“我知道。”她说。
“那你现在信了吗？”他问，“信这天下能安？”
“我不信天下能安。”她看着远处跪着的将领们，“但我信人能变。”
谢无涯没说话。他弯腰拾起断箫，重新插回腰后。动作很慢，像是在确认什么。
云铮又吹起叶声。这一次，调子变了，不再是《相伴》，而是一首谁都没听过的曲子。轻快，带着笑意。
外族那边又有人应和，这次是孩童的声音，清亮如铃。
沈清鸢低头，发现自己的手指不知何时又搭上了琴弦。她没有弹，但弦在微微震动，像是被远处的歌声牵动。
谢无涯走到她身边，站定。
三人静立，一个坐，两个站，面对着插在地上的重剑，面对着跪着的外族将领，面对着刚刚燃起炊烟的营地。
云铮停下吹叶，从怀里掏出最后一颗糖渍梅子，递给沈清鸢。
她接过，放进嘴里。酸得皱眉。
云铮笑了。
谢无涯看着他笑，也动了动嘴角。
远处，一名外族老者拄着拐杖走出营地，手里捧着一只陶埙。他走到队伍最前，将埙举过头顶，吹出一个低沉的音。
云铮回应，再次吹叶。
音与音相碰，没有对抗，只有回应。
沈清鸢抬起手，轻轻拨动琴弦。
这一次，有声音响起。
很轻，但清晰。
谢无涯把手放在断箫上，没有拔，也没有动。
云铮的叶声不断，一圈一圈，荡向四方。
沈清鸢的琴音跟着升起，不抢拍，不压调，只是陪着。
谢无涯闭上眼。
三股声音交织在一起，没有乐谱，没有章法，却奇异地融成一体。
外族老者的埙声加入，孩童的歌声加入，守军中有人哼起家乡小调，也融了进来。
声音越来越多，却没有混乱。
它们像水一样漫过战场，漫过尸体，漫过烧焦的旗帜和断裂的兵器，流向每一个还活着的人。
云铮睁开眼，看着沈清鸢。
她也在看他。
他张嘴，想说什么。
就在这时，一阵风卷过，掀起地上的灰烬。
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