汉诺威的黎明在煤烟和雾气中迟迟到来，天空是一种脏兮兮的灰白色。基莫在桥洞下僵硬地醒来，寒意深入骨髓，每一块骨头都像生了锈。他活动了一下冻得发麻的四肢，从怀里掏出那块硬如石头、仅剩一口的黑面包，珍惜地啃下最后一点碎屑，用浑浊的渠水勉强送下喉咙。饥饿感像钝刀，持续刮擦着他的胃壁，但更紧迫的是危险和寻找“渡鸦”的焦灼。
他将那枚黄铜球从贴身口袋里取出，借着桥洞口透入的微光，再次仔细端详。经过北海海水的浸泡、运河驳船的颠簸、以及半个月野地逃亡的摩擦，表面的绿锈似乎脱落了少许，那些蜿蜒的藤蔓花纹更加清晰流畅，呈现出一种古老而神秘的美感。中心那个原本模糊的标记，此刻在晨光下，显露出更多细节：那确实不是一个简单的十字，而是一个更复杂的、类似缠绕的双蛇或某种变形文字的符号，工艺精湛，绝非寻常之物。它是什么？教堂的圣物？某个秘密社团的信物？还是单纯的古董？他依旧没有答案，但直觉告诉他，这东西是关键。他小心地将其藏回最贴身的地方。
他必须行动。白天在街上游荡比夜晚更危险，但也更容易观察和寻找线索。他混入清晨开始忙碌的市民人流中——早起上工的工人、运送货物的马车夫、打开店门的商人。汉诺威的街道比伦敦宽阔规整，建筑多是三四层的砖石房屋，显得坚固而沉闷。城市尚未完全醒来，但一种井然有序的生活节奏已经开始。
“渡鸦”……如何寻找一个以这种隐秘鸟类为名的组织？他回想哥本哈根那家书店窗户上的渡鸦标志，那是一个风格化的侧面剪影，线条简练。在汉诺威，是否也有类似的标记？他开始留意建筑物的门楣、招牌的角落、不起眼的墙壁涂鸦，任何可能出现的鸟类图案。他走过市政厅广场，穿过熙攘的市场，沿着流淌着污水的莱纳河岸前行，目光锐利地扫过每一处细节。没有，至少没有明显的渡鸦标志。
另一种可能：联络点以别的形式存在。一家书店？一个咖啡馆？一个古董店？或者像“影子”那样的接头人，活跃在暗处。他需要信息，但向谁打听“渡鸦”，无异于自投罗网。追捕者可能就在附近，穿着深色便服，眼神锐利，如同运河驳船上的那些人。
他在一条相对僻静、两边多是仓库和工匠作坊的小巷附近，看到一个老人在费力地搬动一箱杂物。基莫上前帮忙。老人有些惊讶，用浑浊的眼睛打量他，用浓重的下萨克森方言嘟囔了一句感谢。基莫用生硬的德语，配合手势，询问哪里有“旧书店，或者……收集旧东西的地方”。
老人指了指巷子深处：“往前，左转，有个老家伙收破烂，也卖些旧书，乱七八糟的。”顿了顿，又低声咕哝，“那地方……怪怪的，小心点。”
基莫道了谢，顺着指引走去。巷子尽头，一间低矮的半地下屋舍，门口没有任何招牌，只有几件锈蚀的铁器和破损的陶罐随意堆在门外。窗户蒙着厚厚的灰尘，看不清里面。他推了推斑驳的木门，门轴发出刺耳的呻吟。
里面光线昏暗，空气中弥漫着灰尘、霉味、陈年纸张和金属锈蚀的混合气味。空间被无数堆积如山的杂物挤满——破损的家具、生锈的工具、一摞摞旧书报、褪色的油画框、形态各异的破烂，几乎没有下脚的地方。一个驼背的、头发花白稀疏的老人坐在角落的一堆旧书后面，鼻梁上架着厚厚的眼镜，正就着一盏昏暗的油灯，费力地修补一本破损的厚书。听到动静，他头也没抬。
“随便看。不买别乱动。”声音嘶哑，像破风箱。
基莫没有去看那些破烂。他走到老人面前，隔着堆积的杂物，用德语缓慢而清晰地说：“我在找一种鸟。黑色的，很聪明。也许，刻在什么东西上。”
老人修补书页的手停顿了一下，但依然没有抬头。“这里只有死东西，没有活的鸟。刻花的鸟？那边有些旧画框，可能有。”
“不是画框上的。”基莫顿了顿，压低声音，想起了斯特兰德伯格信中的措辞，和“影子”提到“渡鸦”时那种特别的语气，“是……送信的鸟。很远的信。”
老人这次缓缓抬起了头。厚厚的镜片后，是一双浑浊但异常锐利的眼睛，像是能穿透灰尘和昏暗，看进基莫的心里。他没有立刻回答，只是上下打量着基莫，目光在他破烂但浆洗过的（在河边简单清洗过）衣服、憔悴但紧绷的脸上停留，最后，似乎在他脖颈处（那里挂着用细绳系着的黄铜球，藏在衣服下，但轮廓隐约可见）瞥了一眼。
“送信的鸟……”老人慢慢重复，声音更低了，几乎淹没在灰尘里，“很久没人问这种鸟了。北方来的？”
基莫的心跳加快了。他点了点头，没有说是，也没有说不是。
老人放下手中的书和工具，慢吞吞地站起身来，关节发出咔吧的响声。他走到一堆旧书后面，窸窸窣窣地翻找着什么。基莫警惕地注意着门口的动静。过了一会儿，老人拿着一本破旧不堪、封面几乎脱落的大开本书籍走了回来。他将书放在满是灰尘的桌上，翻到某一页。
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