战壕的另一头，一个排长巡视着阵地。
他的左臂缠着渗血的绷带，绷带已经被血浸透了，变成暗红色。他的脸上被硝烟熏得黢黑，只露出一双布满血丝但依然锐利的眼睛。
他的嘴唇干裂，起了皮，声音沙哑，但依然中气十足。
“兄弟们，打得好！”他一边走，一边用沙哑的嗓子鼓励着士兵们，“就这样打！咱们多打死一个鬼子，身后的父老乡亲就多一分安全！”
有气无力的回应从各个方向传来：“是……”“知道了……”“排长放心……”
排长没有生气，他知道士兵们已经太累了。他走到一个年轻的士兵身边，拍了拍他的肩膀：“好样的，刚才那一枪打得准。”
年轻士兵勉强挤出一个笑容，但笑容很快消失了，取而代之的是一种深深的疲惫。
排长又走了几步，看到一个老兵正在给伤口换药。
老兵的左肩上有一道被弹片划开的伤口，皮肉翻卷着，已经发炎了，红肿得厉害。但他只是用盐水洗了洗，撕下一块破布条缠上，然后继续擦拭步枪。
“老李，去后面卫生所看看。”排长说。
“不用。”老兵头也不抬，“小伤，死不了。”
排长没有再劝。他知道，后面卫生所的药品也不多了，能省一点是一点。
他继续往前走，走到战壕最前端的时候，停下了脚步。他举起望远镜，观察着鬼子的阵地。
鬼子的阵地上，同样一片狼藉。被炸毁的工事、丢弃的装备、躺在地上的尸体，随处可见。几个鬼子在搬运弹药箱，动作有气无力的。还有一个鬼子蹲在战壕里，抱着头，似乎在哭。
“他们也撑不了多久了。”排长低声自语，放下望远镜。
一个老兵从怀里掏出一个褪色的红布条，小心翼翼地系在枪管上。布条已经很旧了，颜色褪得几乎看不出原来的红色，边缘也磨得起了毛。
“这是啥？”一个新兵好奇地问。
老兵没有回答，只是默默地系好布条，然后轻轻地摸了摸，像是在抚摸什么珍贵的东西。
旁边一个老兵替他回答了：“那是他离家时，他娘从门神像上撕下来的一角。能保佑他平安回家。”
新兵沉默了。
周围的士兵们默默地看着那个红布条，也有人摸出各自的小物件——也许是一张皱巴巴的照片，照片上是一个女人的笑脸；也许是一个缝着平安符的小布袋，里面装着家乡的泥土；也许是一枚铜钱，用红绳穿着，挂在脖子上。
这些微小的精神寄托，是他们在炼狱中坚持的支点。
“哎，你说鬼子这会儿想啥呢？”一个新兵突然问。
“想啥？”一个老兵叼着烟，漫不经心地回答，“想他妈呗，想着怎么从咱们这铁桶阵里爬出去。”
“那咱们想啥？”
老兵沉默了一会儿，把烟屁股在战壕壁上摁灭，吐出一口烟雾。
“想打完仗，回家吃碗热乎的臊子面。”
几个士兵忍不住笑了。笑声很轻，很短，但确实笑了。
“臊子面？我要吃饺子，猪肉白菜馅的！”
“我要吃馒头，白面馒头，一口气吃五个！”
“我要喝酒，喝他个三天三夜！”
战壕里难得地热闹起来，仿佛那些血腥和死亡都暂时远去了。士兵们的脸上，终于有了一丝活人的气息。
但排长没有参与这个话题。他依然站在战壕最前端，举着望远镜，观察着前方。
他的表情突然变了。
“全体注意！”他大声喊道，“鬼子又上来了！”
笑声戛然而止。
士兵们迅速回到射击位置，端起枪，瞄准前方。刚才还活泛的脸，瞬间变得僵硬和冷酷。
鬼子的第六次突围，开始了。
战壕前方的开阔地上，鬼子的尸体已经堆积成一道道矮墙。鲜血汇成小溪，沿着弹坑流向低处，在阳光下泛着暗红色的光泽。空气中弥漫着浓烈的血腥味和火药味，混合成一种令人作呕的甜腥气息。
新兵们已经不再呕吐了。他们只是机械地装弹、瞄准、射击、再装弹，眼神空洞，表情麻木。他们正在以最快的速度，从百姓变成战士。
而代价，就是他们的青春、他们的纯真、他们的灵魂。
冲锋号再次响起，鬼子的士兵又一次从战壕里涌出来，踏着同伴的尸体，向中国军队的阵地冲来。
“打！”
机枪声、步枪声、手榴弹爆炸声，再次在战场上响起。
又一轮屠杀开始了。
在数百里之外的奉天城里，多门二郎正在大发雷霆。
“八嘎！航空兵呢？轰炸机呢？为什么还没有出动！”
他的参谋低着头，不敢说话。
多门把桌上的茶杯摔在地上，碎片四溅：“告诉航空兵指挥部，午时之前，必须把炸弹扔到支那人的头上！否则，他们都给我剖腹谢罪！”
电报发了出去。
但多门不知道的是，在白云山指挥中心里，一个叫左权的人，已经看穿了他的所有部署。
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