她先是对吴梦颖递过去一个淡淡的眼神，然后目光落在于飞身上，自然而熟稔，仿佛真是自家子侄：
“衣服给你带了两身，换着穿。”她把纸袋放在桌上，语气温和，“在科里还习惯么？钟老脾气是怪点，但有真本事，跟着他踏实学。家里缺什么，或是孙阿姨那边有什么需要，随时给我电话。”
这情景，一丝不差地落进了外边几个“恰好”经过的护士眼里。
很快，走廊尽头的开水间里，压低的嘀咕声就飘了起来：
“瞧见没？柳院长又来了！亲自送衣服！这位于医生到底啥来头？”
“说是孙阿姨找回来的儿子……可柳院长这架势，亲儿子也不过如此了吧？”
“吴主任那眼神才叫有意思呢，黏糊糊的，拉丝儿似的……”
“少胡说！人家吴主任那是关心同事！”
“关心？你见她这么‘关心’过谁？我看啊，这位于医生，水深着呢……”
这些细碎的话，像看不见的尘，总往耳朵里钻。
于飞听见了，也只能当没听见。
他像棵被强行移栽的树，根还没扎稳，只能先抓着眼前的泥土——那些经络穴位，草药性味，还有钟老爷子偶尔蹦出来的、带着老派智慧的只言片语。
日子水一样流过去。
于飞自己都没察觉，他卷白大褂袖子时，开始无意识地先规规整整折上两折，再利落地推到手肘——那是孙亚珍给他叠衣服时，特有的、一丝不苟的手法。
有时深夜，孙亚珍会突然从梦里惊醒，坐在床上，眼神空洞地瞪着黑暗，嘴唇哆嗦着念叨“小小别怕”、“狗来了妈打它”。
每到这时，于飞会起身过去，不说什么，只是坐在床边，用他那实在算不上悦耳、甚至有点跑调的嗓子，哼一段极其古老、调子古怪的摇篮曲。
他自己都不知道这曲子从哪儿来的，可每次哼起，孙亚珍狂乱的眼神就会慢慢静下来，最后抓着他的手，沉沉睡去。
看着她睡梦中依旧紧蹙的眉头松开，于飞心里那片荒芜的旷野上，仿佛也会掠过一丝极微弱的、名为“牵绊”的风。
这天傍晚，夕阳像打翻了的橘色颜料，泼了半片天空。
于飞结束了一天在康复科看似平淡、实则心神消耗不小的“学徒”活计，推开了十二楼那扇属于“家”的门。
孙亚珍正跪在客厅冰凉的瓷砖地上，手里攥着一块抹布，死命地擦着本就光可鉴人的地板。
她擦得极其专注，额角沁出细密的汗珠，手臂因为用力而微微发抖，仿佛不是在清洁，而是在进行某种仪式，要擦掉所有不洁的、可能玷污这个“家”的痕迹。
听见门响，她猛地抬头。
看见于飞，那张刻满风霜的脸瞬间亮了起来，绽出一个毫无阴霾的、纯粹的笑，眼角的皱纹都挤成了欢快的弧度。
“小小回来啦！”她声音里带着雀跃，撑着地想站起来，腿却麻了，身子晃了一下。
于飞两步跨过去，伸手扶住她的胳膊。
弯腰的刹那，他的目光扫过她因用力而绷紧、挽起袖口的小臂内侧。
夕阳的余晖正好斜斜掠过，照在手腕往上一点的位置——那里，一个暗红色的、边缘极其清晰、形态栩栩如生的蝶形“胎记”，仿佛被光激活了，幽幽地泛着一层湿润的、近乎活物的光泽。
于飞的目光只停留了电光石火的一瞬，便平静地移开，扶着她站直。
心里却像被那诡异的光泽蜇了一下，某个角落微微抽紧。
这“胎记”，他见过几次，可每次在特定光线下，都觉得它红得太过饱满，形态也……工整得不像天然生成。
餐桌上已经摆好了饭菜。
清蒸鱼腩雪白，蒜蓉菜心碧绿，番茄炒蛋金黄，中间是一大碗冒着热气的排骨莲藕汤。
都是家常味道，却样样摆在他平日多动了几筷子的位置。
母子俩对坐着吃饭。
孙亚珍不住手地给他夹菜，尤其是那盘红烧小排，几乎全堆到了他碗里，自己只啃着一点边角的骨头。
饭吃到一半，孙亚珍忽然停了筷子。
她没看于飞，眼神虚虚地落在自己碗里一粒白米饭上，声音平直得没有起伏，像在说别人的事：
“你爸……以前，也最馋这口红烧的。”她顿了顿，筷子尖无意识地拨弄着米粒，“我小火慢炖，得煨上两个钟头，他才觉得入味。”
于飞夹菜的手微微一顿，抬眼看向她。
孙亚珍的眼神，此刻清亮得吓人，没有半点平日的浑浊或狂乱，像两潭结了冰的深井，井底下沉着太多黑沉沉、化不开的东西。
那里面有回忆，有某种被岁月磨成了粉的柔情，但更多的，是一种冰冷刺骨、深入骨髓的恨，和一种……令人心头发寒的决绝。
“他走那天，”她继续说，语气依旧没什么波澜，只是握着筷子的手，指骨凸起得厉害，“灶上的火……还咕嘟咕嘟响着。满屋子都是肉香。”
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