她一手抓起这根被暂时封印的“腊肠”，一手捞起破镜片，冲到窗口。
正午阳光如熔金倾泻。
镜片在颤抖的手指间艰难寻找角度。汗水滑入眼角，刺得视线模糊。光斑在油腻墙壁上凌乱跳跃，就是无法定向。
恐惧如冰水顺脊椎爬升。
时间……快没有了……
就在此时——
一只冰凉瘦小的手，从她身侧挤了进来。
是和平。
小女孩不知何时无声钻进了这绝地，挤在案板和墙壁之间那点可怜的空隙里。她苍白的小脸没有表情，只有漆黑的眼睛异常专注，映着墙上乱窜的光斑。
然后，她伸出细白的手指，极其轻微却异常稳定地，托在了祝棉捏着镜片的手肘下方。
像给巨浪中的孤舟加上一枚定锚。
就在这触碰发生的瞬间，和平的目光落在了母亲手腕上——那里，星形烫疤被汗水和紧张染得通红，随着脉搏突突跳动。
小女孩的眼睛微微睁大。她见过这疤痕，在那些不敢靠近母亲的夜里，在哥哥憎恶的低语中。可此刻，它和母亲颤抖的手腕一起，呈现出一种脆弱的、需要被稳住的模样。
和平的小手更紧地托了上去。
就是这点微乎其微却坚定不移的支撑——
镜片刹那间对准！
一道凝聚的、金锐无比的菱形光斑，倏地射出！逆着阳光飞流而上，精准刺穿塑料纱窗缝隙，直射楼顶！
筒子楼楼顶。
陆凛冬立在锈蚀的水箱阴影里，目光如标尺扫过晾衣杆。
他看见了那道光。
纤细。锐利。带着无声的呐喊，从下方破空而来，啪地烙在平台边缘一块半埋的碎红砖上。
位置、角度、时机——与他脑海中瞬间构建的爆破触发器位置完全吻合。
他动了。
没有一丝多余动作。高大身影如猎豹掠过楼顶，在正午灼热的阳光和晾晒被褥投下的阴影间穿梭，精准扑向铁杆中段某处——
那里，一块灰扑扑的旧毡布下，某种电子装置的红光正在规律闪烁，与下方“腊肠”中的引信同步倒数。
陆凛冬的手如铁钳探入毡布，指尖触到冰冷坚硬的壳体。没有犹豫，没有专业排爆工具，他做了一件最简单粗暴的事——
扯断电源线，将整个装置从铁杆上硬生生拽下，反手掷向楼顶边缘无人堆放的建筑废料堆！
装置在半空划出弧线。
落地。
无声。
只有远处工厂的汽笛在正午悠长响起。
夜色吞没了筒子楼。
小食铺里，煤油灯捻得很低，暖黄的光晕只够照亮餐桌。
桌上摆着简单的晚饭——真正的腊肠炒白菜，油亮喷香。
援朝吃得腮帮子鼓鼓，完全不知道几小时前曾与什么擦肩而过。和平小口扒着饭，偶尔抬起眼睛，悄悄看一眼母亲的手腕——那里，烫疤已经不那么红了。
建国吃得很快，一言不发。放下碗时，他忽然从兜里掏出一盒东西，推到祝棉手边。
是部队发的冻疮膏。
“抹手上。”他硬邦邦地说，眼睛盯着空碗，“省得……省得端锅打滑。”
说完，他立刻起身去收拾碗筷，背影绷得笔直，耳根却有些发红。
祝棉看着那盒冻疮膏，又看向儿子刻意挺直的背。灯光下，少年肩胛骨的轮廓已经初显棱角。
她打开盒子，挖了一点膏体。清凉的草药味弥漫开，混着腊肠的油香，竟有种奇异的安宁。
陆凛冬坐在桌对面，沉默地看着这一幕。他的目光从妻子抹药的手，移到儿子发红的耳根，再落到小口吃饭的女儿脸上。
然后，他伸出手，不是去拿碗，而是越过桌面，轻轻握了一下祝棉没抹药的那只手。
很短。很紧。随即放开。
什么也没说。
但祝棉感觉到了——那掌心粗粝的薄茧，那瞬间传递的温度和力度，胜过千言万语。
夜深了。
孩子们都睡了。祝棉在厨房收拾，手腕上的烫疤在凉水里浸泡后，泛着淡淡的粉。
陆凛冬走进来，靠在门框上。月光从窗口斜进来，把他的影子拉得很长。
“今天，”他开口，声音低沉，“和平托你手的时候……”
“嗯。”
“建国递药膏的时候……”
“嗯。”
短暂的沉默。只有水声潺潺。
“他们长大了。”陆凛冬说。
祝棉关掉水龙头，用围裙擦干手。转身时，她看见丈夫站在月光和阴影的交界处，脸上一半明一半暗。
“是我们，”她轻声纠正，“都长大了。”
她走过去，很自然地靠进他怀里。军装布料粗糙，带着外面的寒意，但胸膛是暖的，心跳沉稳有力。
陆凛冬的手臂环住她，下巴轻轻抵在她发顶。
窗外，筒子楼晾衣杆在月色下只剩一道黝黑的剪影。几根真正的腊肠还挂在那里，随风轻轻晃动，渗着日常的、安心的油光。
今晚，没有金属的反光。
只有月光如水，洗过疲惫的屋檐，照着一家人在历险之后，终于得以安放的睡眠。
（本章完）
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