“别动！动就打死你！”
“老实点！”
老胡没有动。他甚至连呼吸都压到最浅，只求那些人注意到他已经彻底放弃了抵抗。
枪声骤歇。
余音在密闭的会议室里嗡嗡回荡，混杂着血腥味、硝烟味，以及某种滚烫的、正在迅速冷却的东西的味道。
疤脸靠在墙上，那条被击中的手臂无力地垂在身侧，手指还在无意识地抽搐。他的右肩洇开一大片深色的濡湿，顺着皮夹克的纹路向下淌，在水泥地面上汇成细细的一线。他低头看着自己胸前的血，又抬头看向陈默，眼神里第一次出现了某种他几十年不曾有过的东西——恐惧。
还有，困惑。
“为……什么……”他的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑，漏风，带着血沫翻滚的黏腻，“你……你他妈……到底……要什么……”
陈默没有立刻回答。
他缓缓站起身，枪口依然保持指向，但食指已经松开了扳机，搭在护圈上。他绕过会议桌，一步一步走向靠坐在墙边的疤脸。
皮靴踩在地面的血泊边缘，发出轻微的黏腻声响。
他在疤脸面前站定，居高临下地俯视着这个十分钟前还是东区霸主的男人。那张脸上那道狰狞的疤痕，此刻沾满了尘土和血迹，像一条濒死的蜈蚣。
陈默没有蹲下。他甚至没有弯腰。他只是垂着眼帘，像在看一件已经失去价值的、等待清理的物件。
“为什么？”他重复着疤脸的问题，语气里带着一丝玩味。他慢慢抬起枪口，用黑洞洞的枪管轻轻点了点疤脸脸上那道疤——像在给濒死者最后一点施舍的关注。
然后他笑了。不是之前那种贪婪所长的假笑，也不是昨日在院中教训癞头三时克制的冷笑。而是一种坦然的、终于卸下伪装的、带着彻骨寒意的微笑。
“你非法持枪，袭警，暴力拒捕。”陈默一字一句，清晰得像在宣读判决书，“还需要别的理由吗？”
疤脸浑浊的眼神顺着陈默的枪管，艰难地转向自己胸前——大壮不知何时已经蹲下身，从他撕裂的棉衣内袋里，抽出了那把还未来得及见光的老旧FZ手枪。
手枪在窗外透进的惨白天光下，泛着油腻的、陈旧的暗蓝色。
证据确凿。
持枪。袭警。拒捕。
三个词，任何一条在这个军管时代，都足以让一个人当场被击毙，死后还要被钉在耻辱柱上，永世不得翻身。
疤脸的嘴唇翕动着。他想说“我没有袭警”——他的枪甚至没来得及掏出来。他想说“我是来谈判的”——是你诱我进来的。他想说很多很多，从极寒降临后，他是如何用一把匕首在东区杀出名号，到如何在王德发的默许下扩张地盘，到如何今天早上还喝着热粥、盘算着能用多少“诚意”把这个不知天高地厚的年轻所长喂饱……
但所有的话涌到喉咙口，都变成了血沫，和破碎的气音。
他的眼神开始涣散。
陈默没有再看他。
他转身，看向猴子。
猴子端着79式，枪口还微微冒着青烟。他的脸很平静，没有开枪杀人后的慌乱，也没有嗜血者的亢奋。他只是在等。
陈默对着疤脸的方向，微微偏了一下头道：“给他个痛快。”
四个字。
平静，简短，毫无波澜。
像吩咐把门口那堆垃圾清走。
猴子点了点头。他上前两步，枪口下压，对准疤脸的后脑。
疤脸的最后一眼，是望向那扇紧闭的窗。
窗外是东区。是他盘踞了一年多的东区，是他用刀、用钱、用血一寸一寸打下来的东区。那里有他的赌场，他的仓库，他的手下，他的女人，他的过去，和他的野心。
窗玻璃上结着厚厚的冰花，什么也看不见。
“哒。”
79式微冲发出一声短促、沉闷、被血肉消音的闷响。
疤脸的身体猛地向前一栽，然后软软地滑倒在墙根。那件在末世堪称奢侈品的黑色皮夹克，此刻被血浸透了半边，已经看不出原本的颜色。
会议室里安静得落针可闻。
只剩下老胡趴在地上，牙齿打颤的声音，咯噔，咯噔，咯噔。
陈默收枪入套，动作依然平稳。他低头看了看自己警服袖口溅上的几点血迹，皱了皱眉，用指腹蹭了一下——没蹭掉。
他放弃了，转身走向会议桌，拿起刚才疤脸坐过的位置前那杯根本没来得及倒的茶水，倒在掌心，搓了搓。
血迹被稀释成淡淡的粉色，顺着指缝滴在地上，与另一滩更大的红色汇合。
“老胡是吧。”陈默没抬头，用桌布擦着手。
趴在地上的中年男人浑身一激灵，费了很大力气才从被压制的姿态里抬起头，眼镜歪在鼻梁上，像一只被拎出水的虾。
“是、是……小的姓胡……”
“别紧张。”陈默终于擦干净手，将那块沾血的桌布扔在桌上，“你刚才什么都没干，我看得很清楚。”
他走回到老胡面前，蹲下身，平视着这个瑟瑟发抖的账房先生。
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