周星星蹲在和联胜堂口的台阶上，看着警员把最后一个混混押上警车。清晨的阳光穿过薄雾，在地上投下斑驳的光影，照得他脚边那枚掉落的龙形吊坠泛着冷光。这是刚才混战中从虎哥身上掉下来的，龙头的角断了一根，像在嘲笑昨夜的狼狈。
“还在琢磨这玩意儿？”叶辰的声音从身后传来，手里拎着两份刚买的艇仔粥，塑料袋上的油印洇湿了一角。
周星星接过粥，用勺子拨弄着碗里的鱼蛋：“你说，他们当初是怎么想的？觉得混社团很风光？”他想起虎哥脸上那道狰狞的疤，据说当年为了抢地盘，被人用酒瓶划的，现在却成了“资历”的象征。
叶辰在他身边坐下，打开粥盒：“你去问龙叔了吗？他十七岁进和联胜，混了三十年，从街头小弟做到龙头，最后差点被自己人坑死。”
“问了。”周星星吸了口粥，热气糊得他眼睛发酸，“他说当年觉得‘有兄弟、有地盘’就是前途，现在才明白，所谓的‘前途’，是能看着女儿从幼儿园毕业，而不是在医院给兄弟缝针。”
这话让两人都沉默了。远处传来早市的叫卖声，卖鱼的阿婆扯着嗓子喊“新鲜的石斑”，穿校服的学生背着书包跑过，书包上的卡通挂件晃来晃去。
周星星突然想起虎哥的小弟，那个染着绿头发的少年，被抓时还梗着脖子喊“我哥是虎哥”，脸上的绒毛都没褪干净，手腕细得像根芦苇。他昨晚在堂口看到少年的钱包，里面夹着张全家福，照片上的女人穿着围裙，笑得眼睛都眯成了缝。
“你说那绿毛小子，会不会后悔？”周星星戳着碗里的猪皮，“他说自己辍学混社团，是想给妈买套大房子。”
叶辰喝着粥，目光落在远处的廉租房小区：“龙叔说，和联胜一半的小弟都来自那里。他们觉得混社团来钱快，能让家人过好日子，却不知道这‘快钱’是拿命换的。”他掏出手机，翻出张照片，“技术科在虎哥的保险柜里找到的，这是他们的‘账本’，不是记钱的，是记仇的——谁砍了谁一刀，谁抢了谁的地盘，密密麻麻写了三大本。”
周星星凑过去看，字迹歪歪扭扭，有的地方还沾着褐色的痕迹，像干涸的血。其中一页画着个简笔画，一个小人举着刀，旁边写着“阿明，欠我三颗牙，要还”，日期是五年前。
“这哪是账本，是催命符。”周星星咋舌，“他们就没想过，这些‘仇’什么时候是个头？”
“想过的人，要么像龙叔一样想退，要么就成了堂口里的‘骨灰’。”叶辰收起手机，“昨晚在地下室，龙叔给我看他女儿的作文，题目是《我的爸爸》，里面写‘爸爸总在半夜回家，身上有血腥味，我怕他被怪兽抓走’。”
周星星的粥突然就没了味道。他想起自己小时候，爸爸是个警察，总在半夜被叫走加班，妈妈就抱着他坐在沙发上等，客厅的灯一直亮着。那时他也怕，怕爸爸被“怪兽”抓走，后来才知道，爸爸抓的就是“怪兽”。
“所以混社团根本没前途。”周星星把粥盒盖好，扔进旁边的垃圾桶，“龙叔说他现在最大的愿望，是去女儿学校当保安，至少能看着她进校门。”
叶辰笑了：“他托我帮他问问，保安队要不要人。”
两人站起身，往警车的方向走。路过堂口那扇锈铁门时，周星星回头看了一眼，门环上的龙头缺了角，像在低头认错。阳光彻底驱散了薄雾，照得门后的黑暗无所遁形——那里堆着被没收的砍刀、钢管，还有件没织完的毛衣，针脚歪歪扭扭，大概是哪个小弟想给女朋友的礼物。
“你说那毛衣，还能送出去吗？”周星星问。
“够呛。”叶辰拍了拍他的肩膀，“但他可以重新开始，织件新的。”
警车里，绿毛少年隔着铁栏看外面，眼神茫然。周星星走过去，敲了敲车窗：“你妈知道你在里面吗？”
少年别过头，声音闷闷的：“别告诉我妈……”
“她昨晚就来了，在警局门口等到天亮，说给你带了早饭。”周星星从兜里掏出个保温桶，“鸡蛋灌饼，她怕凉了，揣在怀里捂的。”
少年愣住了，接过保温桶时，手指抖得厉害。桶身上还留着个浅浅的体温印，像颗心的形状。
周星星看着警车开走，突然觉得，所谓的“前途”从来不在地盘和兄弟里，而在热乎的粥、没织完的毛衣、揣在怀里的鸡蛋灌饼里。那些混社团的人，大概是走了太远的弯路，才忘了最初想守护的是什么。
叶辰递给他张纸巾：“想什么呢？眼睛都红了。”
“在想，”周星星擦了擦眼角，“幸好我没走弯路。”
阳光洒在两人身上，暖洋洋的。远处的早市依旧热闹，卖鱼的阿婆还在喊，学生们的笑声飘得很远。周星星觉得，这才是真正的“前途”——不用刀光剑影，不用血债血偿，只要每天能喝上热粥，能看着太阳升起，就很好。
而那些曾经以为“混社团有前途”的人，或许终有一天会明白，最风光的不是身上的疤，而是能笑着给家人做顿饭。就像龙叔说的，等他当上保安，要每天给女儿做三明治，夹她最爱的番茄片。
这大概，才是最实在的前途。
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