李格非缓缓放下酒杯。
他想说些什么。
说你的词比父亲写得好太多了，说你不该只是李家的女儿、该是天下人的词客。
说这世道待你太薄，而你待自己这样厚。
可他一个字也说不出来。
他只是望着女儿。
望着她鬓边那枚摩挲了十年的海棠花簪，望着她尚带稚气却已然坚定的眉眼，望着她落笔时那份连自己都从未企及的、举重若轻的自如。
这一刻他忽然明白。
他这辈子磨了那么多诗，磨破了手指，磨尽了心血，也不过是在纸上留下几行墨痕。
而女儿什么都不必磨。
她只是盛开。
像庭中那株桂，不需人问，不需人赏，秋风起时，自然香满庭院。
而让这株桂花能够恣意绽放的——
他望向妻子。
王氏正低头抚平清照那笺词的边角，动作轻柔，像抚过女儿三岁那年扑进她怀里时软软的额发。
是这十年来，每个这样的夜晚，每一回这样的唱和，每一盏酒、每一笺诗、每一声笑。
他给她一个丧母的孩子，她却还他一个“自是花中第一流”的女儿。
这世上最好的诗，原不是写在纸上的。
李格非低下头，将那三笺词并排放好，压平边角。
他声音有些哑。
“这词……收进匣子里。”
李清照抬起眼。
“等到你及笄那年，”他没有看女儿，仍低着头，一双手轻轻抚着笺纸的边缘，“爹爹请人裱成手卷，作你的嫁妆之一。”
李清照一下子羞红了脸，羞脑娇嗔:“爹爹——”
王氏捂着嘴笑，两岁的李迒傻乎乎拍着手跟着笑:“嫁妆，嫁妆！”
李清照羞得直跺脚，扭头跑了。
窗外月色依旧，桂香依旧。
李格非抱起儿子，和王氏相视一笑。
人生如此，已是圆满。
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