王冠，伴随着这震耳欲聋的呼喊，再次压在了他的头上。四十四年的光阴，似乎在这一刻被压缩、被跨越，他仿佛又变成了那个在1947年被迫离开的年轻国王，只是，心境已苍老，肩上的负担却丝毫未减。
他感到安妮的手轻轻挽住了他的臂弯，她的指尖微微发凉，却带着一种坚定的力量。他侧过头，对上她温柔而鼓励的眼神，那眼神在说：“我在这里，我们一起。” 他微微颔首，然后，将目光投向身旁的儿子。卡罗尔的脸因激动而微微泛红，年轻的眼睛里闪烁着难以置信的光芒，以及一种被这宏大场面激发出的、近乎神圣的责任感。米哈伊在他肩上轻轻按了一下，一个无声的提醒：冷静，观察，感受。
然后，他转回头，面向那片沸腾的人海，脸上浮现出一种经过精心锤炼的、混合着深沉哀伤与坚定信念的表情。他抬起右手，向着人群缓缓挥动。
就是这个简单的动作，如同投入滚油的火星，瞬间引爆了更狂热的浪潮。哭声更响了，许多人泪流满面，奋力向前拥挤，试图冲破那道由士兵和警察组成、此刻显得岌岌可危的防线。士兵们背对着舷梯，面朝人群，用身体和手臂艰难地维持着秩序，他们的脸上同样写满了复杂的情绪——有些是困惑，有些是警惕，也有些，眼中闪烁着与民众无异的激动光芒。
米哈伊迈出了第一步，踏上了舷梯。
冷风立刻卷起了他花白的发丝，吹拂着他深蓝色的西装。每一步都走得很慢，很稳。他的目光扫过下方的人群，努力地、试图看清那一张张具体的面孔——那位被挤得几乎变形、却依然高举着破旧王室旗帜的老妇人；那对年轻的夫妇，男人将孩子高高举起，孩子手中捏着一束冬日里显得格外珍贵的康乃馨；那些声嘶力竭、仿佛要将四十四年的委屈与期盼一次性喊出来的中年男子……他们是“人民”这个抽象词汇的具体化身，是活生生的、承受了太多苦难的个体。一种尖锐的怜悯和沉重的负罪感，像冰锥一样刺入他的心脏。他离开时，他们曾这样呼喊；他归来时，他们依旧这样呼喊。这中间隔着的，是齐奥塞斯库漫长的、黑暗的统治。
他终于踏上了罗马尼亚的土地。不是象征性的，而是双脚实实在在地踩在了铺着薄霜的沥青地面上。那一瞬间，一种奇异的、几乎源自大地深处的震颤，似乎通过鞋底传遍了他的全身。他不由自主地、几乎是仪式性地停顿了片刻，微微闭上了眼睛。回家了。这个词在他心中回荡，带着无尽的酸楚和一丝微弱的、却无法忽视的暖意。
预定的程序似乎在这一刻失去了效力。没有等到官方安排的欢迎人员上前，人群的前排已经发生了更大的骚动。那位高举旗帜的老妇人不知怎的突破了防线的一个缺口，踉跄着冲了过来，几乎扑倒在他的面前。她枯瘦的手紧紧抓住他的衣袖，抬起一张布满深深皱纹和泪水的脸，用沙哑的、几乎泣不成声的语调喊道：“Majestate… V-am a?teptat ata?ia ani…（陛下…我们等了你这么多年…）”
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