范智帆坐下。
椅子很舒适，但椅背的角度经过精心计算——坐在上面的人会自然微微前倾，面向餐桌对面的另一个人，形成一个封闭的、私密的对话空间。
（内心：心理暗示设计。封闭空间，近距离对视，烛光摇曳……所有元素都在鼓励敞开心扉，降低心理防线。）
塞拉菲娜在对面坐下。
她没有立刻动餐具，而是托着下巴，灰绿色的眼睛在烛光下凝视着范智帆。
“你知道吗，”她忽然开口，“这座餐厅有个名字。”
“哦？”
“叫‘星辰之间’。”她抬起手，指向穹顶，“这些星星的位置，是根据我祖母出生那夜的星空绘制的。她说，每个人出生时，星辰都会排列成独特的图案，预示着他一生的轨迹。”
她顿了顿，目光重新落回范智帆脸上。
“我很小的时候，祖母就教我看星图。她说，看懂星星，就能看懂人心，看懂命运。”她微微歪头，金发从肩头滑落，“范先生相信命运吗？”
又一个陷阱。
回答“相信”，显得迷信而软弱；回答“不相信”，显得傲慢而天真。
范智帆拿起香槟杯，轻轻摇晃，看着气泡在杯中升腾、破碎。
“我相信星辰的轨迹可以被计算，”他缓缓说道，“就像我相信，人的选择……也可以被预测。但计算和预测，不等于命运。那只是……概率。”
塞拉菲娜的眼神微凝。
（内心：他在用数学和逻辑解构我的问题。避开哲学陷阱，转向理性领域……聪明。）
“概率。”她重复这个词，然后笑了，“那范先生认为，今晚我们坐在这里对话的概率……是多少？”
“百分之百。”范智帆放下酒杯，目光平静地看着她，“因为从你递出那张卡片的那一刻起，这就是必然会发生的事件。不是概率，是因果。”
对话开始升温。
表面是优雅的晚宴交谈，底下是刀锋般的试探与交锋。
塞拉菲娜终于拿起叉子，轻轻撬开一只生蚝。动作优雅如舞蹈，但范智帆注意到，她用的是左手——她不是左撇子，慈善晚宴时她用右手持杯。这意味着她的右手可能随时准备做出其他动作，比如……从暗袋中取出什么东西。
“尝尝看。”她将生蚝推到他面前，“从法国布列塔尼空运来的，今早才捕捞。配上这杯2008年的沙龙香槟……是绝配。”
范智帆没有推辞。
他拿起生蚝，没有加任何酱汁，直接送入口中。冰凉、滑嫩、带着海洋咸鲜的肉质在舌尖化开，随后是香槟清冽的气泡感冲刷味蕾。
“完美。”他评价道，语气真诚。
塞拉菲娜看着他将食物咽下，灰绿色的眼睛里闪过一丝极细微的期待——但那种期待很快变成了疑惑。
（内心：他没有丝毫犹豫。没有检查生蚝，没有闻气味，没有观察酱汁……要么是他极度信任我——不可能；要么是他极度自信，认为任何毒药都对他无效；要么……他根本不在乎。）
她压下心中的疑虑，也开始用餐。
前菜在沉默中进行。只有银器与瓷盘碰撞的轻微声响，以及远处隐约传来的、不知是真实还是录音的古典钢琴声——德彪西的《月光》，旋律飘渺如梦。
主菜与酒 | 晚八时五十二分
前菜撤下，主菜登场。
鹿排，煎至完美的三分熟，表面焦香，内里是诱人的粉红色。配菜是松露土豆泥和烤时蔬，摆盘如艺术品。侍者——不是管家，而是一位面无表情的中年女佣——将菜品放下，然后无声退去，关上餐厅的门。
房间里只剩下他们两人。
以及……无处不在的眼睛和耳朵。
塞拉菲娜拿起醒酒器，那是一只切割完美的水晶容器，盛着深宝石红色的液体。她倾斜手腕，将酒液倒入范智帆面前的水晶杯中，动作缓慢、优雅，如同某种仪式。
“1945年的罗曼尼·康帝。”她轻声说，“那一年，欧洲战争结束，葡萄园在废墟中幸存，产出的葡萄……据说带着血与泪的味道。”
范智帆看着杯中酒液。它在烛光下泛着深红近黑的光泽，边缘有一圈淡淡的琥珀色光晕——陈年佳酿的标志。香气复杂到令人眩晕：黑樱桃、甘草、湿泥土、菌菇，以及一丝极淡的……苦杏仁味？
（内心：苦杏仁味。氰化物？不，浓度太低，更像是天然酒香中的杏仁核风味。但……不能排除。）
他抬起眼，看向塞拉菲娜。
她也正看着他，手中拿着自己的酒杯，嘴角噙着笑意。
“敬……”她举起杯子，灰绿色的眼睛在烛光下仿佛燃烧起来，“敬今晚。敬命运。敬……所有尚未揭晓的答案。”
范智帆举起杯子。
两人的酒杯在空中轻轻相碰，发出清脆的“叮”声。
他没有立刻喝，而是将酒杯举到鼻前，深深吸气，仿佛在品味香气。这个动作持续了三秒，足够他分析出酒液中至少十七种挥发性化合物——没有检测到常见的神经毒素或致幻剂，但有一种他从未接触过的、分子结构极其复杂的有机化合物，浓度约0.0005%。
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