彼得罗夫瘫坐在椅子上，面如死灰。
无线电频道里，原本秩序井然的战术口令消失了。
取而代之的，是绝望的嘶吼，是濒死的哀鸣，还有那种令人牙酸的电流杂音。
“滋滋……请求支援！我们在……滋滋……上帝啊！那是什……”
轰！
通讯戛然而止。
彼得罗夫的手指猛地一抽，烟蒂掉在大腿上，烫出一个黑洞。
他没动。
他觉得自己疯了。
或者说，整个世界都疯了。
一天前，他们还是武装到牙齿的装甲洪流，准备把那个名为Z岛的小土包碾成平地。
一天后，这股洪流撞上了一堵看不见的墙，不仅没碾过去，反而把自己撞得头破血流。
那些龙国人用的到底是什么鬼东西？
没有炮兵阵地，没有观测气球，甚至没有像样的掩体。
那些该死的火舌，就像地狱里长出来的毒草，毫无征兆地从冰缝里、雪堆后、甚至枯树顶上冒出来。
上一秒，左翼报告安全。
下一秒，十几道拖着尾焰的死神镰刀就覆盖了过去。
“咻——咻——咻——”
这种尖锐的啸叫声，成了今晚所有苏军士兵的梦魇。
彼得罗夫一枚火箭弹歪歪扭扭地飞了过来。
弹道飘忽，甚至在半空中画了个诡异的“S”型，完全违背了空气动力学。
“这也能中？”
念头刚起。
那枚“醉酒”的火箭弹像是长了眼睛，一头扎进了一辆试图掉头的BTR-60装甲车底盘下。
轰隆！
火光冲天而起。
几吨重的装甲车像个被踢飞的易拉罐，在空中翻滚了两圈，重重砸在冰面上，零件崩得到处都是。
“这不科学……”彼得罗夫嘴唇哆嗦着.
不用计算密位？
不用修正风偏？
哪怕是他们最先进的“冰雹”火箭炮，也没这么玩的！
这群龙国人，把战争变成了街头斗殴。
乱拳打死老师傅。
荒诞。
太荒诞了。
“撤退……”
彼得罗夫颤抖着抓起通讯器，指关节因为用力过度而泛白。
那种属于少将的威严，此刻荡然无存。
“全线撤退！让所有还在喘气的，都给我撤回来！别管那些废铁了！快！！”
这一刻，什么莫斯科的嘉奖，什么晋升的荣耀，甚至那个令人闻风丧胆的古拉格，都不重要了。
他只想离这群拿着钢管当重炮使的疯子远一点。
越远越好。
战场另一端。
“跑了？这就跑了？”赵铁柱抱着一根还烫手的107炮管.
他那张被硝烟熏得黑黢黢的脸上，只剩下眼白是亮的。
亮得吓人。
像一头刚尝到血腥味的狼。
“这帮孙子，平时不是挺横吗？那个什么钢铁洪流呢？怎么就这样跑了？”
他扭头看向正在拍打身上雪沫的傅立言，语气里满是遗憾，“团长，我这还有三发没打呢，能不能追上去给他们屁股来一下？”
雪堆动了动。
祁向阳从里面探出头来。
他帽子丢了，头发乱得像鸡窝，脸上还挂着一道擦伤。
但他顾不上这些。
他看着远处狼狈逃窜、丢盔弃甲的苏军车队，整个人像是被抽走了脊梁骨，软绵绵地瘫坐在地上。
赢了。
真的赢了。
而且是……碾压。
祁向阳感觉自己在军校学的那些战术理论，碎了一地。
没有惨烈的白刃战。
没有尸横遍野的阵地拉锯。
没有“为了胜利向我开炮”的悲壮。
就是一顿不讲道理的火力覆盖，然后拎着RPG上去补刀。
简单。
粗暴。
高效得令人发指。
这就是傅立言说的“以理服人”？
这“理”，物理的理，确实太硬了。
祁向阳看着满地的钢铁残骸，那些曾经让他感到窒息的苏军坦克，现在都成了废铁。
他转过头，看向傅立言。
那个男人背着手，身姿挺拔如松。
刚才冲锋的时候，他一直跟在傅立言身后。
这个男人，跑位风骚，枪法精准，指挥更是透着一股子令人胆寒的冷静。
那种对战场的掌控力，绝不是普通团级干部能有的。
尤其是那种不要命的狠劲儿。
真的很像。
像极了老爷子年轻时候讲的故事里的那个自己。
“怎么？”
傅立言似乎察觉到了背后的目光，侧过头，剑眉微挑，“没杀够？”
声音平淡，听不出喜怒。
“不是……”
祁向阳下意识地咽了口唾沫，喉结艰难地滚动了一下。
到了嘴边的“二哥”两个字，被他硬生生咽了回去。
现在还不是时候。
还得再确认一下。
他深吸一口气，指了指那些还在冒烟的107火箭炮，由衷地竖起了大拇指。
“我现在信了。”
“信什么？”
“信你媳妇儿是个神人。”祁向阳咧嘴一笑，露出一口大白牙，眼底闪烁着某种狂热的光芒，“有了这东西，以后谁还敢说咱们火力不足？”
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