赵守田抹着笑出来的眼泪，大声说：
“俺不光分得清，俺还会种！俺爹教的！”
周二毛不甘示弱：“俺会算账！先生教的！”
周三栓憋红了脸：“俺、俺会数数！从一能数到一千！”
刘杏儿声音最小，却清清楚楚：
“俺会记账了。俺娘说，明年让俺管家里的卖菜钱。”
林越靠在藤椅上，望着这群你一言我一语、争相“炫耀”本事的半大孩子。
日光从廊檐斜斜落下来，落在他们黑亮的头顶，落在他们攥着炭条的手指上，落在矮几边那叠越用越厚的桑皮纸上。
他忽然想起三十五年前，乱石村那个土墙歪斜的小院里，也曾有过这样一群年轻人。
那时他们围在他身边，问的也是这些：
“先生，这犁铧咋改才能更好起土？”
“先生，棉花啥时候下种最合适？”
“先生，俺家那块地总涝，能不能改种别的？”
那些人如今都老了。
有的已经埋进了村后的土坡。
可他们的儿子、孙子，又围到他身边来了。
问的还是这些。
学的还是这些。
日子就像村口那盘老碾子，转了一圈又一圈，磨碎了多少岁月，却把最要紧的东西，一粒一粒留了下来。
冬月十九，秦文远从州城来了一趟。
他是来送信的，顺便看看师父。马车停在村口，他一路走进榆树巷，远远就听见一阵叽叽喳喳的笑闹声。
走近了，他愣住。
廊下蹲着、坐着、趴着七八个半大孩子。最小的那个趴在青石板上，拿根树枝在地上划杠杠，嘴里念念有词。大些的几个围在矮几边，有的在算账，有的在翻一本破破烂烂的旧账本——那是赵守田带来的，他家历年卖棉的账目，上头密密麻麻记着他爹看不懂的数字。
师父靠在藤椅上，膝头搭着那条旧羊皮褥子，阖着眼，像是睡着了。
可秦文远知道他没有睡着。
因为每当有孩子报出一个数，或者算完一道题，师父的嘴角便会微微动一下。
那纹太淡了，淡得像雪地上快要化掉的一道痕。
可秦文远看见了。
他没有进去。
他站在院墙豁口外，望着那群围在师父身边的孩子，望着师父靠在藤椅上那道苍老却安稳的侧影，望了很久。
然后他把那封信轻轻放在豁口边的石阶上，转身离去。
水生追出来：“秦师哥，不进去坐坐？”
秦文远摇了摇头。
他走出榆树巷，走出村口，走出那棵老槐树的荫凉。走出很远了，他又回过头来。
乱石村静静的卧在冬日的暖阳里。炊烟从青灰的瓦顶升起，一缕一缕，歪歪斜斜。村口老槐树下，几个老人坐在条凳上晒太阳。
他忽然想起很多年前，师父说过的一句话。
那时他问师父，您这辈子最想做的是什么？
师父望着窗外那片刚平整好的试验田，说：
“想让更多的人，会种地、会算账、会看图纸。”
如今，那些人里，有了这群孩子。
秦文远站了很久。
然后他翻身上马，沿着那条通往州城的官道，渐渐远去。
马蹄声嘚嘚，像轻而稳的心跳。
腊月里，雪又落了两场。
孩子们来得更勤了。农闲时节，家里大人不催着干活，他们恨不得从早到晚都窝在先生院里。
赵守田学会了自己削炭条，削得又尖又好，匀给周二毛他们用。周二毛学会了一种新的记账法，把家里的鸡鸭数目、卖蛋收入一笔笔记得清清楚楚，他爹逢人就夸。刘杏儿学会了一手工整的小楷，虽然歪歪扭扭，但一笔一画都是照着先生教的“横平竖直”来的。
最小的那个——赵守田的弟弟——还是趴青石板，拿根树枝划杠杠。
他已经能划出一百多道杠，每道杠对应一个数。先生说他比州城蒙馆的孩子还强，那些孩子只会背《三字经》，不会数数。
他不懂啥叫蒙馆，只知道先生夸他了，心里美得像过年吃了糖。
腊月廿三，小年。
水生一大早就起来扫雪，把廊下那块青石板扫得干干净净。赵老根的儿媳送来一盆刚蒸好的粘豆包，说让孩子们尝个鲜。
林越靠在藤椅上，望着那些围在廊下吃豆包的小脑袋。
豆包太烫，孩子们一边吹气一边往嘴里塞，烫得直咧嘴，还是舍不得停嘴。赵守田把自己那个掰成两半，小的那半塞给弟弟，大的那半又掰开，分给周二毛一块。
林越看着那些分来分去的碎豆包，看着那些沾在嘴角的豆沙，看着那些被烫得直吸溜却还在笑的小脸。
他闭上眼。
阳光落在他的眉骨上，落在搭在膝头那条旧羊皮褥子上，落在他青筋虬结、安静交叠的手背上。
院里很闹。
那些叽叽喳喳的声音，像春天刚出窝的雏燕，挤在檐下，你挤我、我挤你，谁也不肯安静一刻。
可他觉得，很静。
那种从心底漫上来的静。
水生收拾完灶房，出来一看，愣住了。
孩子们还在吃豆包，叽叽喳喳说个不停。
师父靠在藤椅上，阖着眼，嘴角那道细浅的纹，轻轻往上牵着。
他在笑。
水生站在那里，望着师父那张瘦削的、被岁月刻满痕迹的脸，望着那丝若有若无的、从心底漫上来的笑。
他没有出声。
只是悄悄退回灶房，把门轻轻掩上。
院里，日头正好。
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