大年初五的暖阳，把十八道弯的坡顶晒得发暖。靳雪松踩着残雪往上走，雪粒沾在鞋底，融化成细碎的水痕，像踩过一串透明的脚印。坡路已不是记忆里的烂泥路，去年乡村振兴时铺了水泥，虽蜿蜒却平整，路边的灌木挂着未化的雾凇，像缀满了碎钻，风一吹就簌簌往下掉。他手里攥着半袋山核桃，是二舅崔二平早上塞的，壳上还带着松树的清香。
走到坡顶时，风突然大了些，卷着山坳里的炊烟往脸上扑。
他扶着路边的老柿树站定，树身粗糙的纹路硌着掌心，这是他小时候常爬的树，枝桠上还留着他刻下的歪扭“雪”字。往下望去，十八道弯的山路像条银灰色的绸带，绕着青山盘旋，尽头是神安村的红瓦新房。
那时的坡顶还是黄土地，下雨就泥泞不堪，他攥着妈妈的衣角，深一脚浅一脚地走，妈妈的布鞋沾满泥，裤脚卷到膝盖，露出被荆棘划破的伤口。“慢点，雪松别怕。”妈妈的声音总带着喘，却把他护在怀里，挡住斜飘的冷雨。而此刻，他站在同个位置，身姿比老柿树还挺拔，掌心的茧是扛仪器磨的，眼里的光，是见过旷野桩阵后沉淀的沉稳。
“雪松！等等舅！”坡下传来熟悉的喊声。崔二平提着个竹篮往上走，蓝布褂子敞着怀，露出里面洗得发白的秋衣，裤脚沾着雪，脚步却依旧轻快。他比崔建平矮些，却更壮实，脸上的皱纹里嵌着泥痕，是常年在山上劳作的印记。“舅给你拿了些腊味，你妈说你爱吃熏肠。”竹篮上盖着块粗布，隐约透出熏肉的香气。
雪松快步下去接，手指碰到竹篮把手时，触到一片粗糙的硬茧——二舅的手比周师傅的还糙，指关节肿大，虎口处有道深深的疤痕。“这疤是……”雪松话没说完，就被二舅拍了下肩膀：“老早的事了，不提也罢。”他把竹篮塞给雪松，自己靠在老柿树上喘气，目光望向坡下的山路，眼神突然飘远了，像落在了十几年前的风雪里。
“你妈生团团那年，比现在冷多了。”二舅突然开口，从烟袋里摸出旱烟，却没点燃，只是捏在手里转。“那时候是腊月二十三，小年，雪下得能埋到膝盖。你妈后半夜开始疼，喊得撕心裂肺，你姥姥急得直哭，村里的接生婆来了，说胎位不正，得去对岸的镇医院。”风卷着残雪落在他的烟袋上，他却浑然不觉。
雪松握着山核桃的手紧了紧，这是他第一次听二舅细说大姐出生的事。妈妈以前只轻描淡写提过“你二舅送我去的医院”，却从没说过细节。“那时候没这条路，”二舅指着坡下的水泥路，声音沉了些，“是羊肠小道，雪封了山，一步一滑。我背着你妈深一脚浅一脚地走，她疼得直咬嘴唇，血都渗出来了，却怕我分心不敢喊出声。可你那个爹呢——”二舅的拳头攥得咯吱响，指节泛白，“他在神来村的狐朋狗友家喝得烂醉，裹着被子在人家炕上睡大觉，连你妈要生了都不知道！”
他伸出手，掌心向上，那道疤痕在阳光下格外清晰：“走到这儿的时候，你妈疼得晕了过去，我脚下一滑，膝盖磕在石头上，血把雪都染红了。我怕你妈摔着，死死攥着她的腿，手指抠进了石缝里，就留了这疤。”二舅喘了口气，语气里还带着当年的火气，“好在命大，凌晨终于到了医院，团团顺利生下来，六斤二两，哭声亮得像喇叭。我安置好你妈和孩子，天刚蒙蒙亮就往回赶，进门就看见靳长安还在打呼噜。我当时气红了眼，薅着他的衣领把他从炕上拽下来，拳头没轻没重地往他背上砸，骂他不配当爹不配当丈夫！他醒了酒也不敢还手，缩在墙角像条丧家犬。”二舅笑了笑，那笑意里有解气也有心疼，“你妈后来还劝我，说他只是喝多了，可我知道，他那是没把你们娘几个放在心上。”
雪松的眼眶热了，他想象着那个寒夜：漫天大雪，煤油灯的微光在风雪里摇曳，二舅背着疼痛的妈妈，膝盖流血，却死死护着背上的人，一步一步踩着积雪往医院走。那道疤痕，不是普通的伤口，是刻在二舅手上，也刻在崔家血脉里的亲情印记。他想起妈妈总说“你二舅是我们家的恩人”，以前不懂，此刻才懂这五个字的重量。
“你爸……那时候在哪？”二舅的声音低了些，带着些沉重。雪松的身体僵了一下，爸爸靳长安，是家里不愿多提的名字。他只记得很小的时候，爸爸总喝酒，喝多了就摔东西，妈妈的胳膊上总带着青紫的伤。有次他看见爸爸把妈妈的针线筐摔在地上，碎布和针线撒了一地，妈妈抱着他和团团、圆圆，缩在墙角哭。而二舅刚说的这段往事，让他对爸爸那点模糊的厌恶，又多了几分清晰的冰冷。
“他在神来村喝多了，睡在别人家炕上。”雪松的声音有些涩，比说“赌钱”时更添了几分寒意，“二舅您揍他那次，我后来听村里老人提过，说您把他打得好几天不敢出门。可他压根没改，后来还是天天喝酒，喝多了就撒酒疯，赌钱更是常事。我记得有次过年，他输了钱回来，把姥姥给我们买的新衣服都拿去当了，妈妈和他吵，他就打妈妈。”那天的雪也很大，和二舅说的那个寒夜一样大，他躲在床底下，听着妈妈的哭声和爸爸的骂声，怀里抱着团团给的半块硬糖，糖在嘴里化了，却苦得发涩。
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