“享受宴会吧，”尤里的语气恢复了平常的外交辞令，“至少今夜，香槟还是冰的，音乐还算悦耳。至于未来……”
他没有说完，只是留下一个意味深长的停顿，然后微微颔首，转身离开了观景台，将那煤油打火机特有的、略微刺鼻的燃料气味，混合着他烟草的凛冽气息，留在了汤姆周围的空气里。
汤姆独自站着，手指间夹着的烟已经燃尽，长长的烟灰不堪重负般断裂，飘落。他低头看了看自己微微颤抖的手，又望向灯火璀璨的华盛顿。那些光芒此刻在他眼中，忽然显得无比脆弱，仿佛只是漂浮在巨大、深不可测的黑暗海面上的一层浮油。
远处宴会厅传来的隐约乐声，此刻听来，像是一首冗长而不知终曲的挽歌。
他掏出那个失灵的美国打火机，再次用力摁了几下。依旧没有火花。他想起尤里那坚实可靠、一触即燃的苏维埃火苗，想起他关于“确定性”与“概率”的论述。
一种冰冷的感觉，从脊椎底部缓缓升起。
他可能真的需要一点“确定性”，哪怕它来自最不可测的深渊。因为未知的恐惧，已经开始吞噬他了。
而在他看不见的楼下转角阴影处，尤里并未立刻返回宴会厅。他驻足片刻，抬头望了一眼观景台上汤姆僵立的模糊身影，用只有自己能听到的声音，近乎叹息般低语：
“种子已经播下……就看是在冻土下沉睡，还是在风暴前发芽了，汤姆‘同志’。”
他整理了一下自己的领口，将那深邃莫测的一切重新掩藏在平静的外表之下，迈着稳健的步伐，融入了宴会厅温暖而虚幻的光影之中。只留下观景台上的汤姆，独自面对华盛顿的夜色，和心中那片正在无声扩大的、寒冷的谜团。
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