北疆的春天，脚步比帝京要迟缓得多，却也剽悍得多。三月的风，依旧带着不容分说的寒意，刮在脸上，像是冰冷的砂纸在打磨。但这风，已不再能轻易冻结土地。城外的旷野，向阳的坡地，积雪早已化尽，露出了大片大片深褐色的、尚未完全苏醒的土地，以及星星点点、顽强钻出地面的、茸茸的嫩绿草芽。空气里，是冰凉的、干净的、带着远方雪山气息和泥土腥气的味道。
朔方城的总督府后园，特意辟出了一块不大的校场。地面用三合土夯实，平整坚硬。一角立着箭靶、石锁、木桩等物，虽不及军中校场气派，却也足够日常操练。
晨光熹微，东方天际刚刚泛起鱼肚白，将远山的轮廓勾勒成一道青黛色的剪影。校场上，一大一小两个身影，已然开始了一日的晨课。
赵重山依旧穿着那身半旧的玄色劲装，袖口用牛皮护腕扎紧，腰身挺拔如松，立在原地，目光沉静地看着前方。他身旁，是同样换了身利落短褐的岳哥儿。孩子比年前又抽条了些，身量见长，只是依旧单薄，晨风拂过，衣袂微微飘动。他小脸紧绷，嘴唇抿成一条直线，双手握着一张特制的小弓——弓身是坚韧的柘木，弦是上好的牛筋，大小长短正适合他现在的臂力。
“站稳了。”赵重山的声音不高，却带着不容置疑的力道，在这清冷的晨风中格外清晰，“两脚分开，与肩同宽。左脚前，右脚后，脚尖稍向外撇。对，就是这样。腰背挺直，不是叫你绷得像根木头，是让你稳如磐石，下盘生根。”
岳哥儿依言调整着姿势，鼻尖已沁出细小的汗珠。他深吸一口气，试图将父亲的话刻进脑子里，身体的每一块肌肉似乎都在紧张地记忆着要领。
“搭箭。”赵重山走近一步，亲自示范。他取过一支白羽箭，动作流畅如呼吸，三指扣弦，拇指抵箭，将箭尾稳稳卡入弦上，“食指在这里，中指、无名指辅助。拇指要用力，但不可僵硬，感受弓弦的张力。对，就这样，指腹贴弦，不要用指甲抠。”
岳哥儿学着父亲的样子，小心翼翼地将一支轻箭搭上弓弦。他的手指还不够长，力道也弱，动作显得有些笨拙僵硬，远不如父亲那般举重若轻、浑然天成。
“开弓。”赵重山退后一步，目光如鹰隼，锁在儿子的每一个细微动作上，“不要只用胳膊的力气。沉肩，坠肘，用背肌发力，想象你要用后背的力量，把这张弓‘撑’开。对，肩胛骨往后收。腰腹收紧，稳住身体。目光，看着你的靶心，不是看箭，也不是看弓，是看着你要射中的那个点，把它‘钉’在你的眼睛里。”
岳哥儿咬紧牙关，稚嫩的手臂因为用力而微微颤抖。他努力回想着父亲教导的、那些关于“背肌”、“肩胛”的发力感觉，用尽全身的力气，一寸，一寸，将弓弦拉开。弓身发出细微的、令人牙酸的“咯吱”声。箭头，颤巍巍地指向三十步外那个草靶的红心。
“呼吸。”赵重山的声音平稳传来，“开弓时吸气，屏息，稳住。不要憋气，也不要急促。心要静，手要稳。好了吗？”
岳哥儿额头的汗水流下来，滑进眼睛里，刺得他眨了眨眼。他努力屏住呼吸，死死盯住那个红色的圆点，感觉整个世界都安静下来，只剩下自己剧烈的心跳，和弓弦紧绷到极致的震颤。
“放。”
指令落下。岳哥儿几乎是下意识地，松开了扣弦的手指。
“嘣”的一声轻响，弓弦回弹。白羽箭离弦而出，划过一道短暂而模糊的轨迹，然后——“笃”的一声，斜斜地、软绵绵地，扎在了箭靶下方边缘的木框上，箭尾无力地晃了晃，便垂了下去。
又脱靶了。
岳哥儿看着那支孤零零挂在靶框边缘的箭，小脸上的血色瞬间褪去，嘴唇抿得更紧，眼圈控制不住地微微泛红。这不是第一次了。自开春以来，父亲开始系统教导他骑射，每日清晨，雷打不动。拉弓、搭箭、瞄准、撒放……每一个动作，父亲都拆解开来，反复讲解、示范、纠正。他练得很苦，手臂酸疼得几乎抬不起来，指尖也被粗糙的弓弦磨破了皮，火辣辣地疼。可他射出的箭，十支里倒有七八支脱靶，即便偶尔中靶，也多半歪歪斜斜，离那小小的红心，差了十万八千里。
一股浓重的挫败感和对自己的失望，像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。他是不是太笨了？爹爹说过，他当年在军中，这个年纪已经能开硬弓、射移动靶了。可他呢？连三十步的固定靶都射不中。
他不敢看父亲，低着头，默默走过去，费力地将那支射偏的箭从靶框上拔下来。箭头入木不深，但对他而言，拔出也需要不小的力气。他走回原位，准备再次搭箭。
“等等。”赵重山的声音响起，没有责备，没有不耐，只有一如既往的沉静。
岳哥儿停下动作，抬起头，眼中已蒙上一层薄薄的水汽，却倔强地不肯让它掉下来。
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