《未来之书》掀起的波澜还在心里荡漾，贾玉振却坐不住了。
那本畅想未来的书，读起来固然痛快，可他骨子里那股子想把“家”安在眼前的冲动，正火烧火燎地催着他。
他得继续写他的《安家记》，但这回，笔尖必须戳进重庆这伤痕累累、滚烫的现实中来。
新篇章的名字，他想了很久，最后落在“野火”二字上——野火烧不尽，春风吹又生。
他要写的，就是那烧不尽的东西。
开篇，他写了《屋顶上的田园》。
灵感就来自他那间小阁楼的窗外。
说来真是奇景：这座被炸弹啃噬得千疮百孔的山城，平地金贵得吓人，可人们愣是在每一寸裸露的泥土、每一角残存的屋檐、甚至炸弹坑的边沿上，见缝插针地种下了生机。
辣椒、茄子、南瓜藤、小葱……深深浅浅的绿，倔头倔脑地从瓦砾堆、焦土里、裂了缝的破瓦缸中钻出来，在雾霭与尚未散尽的硝烟里，摇摇晃晃地绿着，绿得让人眼眶发酸。
贾玉振写着写着，笔尖都带了热度：“咱们的‘家’，或许暂时是没了大片田垄，可人对土地的念想，对‘活着’这门事的执着，反倒给逼出了一股子狠劲。
屋顶上那点儿绿，哪是什么风景？那是宣言！
是生活拍着桌子在喊：‘老子不服！’这巴掌大的地方，弯着腰的耕耘，是在告诉咱们自己：只要这播种的手没停下，‘家’的根就断不了。
这屋顶上的田园，就是《明日食单》在那看似绝了的土壤里，挣出来的第一口活气！”
文章在《七月》上登出来，引起的响动比预想的大。
一位住在下半城的读者，辗转捎来封信，里头夹了张模糊的照片：他家被炸塌了半边的灶台上，一个裂了缝的瓦盆里，竟红彤彤地结着三只小辣椒。
信里说：“贾先生，读了您的文章，俺才咂摸过味儿来，俺种的哪里是辣椒，是‘盼头’啊。”
这种从最卑微处、最不可能处勃发出来的生命力，像一记闷拳，砸在许多读者心口，震撼之余，是久久的无言。
可还没等贾玉振从这“韧劲儿”带来的感动中缓过神，准备往下写时，一次寻常的走访，却把他拖进了一个更复杂、更沉重的情绪深渊。
陶行之先生邀他去南岸，看一处利用废弃祠堂凑合办的“流亡学生临时中学”。
祠堂又暗又潮，破窗纸被风吹得呼啦响，几十个年纪不一的学生，挤在掉了漆的神龛前，拿膝盖当课桌，背却挺得笔直。一位头发花白的老先生，正扯着沙哑的嗓子，讲《诗经》里的《无衣》：“岂曰无衣？与子同袍……”
就在那句“与子同泽”将落未落之时，凄厉的空袭警报，毫无征兆地撕裂了整个上午的宁静！
“快！进防空洞！”老先生一声断喝，没有太多惊慌，倒像是条件反射。
学生们也训练有素，迅速收起少得可怜的书本，跟着老师往外跑。
贾玉振也被裹挟着，涌进祠堂后山壁的防空洞。
洞里挤得喘不过气，潮湿的霉味混杂着恐惧的汗味，几乎凝成实体。
然而，接下来的一幕，让贾玉振浑身的血都凝住了：在那一盏煤油灯昏黄跳动的光晕下，那位老先生，竟像是忘了洞外隐约的爆炸闷响，就着那摇晃的火苗，用他那愈发嘶哑的声音，一字一句，领着孩子们继续念：“王于兴师，修我甲兵，与子偕行！”
琅琅的诵读声，在这压抑的、地底深处的洞穴里回荡，与外面那闷雷般的爆炸声，竟形成了一种诡异至极又悲壮至极的和声。
几个年纪小的孩子，吓得身子直抖，可嘴还跟着张合；几个大点的学生，眼里明明汪着泪，声音却陡然拔高，几乎是在吼。
那一刻，贾玉振浑身颤栗，仿佛亲眼看见，文明那点子微弱的火苗，就在这地底深处，正跟死亡的巨大阴影，进行着一场无声的、惨烈的贴身肉搏。
警报解除，回到满是尘土的“教室”，老先生默默拂去那块当黑板用的黑门板上的灰，对惊魂未定的孩子们说：“都看见了吧？炸弹能毁了屋舍，毁不了这‘薪火’；
硝烟能蔽了日月，蔽不住这诗书。
只要还有一个人记得‘与子同袍’，咱华夏的衣冠精神，就绝不了种！”
离开时，贾玉振的脚步像灌了铅。回去写《安家记·薪火篇》，那支笔仿佛有千斤重：“……今天在这地底听见的读书声，是我这辈子听过，最悲怆，也最高昂的‘安家’号角。
它安放的不是血肉之躯，是一个民族不肯散掉的魂。
那《未来之书》里想象的‘万卷屋’，它的基石哪里是砖木？
分明是今天这地底摇曳的灯火下，那一双双不肯闭上的、渴求知识的眼睛，和这一声声硬要压过爆炸的、清朗的诵读啊！”
文章发表，不知多少流亡师生读得潸然泪下。这“地底授课”的故事，也跟着不胫而走。可贾玉振心里，却涌不起半点欣慰，只有一口深不见底的、敬重的悲凉。
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