焚天印虚影开始消散。光芒由盛转弱，从纯白变成炽白，从炽白变成湛蓝，从湛蓝变成淡蓝。鼎形轮廓逐渐模糊，边缘开始模糊，像一幅被水浸湿的画，像一个在雾中行走的人。蓝色烈焰收拢成点，火焰从四面八方收拢回来，从鼎身、从鼎口、从鼎足，收拢成一个点，像一颗蓝色的星，像一滴蓝色的泪。最终在一声几不可闻的轻鸣中彻底消失，那声音很轻，很细，像风铃被风吹动，像琴弦被手指拨动。轻到几乎听不见，但在安静的战场上，在所有人屏住呼吸的瞬间，那声音清晰得像一声叹息。夜空重归昏暗，唯有月光洒落，照在满地碎裂的阵纹上，映出斑驳光影。月亮从云层后面露出来了，不圆，但亮。月光洒下来，照在那些碎裂的阵纹上，阵纹是血色的，碎裂后变成了暗红色，像干涸的血迹。月光照在上面，光影斑驳，像一幅抽象的画，像一个破碎的梦。
七宗太上长老仍未离去。七人聚集在阵外残碑旁，虽受创却不曾逃走。他们从各自的位置聚集到了一起，站在一块残碑旁边。残碑是从阵中炸飞出来的，青石的，刻着符文的，断裂了，斜插在泥土里。他们受了伤，嘴角有血，脸色苍白，气息紊乱。但他们没有逃走，没有后退，没有消失。为首老者缓缓站起，抹去嘴角血迹，死死盯着陈无戈所在的方向，眼中怒意翻涌，却多了一丝忌惮。他的膝盖从地上抬起来，身体从低处升到高处。右手从残碑上移开，抹去嘴角的血迹，血是黑色的，粘在手指上。他的眼睛盯着陈无戈，瞳孔里映出那个站在高点的人影，黑色的，瘦削的，手握断刀的。怒意翻涌，像火焰，像岩浆。但多了一丝忌惮，忌惮是害怕，是顾虑，是不敢轻举妄动。他们知道，这一战尚未结束。
陈无戈也没走。他依旧立于城墙高点，断刀横握，脊背挺直。体力耗损严重，他的身体已经快到极限了，肌肉在颤抖，骨骼在呻吟，血液在流失。意识却清醒，他的大脑是清醒的，像被冰水浇过，像被寒风吹过。他知道对方还在等，七宗的人在等，在等机会，在等援军，在等他倒下。他也一样，他也在等，等援军，等机会，等时间。这场对峙没有赢家，只有下一个回合。
风吹起他额前碎发，露出左臂那道自幼留下的刀疤。疤痕微微发烫，尚未冷却。刀疤是从肩膀到肘关节那道长长的疤痕，在流放之地被铁背苍狼抓伤的。它还在发烫，温热的，像刚被火烤过。尚未冷却，还没有凉下来。城墙上，火把在燃烧，发出“噼噼啪啪”的声响。守军在搬运沙袋，在钉木桩，在检查弓弦。脚步声、工具碰撞声、低声的命令声交织在一起，像一首杂乱无章的进行曲。护城河在冒烟，毒泉已经停了，岩浆回落了，但河水还在冒烟，白色的蒸汽从水面上飘起来，像一层薄薄的纱。敌阵在远处，盾牌还在，弓手还在，令旗还在。他们在等，等天亮，等命令，等机会。月亮在云层后面移动，忽明忽暗。月光照在城墙上，照在残墙上，照在陈无戈的脸上。他的脸一半在月光中，一半在阴影里。断刀横在胸前，刀身上的血迹已经干了，变成暗红色的斑块。红绳系在腰间，绳结紧实，垂着两端的线头，在风中轻轻飘动。他站着，像一棵生了根的树，像一块生了苔的石头，像一尊铸了铁的雕像。
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