深秋的周末，阳光难得地穿透了连日的阴云，洒在临海市老城区斑驳的墙面上，带来一丝虚浮的暖意。
周景逸换下了平日里那身洗得发白的校服，穿了件半旧的深蓝色毛衣，外面套着爷爷的藏青色薄棉外套，虽然不合身，却洗得干干净净。
他安静地跟在爷爷身后，步子迈得不大，目光习惯性地低垂，看着脚下被岁月磨得光滑的青石板路。
爷爷今天心情似乎不错，背着手，步伐缓慢而稳健。
他偶尔会停下来，跟相熟的老街坊打声招呼，用带着浓重本地口音的方言寒暄几句。
“带景逸出来走走，买点东西。”
他总是这样笑着解释，布满皱纹的脸上洋溢着简单的满足。
周景逸便在一旁微微颔首，算是打过招呼，并不多言。
邻居们看着他，眼神里或多或少带着些怜悯和惋惜，低声议论着“周老师家这孩子，可惜了……”“以前多活泼啊，现在闷得……”
这些细碎的声音像针一样，悄无声息地刺入周景逸的耳膜，他只是将头垂得更低，仿佛这样就能隔绝一切。
爷爷仿佛没有听见那些议论，或者说，他早已习惯。
他回过头，看着孙子沉静的侧脸，浑浊的眼睛里闪过一丝心疼，随即又漾开更深的温和：
“景逸，快到了，就前面那家‘陈记画材’。”
周景逸抬起头，顺着爷爷指的方向望去。
那是一家门面很小的老店，木质招牌经过风吹日晒，字迹已有些模糊，门口挂着一串褪色的风铃，在微风中发出零丁脆响。
一股熟悉的、混合着松节油、颜料和旧纸张的味道隐隐飘来，像一把无形的钥匙，轻轻触碰了他心底某个被紧紧锁住的角落。
他跟着爷爷走进店里。
店内空间狭小，光线昏暗，四面墙都被高大的木质货架占满，上面密密麻麻地摆放着各种画材。
素描纸、水彩纸、油画布卷成筒堆在角落；调色盘、画刀、各式画笔悬挂在架子上；
玻璃柜台里陈列着包装精美的进口颜料，以及一些便宜但实用的国产品牌。
空气中弥漫的浓郁艺术气息，让周景逸有些恍惚。
店老板是个头发花白、戴着老花镜的老人，正伏在柜台后修补一个画架。
见到爷爷，他立刻放下手中的活计，笑着迎上来：
“周老师！稀客稀客！今天怎么有空过来？”
“带孙子来买点东西。”
爷爷笑着拍拍周景逸的背，“老陈，把之前我跟你提过的，景逸以前常用的那种水粉颜料和素描铅笔拿出来看看。”
“哎，好嘞！一直给你留着呢！”陈老板应着，熟练地转身在货架深处翻找起来。
周景逸站在原地，目光不由自主地被货架上的物品吸引。
他的指尖轻轻拂过一沓质地粗糙的素描纸，触感熟悉得让他心头微颤。
他走到摆放颜料的柜台前，隔着玻璃，看着那些排列整齐的锡管。
普蓝、赭石、熟褐、柠檬黄……每一个颜色名字都像一句古老的咒语，唤醒了他沉睡已久的记忆。
他曾能闭着眼睛调出任何一种想要的灰色，曾为了画出一片完美的树叶脉络而耗费整个下午，
曾因为父母撕毁他的画册而躲在被子里无声地哭泣……那些色彩斑斓的、属于另一个他的世界，被强行关闭，蒙上了厚重的灰尘。
“景逸，来看看，是不是这种？”爷爷的声音将他从回忆中拉回。
陈老板已经拿出了几盒颜料和几捆铅笔，摆在柜台上。
爷爷拿起一管颜料，递到周景逸面前。
那是一个普通的国产品牌，包装简陋，却是他童年和爷爷一起时最常用的。
周景逸接过，冰凉的锡管握在掌心，却仿佛有了一丝温度。
他摩挲着上面简陋的标签，喉咙有些发紧，低低地应了一声：“……嗯。”
“还有这些铅笔，H、B、2B到8B的都拿了一些，你看够不够？”
爷爷又拿起一捆用牛皮纸包好的铅笔，语气里带着小心翼翼的试探和期待。
周景逸看着爷爷那双因为常年劳作而粗糙开裂的手，此刻正珍重地捧着那些对他来说已然“无用”的画材，心头涌上一股强烈的酸涩。
他知道爷爷省吃俭用，这些钱可能是他从微薄的退休金里一点点抠出来的。
他想说“不用了，浪费钱”，他想说“我现在不画了，要学习”，可看着爷爷眼中那抹几乎卑微的希冀，所有拒绝的话都堵在了喉咙里。
父母离世后，是爷爷用他并不宽阔的肩膀，为他撑起了这片残破的天空。
爷爷从不问他考了多少分，从不逼他一定要上最好的大学，只是默默地照顾他的起居，在他熬夜复习时端来热牛奶，在他沉默发呆时陪他坐着。
爷爷唯一的心愿，似乎只是希望他能开心一点，哪怕只是一点点。
“够的。”周景逸最终只是点了点头，声音轻得像叹息。
他接过那捆铅笔，沉甸甸的，仿佛承载着过往的重量和爷爷无声的爱。
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