列车的镜面还在震颤，三百具婴儿尸体悬浮在过道两侧，眼眶漆黑，嘴角裂开。它们刚才齐声尖叫，声音像刀片刮过铁皮，现在却突然静了。不是因为累了，是被什么更重的东西压住了。
我跪在地上，右手还按着胸口。青铜纹路已经退到锁骨边缘，皮肤下只剩一点微弱的脉动。鼻血顺着下巴滴落，在地板上积成一小滩。我没擦。手一动，那根由亡灵记忆凝成的锁链就会彻底崩断。
就在这时，空气中浮出一道光。
不是自然出现的，是硬切进来的。一道半透明的影像从车厢顶部投下，蓝灰色调，边缘闪烁着数据流般的噪点。陆沉舟站在那里，穿着清道夫部队的标准作战服，肩章上的编号清晰可见——07-1。他没看我，而是对着空气说话，像是在执行一段预录指令。
“归者计划需要你自愿献祭。”
声音很平，没有情绪，也不带威胁。就像报告天气，或者宣读条例。可我知道这不是广播。这是冲我来的。他的影像出现在这里，只有我能看见。梦境和现实之间的通道被某种东西打开了。
我没有抬头。眼睛盯着地面那滩血。血还在扩散，但形状变了。不再是水滴状，而是沿着地缝往某个方向爬，像有意识一样。我盯着它，试图用这点动静把注意力从那句话上拉开。
自愿献祭。
谁定的？什么时候定的？我连这个计划的名字都是第一次听见。可他说得那么熟，像是我已经答应过无数次。
我的手指动了动，压得更深了些。锁链还在，虽然细了一圈，符文也暗了大半，但它没断。只要它还挂着那具灵体，我就还能撑住。
陆沉舟的影像没再说话。说完那句后，他就站在原地，不动了，像卡住的画面。可我知道他在等。等我回应，等我动摇，等我说出“好”字。
我不开口。
我不能开。一旦我承认了这句话有意义，哪怕只是心里动了一下，这梦境就会塌下来。它们要的不是我的身体，是我的认同。只要我说一句“我愿意”，它们就能把我拆干净。
地面的血终于爬到了墙角，停住。在那里，它勾出了半个符号——像是门牌号的一部分，又像某种编码。我没看清。眼角余光里，镜中的灵体动了。
它的脸开始扭曲。
不是挣扎，不是愤怒，而是一种……切换。皮肤像信号不良的屏幕一样闪动，五官错位重组。先是鼻子塌陷，接着颧骨拉高，下颌线变窄。几秒钟后，那张脸完全变了。
是赵无涯。
他穿着白大褂，领口别着一枚银色徽章，上面刻着我看不清的字。他的眼睛是浅灰色的，像蒙了层雾。他看着我，嘴角慢慢扬起，不是笑，是确认。
“你不过是我扔掉的失败品。”他说，声音低沉，带着一丝疲惫，仿佛在说一件早就厌倦的事。
我没有反应。
心跳也没加快。呼吸还是那样，一口接一口，沉重但稳定。我甚至没抬头看他。我只是把手掌往胸口压得更狠了些，指甲抠进皮肉里，让痛感保持清醒。
失败品？
那你说对了。我不是你要的那个。从来不是。
可你为什么还要留着我？为什么让陆沉舟来劝我？如果你真觉得我是废料，直接抹掉就是。何必演这一出？
你不舍得。
因为你不确定。
镜中的赵无涯没再说话。他只是抬起手，轻轻一挥。那一瞬间，所有锁链同时熄灭。不是断裂，是消失。符文一个接一个暗下去，像被人拔了电源。最后一道缠在灵体脖颈上的链节化作黑烟，散在空中。
锁链没了。
我右手猛地一空，像是抓着的东西突然被抽走。肩膀一软，整个人往前倾，差点栽倒。我用左手撑住地面，才没趴下去。
灵体站直了。
它——或者说他——披着那件破旧白大褂，双手垂在身侧，头微微歪着，像在打量一件旧工具。三百具婴儿尸体依旧悬浮在空中，一动不动。它们的眼睛闭着，胸口的黑玉扳指碎片泛着幽光。
然后，它们睁开了。
三百双眼睛同时睁开，瞳孔全白，没有虹膜，没有光感，只有一片死寂的亮。它们转向我，整齐划一，像是被同一根线提着。
接着，它们开口了。
不是喊，不是叫，是宣告。声音叠在一起，形成一种低频共振，直接钻进颅骨：
“播种者已就位。”
每一个字都像锤子敲在神经上。我的太阳穴突突跳动，耳膜发胀，嘴里有血腥味。可我没躲。我把眼睛闭上了。
我不看他们。
我看不见的东西，才能想清楚。
我开始听。
听他们的声音。听音调，听节奏，听有没有延迟、有没有重音差异。如果是真人发声，不可能完全同步。总会有一点先后，一点波动。可如果这是录好的，或者由某种系统统一播放的，那就会太完美。
三秒后，我听出来了。
第二排左起第七个，声音比其他慢了半拍。不是耳朵能捕捉的那种，是金手指残留的感知——那种亡灵低语留下的后劲。我能感觉到那股频率的偏差，像一根线松了一点。
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