终于，秘密见了光。
那是个喧闹的课间。
教室像一锅煮沸的粥，男生追跑打闹的喊叫、女生叽叽喳喳的笑语混成一片嗡嗡的背景音。
我又摸到了一封——淡紫色的，薄如蝉翼，对着光能看见隐约的纤维。
里面照例有张折叠的信纸，还夹着一朵压干了的粉色野花，极小，花瓣薄得透明，却还顽强地保持着五瓣的形状。
我正低头看着那句“你就像这朵花，在寒冷的冬天里开放”，一个身影忽然笼罩下来。
“看什么呢？”
班长的声音不高，却像一颗石子投入我本就涟漪不断的心里。
他不知什么时候站到了我身后，大概是刚打完篮球回来，身上还带着室外清冽的寒气，手里拿着那个磕掉了点漆的绿色水杯。
我惊得一哆嗦，信纸从指间滑脱，像一片真正的紫色花瓣，飘飘悠悠落在了水泥地上。
那朵干花也从信纸里跌出来，滚了半圈，停在了一小摊未干的水渍旁。
时间“咔哒”一声，停住了。
我僵在座位上，血液全涌到了脸上，耳朵里嗡嗡作响。
捡？
众目睽睽之下，去捡那样一封信？
不捡？
就让它那么摊在地上，任人观看？
还没等我从这片空白里挣扎出来，他已经弯下了腰。
他动作很自然，两根手指拈起那张信纸，没怎么看——或者说，目光只是极快地、蜻蜓点水般掠过纸面，然后便递还到我面前。
他的脸上没什么表情，平静得像结了层薄冰的湖面
他的脸上没什么表情，平静得像结了层薄冰的湖面。“第几封了？”
他问，声音不大，刚好能让近处的我听见。
我的喉咙像被棉花堵住了，发不出一点声音。
“最近，老有别班的男生在咱们后门探头探脑，”他继续说道，目光不经意地扫过我塞得有点满的桌斗，“要不要，我帮你告诉李老师？”
“不要！”
我几乎是脱口而出，声音又尖又急，把自己都吓了一跳。
旁边正在翻书的海霞扭过头，疑惑地看了我一眼。
更远处，白建国和几个男生也停止了打闹，朝这边望来。
杨勇刚挑了挑眉梢，没说话，只是看着我，那眼神分明在等一个解释。
我慌乱地低下头，压着嗓子，语无伦次地解释：“别……别告诉老师。
我、我也不知道是谁……就是些信……没什么的，真的没什么……”
“没什么？”
他重复了一遍，语调平平，听不出是疑问还是陈述，“每天都有，这叫没什么？”
我死死攥着那张已经回到手里的信纸，脆薄的纸张在掌心发出不堪重负的细微呻吟。
那朵可怜的粉色干花，在我的指腹下彻底碎成了齑粉，细小的粉末粘在指尖，像一抹洗不掉的、淡淡的胭脂。
“我……我会处理好的。”
我听见自己的声音小得像蚊子哼哼，“真的，求你了，别告诉老师。”
告诉他？
李老师会怎么想？他会用那种考究的、仿佛能穿透一切的目光看着我，然后问：“乔红霞，怎么回事？”
接着可能会顺藤摸瓜，找到那些写信的男生，在晨会上不点名地批评“某些同学不把心思放在学习上”。
很快，全校都会知道，初一（56）班那个“珍珠”，那个数学课代表，收到了好多情书。
我会从一个被起哄的对象，变成一个真正的“话题人物”。
那些写信的男生可能会被嘲笑，而我，可能会被贴上更复杂、更难撕掉的标签。
杨勇刚静静地看了我几秒钟。
冬日的阳光斜射进教室，在他深色的睫毛上投下小片阴影。
他的眼睛依旧很平静，像深潭，看不出底下的波澜。
“随你。”最后，他只说了这两个字，转身要走。
迈出一步，又停了。
他没回头，声音比刚才更低了些：“不过，要是影响到你学习，或者……有人做得过分了，骚扰你，最好还是说出来。”
他顿了顿，似乎在斟酌词句，然后补充道：“需要帮忙的话，可以跟我说。”
说完，他拿着那个绿杯子，穿过闹哄哄的教室，走了出去，他的背影挺直，步伐稳定，好像刚才那短暂的对话，只是再寻常不过的一次路过。
我呆坐在原地，手里还捏着那封皱巴巴的淡紫色信。
那句诗意，早已被我的慌乱和用力揉搓得面目全非。
教室里，一切如常。
白建国赢了掰手腕，正得意地挥舞胳膊；杜鹃把一颗话梅核吐在废纸上笑着；瑞霞酸得龇牙咧嘴；老袁抱着一摞作业本从前排走过，声音清脆地点着名字。
阳光里的粉尘上下飞舞，粉笔灰的味道、冬天关窗后浑浊的空气、少年人旺盛的荷尔蒙气息……混杂在一起，是独属于教室的、喧腾而真实的生活。
没有人知道，就在刚才，我的世界里经历了一场小小的、无声的海啸。
一个关于陌生注视、笨拙诗句、压干的野花，还有那个我悄悄放在心上的同桌，撞破秘密并伸出援手—哪怕那援手带着点公事公办的疏离——的上午。
放学铃声响起，我没有像往常一样和瑞霞她们结伴回家。
我磨磨蹭蹭地收拾书包，把那叠信——浅黄的、淡蓝的、藕荷的、苹果绿的、印竹叶纹的……
连同里面夹带的枫叶、贴画、干花碎末，一股脑儿塞进书包最深的夹层。
拉上拉链时，“刺啦一声，干脆利落，像给某个章节画上了句号……
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