考场里，考核题目发了下来。
一张薄薄的图纸，递到每个工位上。
在场不少干了半辈子活儿的老师傅，只是看了一眼，捏着图纸的指节就下意识地绷紧了。
图纸上是一个异形套筒，里头是螺旋纹，外头带着好几个不规则的凹槽和凸角。
那上面密密麻麻标注的尺寸，看得人太阳穴直突突。
最他妈要命的是精度，误差要求不超过一丝。
一根头发丝的七分之一。
但凡手抖一下，这块价值不菲的钢锭就直接报废。
“我的娘，这是要咱们拿锉刀在钢锭上绣花啊？”
“这螺旋纹咋整？没专门的工具，纯靠手感搓出来，手稍微一偏，这块料就废了！”
“还有这个三十七点五度的斜角，狗日的，卡尺都不好往上靠！”
考场里响起一片倒吸凉气的声音，嗡嗡的议论压都压不住。
好几个人脑门上渗出了一层细密的汗珠。
这哪是考核，这是存心不让人过，故意刁难人。
考官席上，刘海柱抱着胳膊，身子懒散地靠在椅背上，眼睛的余光一直往18号工位的方向瞟。
他今天倒要亲眼看看，这小子被这地狱难度的考题吓得屁滚尿流，是个什么表情。
结果，他啥也没看着。
何雨柱拿到图纸，就跟饭堂里拿了张废报纸似的，眼皮撩了一下，就随手往旁边一扔。
他压根没像其他人那样，把图纸举到眼前一个尺寸一个尺寸地啃。
反倒是慢悠悠地拿起锉刀，在手里抛了抛。
又拿起那块方方正正的钢锭，用指节轻轻敲了敲，侧着耳朵听里头的回音。
这副做派，把他旁边几个正拿划针紧张划线的技工，看得眼皮子一个劲儿地跳。
这小子是认真的吗？
还是压根就放弃了，在这儿装神弄鬼？
站在人群外围的周文怀，手心里也攥出了一把汗，黏糊糊的。
他对何雨柱有信心，可这次的题目确实刁钻得过分，换他自己来，都没百分百的把握。
就在所有人都以为何雨柱准备先发呆半小时，酝酿一下情绪的时候。
他动了。
唰！
没有划线，没有测量。
何雨柱左手稳稳扶住台钳上的钢锭，右手手腕一沉，锉刀已经贴了上去。
没有预想中刺耳的金属摩擦声。
工位上传出的，是一种连绵不绝的“沙沙”声。
那声音清脆、平稳，带着一种让人心慌的韵律感。
好些人手里的活儿都停了。
他们这边还在琢磨第一刀从哪儿下，那边怎么就开干了？
所有人的视线，都不由自主地被吸到了18号工位。
只见何雨柱站在台钳前，身体微微前倾，整个人的重心都压在那只持刀的手臂上。
他推刀时，锉刀稳稳吃进钢材，带出一长串卷曲的银色铁屑。
他收刀时，动作轻快，手腕一转，又是一个新的切面。
他的动作里没有丁点儿多余的晃动，每一次转角，每一次切削，都干净利落。
铁屑在他的手下不断落下，那块原本四四方方的钢锭，正在以一种肉眼可见的速度，迅速改变着形状。
“他……他没划线？”
一个年轻技工看得嘴巴都张开了，手里的卡尺什么时候滑下去的都不知道。
旁边一个头发花白的老师傅，喉结上下滚动了一下，声音干涩。
“他的眼睛就是尺子，他的手……就是规。”
考官席上，几个原本还在低声说笑的考官，一个接一个地没了声音。
他们不约而同地站起身，慢慢走到考场边缘，死死地盯着何雨柱手上的动作。
刘海柱脸上那点看好戏的轻蔑，早就不知道飞哪儿去了。
他那双常年被机油浸润的老眼，此刻瞪得老大。
作为顶尖钳工，他比谁都明白，何雨柱现在亮出来的这手活儿，已经不是技巧两个字能概括的了。
那是本能。
是肌肉记忆。
是人跟工具已经合为一体的境界。
每一个动作，都省力到了极点，也精准到了极点。
周文怀的腰杆，一点，一点地挺直了。
他看着身边那些被震得说不出话的老伙计们，脸上那股子得意，几乎要从每一条皱纹里溢出来。
他故意清了清嗓子，那动静不大，却让几个老头儿都回过神来，齐刷刷地扭头看他。
那眼神分明在问：你他娘的从哪儿刨出来这么个妖怪？
时间一分一秒过去。
考场上，大部分人还在跟钢锭的第一个平面较劲，汗水顺着鬓角往下流，浸湿了他们的工服。
而何雨柱那边，那个图纸上看着要人命的异形套筒，已经有了清晰的轮廓。
十分钟。
十五分钟。
不到二十分钟。
何雨柱停下了手上的动作。
他拿起那个已经成型的零件，对着光眯眼看了看，然后轻轻吹掉上面残留的最后铁屑。
他随手将那个还带着锉磨后温热的零件，往铺着厚绒布的检验台上一放。
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