“好啊，”他眼睛亮得像雨后的湖面，“我带个小篮子，再拿把小刀，要是能采到蘑菇，就让我妈晚上做蘑菇汤，鲜得很。”
湖边的柳树抽出了嫩黄的芽，枝条垂在水面上，像少女的长发。泥土里冒出几颗白色的小蘑菇，顶着圆圆的伞盖，沾着湿泥，看起来憨态可掬。江熠蹲在地上，小刀轻轻一挑，一颗完整的蘑菇就采出来了，他用袖子擦了擦上面的泥，往篮子里放：“你看这颗，多干净，肯定没毒。”
林溪学着他的样子采，结果不小心把蘑菇踩烂了，引得他直笑：“笨手笨脚的，像只刚学走路的小鸭子。”她假装生气地往他背上拍了一下，他顺势往草地上一倒，滚了半圈，沾了满身的草屑和泥点，像只刚从泥里钻出来的小野猪。
傍晚的夕阳从云缝里钻出来，给湖面镀上了层金，远处的水鸟掠过水面，划出一道道涟漪。两人坐在长椅上挑蘑菇，篮子里的白已经堆成了小山，风里带着点潮湿的香，不知道是哪丛灌木开了花。“等下给你妈送点，”江熠把挑好的蘑菇往她手里塞，“我妈说新鲜的蘑菇炒肉片最好吃，放青椒，香得能多吃一碗饭。”
“好啊，”林溪往他手里塞了颗糖，是薄荷味的，凉得他眯起眼睛，“还要学做艾草糕，你说过要放白糖和芝麻，蒸出来甜丝丝的。”
他的眼睛亮了，像落满了星光：“我教你揉面团，我妈说我揉的面团最适合做糕点，不软不硬，刚好能成型。”
往宿舍走的路上，暮色像块浸了墨的蓝布，慢慢盖下来。江熠拎着篮子，里面装着给林溪带的蘑菇和艾草粉，卫衣的袖口还在滴水，像只落汤的小狗。林溪走在他身边，踩着他的脚印往前走，每一步都踩得踏踏实实，像踩在雨后的春天里。
“周末来我家吧，”江熠忽然停下脚步，从口袋里掏出个小木雕，是个青团形状的小挂件，上面刻着个歪歪扭扭的“溪”字，“我妈说要做清明粿，让你学学，说雨水做的粿能放得久，不容易坏。”
“好啊，”林溪接过小挂件，发现它的肚子是空的，能装下颗糖果，“还要帮阿姨烧柴火，你烧的火总忽大忽小，我来肯定比你强。”
他的脸一下子红了，挠着头笑：“那你可得手下留情，别让我在我妈面前太没面子。”
回到宿舍时，室友们还在讨论江熠妈妈做的青团。林溪把蘑菇放进保鲜盒，香囊挂在床头，小木雕摆在书桌上，翻开《我们的故事》，在最新一页贴上青团的照片，旁边写下：“春天最糯的不是青团，是他冒雨送来的暖意，是香囊里藏不住的细心，比任何阳光都让人踏实。”
窗外的月光落在香囊上，把艾草叶的影子投在墙上，像片小小的绿舟。林溪知道，这雨水的湿气，这青团里的糯，还有这个带着体温的香囊，都会像雨后的春笋一样，在时光里慢慢生长，陪着他们走过一个又一个春天，走向所有藏在雨雾与花香里的，关于彼此的明天。而那些藏在雨水中的心意，那些融在青团里的惦念，终将像这漫漫长夜里的月光，把往后的每个清晨与黄昏，都润成带着甜香的模样。
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