“从我们的坦克出现在他们视线里的那一刻起，他们的建制，就消失了。剩下的，只有哭喊、逃跑和被我们……碾碎的尸体。”
电话那头，又是一阵长久的、令人窒息的沉默。这一次，沉默之后，只传来了三个字，声音里似乎带着一丝不易察觉的颤抖。
“知道了。”
然后，电话就挂了。
副总指挥拿着传来“嘟嘟”忙音的听筒，站在原地，许久都没有动。他忽然觉得，自己刚才汇报的，不是一场战争，而是一个新时代的开篇。
……
延州的窑洞里。
缓缓放下了听筒。
看着外面那片沐浴在刺眼阳光下的、贫瘠而广袤的黄土高原。
山坡上，有百姓在开垦荒地，有孩子在追逐打闹，远处，还能听到嘹亮的军号声。一切，都和昨天，和去年，没有任何不同。
但他知道，有什么东西，已经从根子上，被彻底改变了。
他站了很久，直到一支烟在指间燃尽，灼热的刺痛烫到了手，才猛地回过神来。
他转过身，重新走回桌边，脸上的表情，平静得像一潭深不见底的古井。屋子里的其他人，都看着他，大气都不敢出。
缓缓地，铺开了一张崭新的、带着草木清香的宣纸。
他亲自拿起那方陪伴了他多年的端砚，将清水注入。墨锭在砚台中，被一双稳如泰山的手，不急不缓地研磨着。那墨，仿佛不是凡间的松烟，而是凝聚了这片土地数千年的沉郁与不屈；那水，也不是普通井水，而是华夏儿女流淌了百年的血与泪。
墨与水交融，越来越浓，越来越黑，仿佛黎明前最深沉的夜，孕育着足以撕裂一切黑暗的惊雷。
当墨色浓得化不开的时候。
他停了下来。
他提起那支用了多年的狼毫毛笔，饱蘸着承载了一个民族希望的浓墨，悬于纸上。
窑洞里，落针可闻。所有人的目光，都聚焦在那支笔的笔锋之上。
下一刻，笔锋落下。
如龙蛇走地，如万钧雷霆。
两个苍劲有力、力透纸背的大字，跃然纸上。
——《中国必将胜利》。
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