“王师傅，你这斩骨刀，看着比别的沉不少啊。”有新来的客人好奇，指着那把大斩骨刀。
老王正把斩好的排骨装进袋里，闻言顿了顿，用袖口擦了擦额头的汗——天还没大热，可他的褂子后背已经洇出片深色。“沉才好用，”他掂了掂刀，“斩骨头靠的是‘沉劲’，刀轻了，劲儿卸在半空，骨头没劈开，倒震得自己手麻。”他伸出右手，虎口处有道浅疤，是年轻时刀没拿稳，被刀背蹭的，“这刀，五斤三两，跟了我十五年，比我儿子岁数都大。”
日头爬到头顶时，菜市场里像个蒸笼。肉腥味混着汗味、烂菜叶味，在热气里发酵。老王的汗顺着脸颊往下淌，滴在案板上，溅起细小的油星。他时不时用肩膀蹭蹭眼角——汗流进眼睛里，蛰得生疼，可手里的刀不能停，案板前还等着人呢。
“师傅，快点行不行！我赶时间！”一个穿西装的男人把公文包往旁边一放，不耐烦地敲着案板，“就斩根排骨，磨磨蹭蹭的。”
老王抬眼看了看，没吭声，手里的刀依旧按自己的节奏走。把排骨斩成寸段，每段都带着脆骨，不多不少。递过去时，男人伸手要接，他却往回缩了缩，指了指秤：“三十块二毛，收三十。”
男人付了钱，抓过排骨就走，嘟囔着“死板”。老王没接话，只是拿起旁边的抹布，把男人敲过的地方擦了擦，仿佛要擦掉那点不耐烦的痕迹。
“别往心里去，王哥。”旁边卖菜的赵叔递过瓶冰水，“这种人，不懂咱这活儿的讲究。”
老王拧开瓶盖，灌了大半瓶，冰凉的水顺着喉咙往下滑，却压不住胳膊的酸。“不是慢，”他喘着气说，“斩得急了，骨渣子溅进肉里，人家炖的时候硌着牙，下次就不来了。”
午后人少了些，老王才抽得出空，蹲在棚子后头抽烟。烟是三块五一包的，叼在嘴里，火星明灭。他望着案板上堆着的肉，眼睛半眯着——得赶紧卖完，天热，肉搁不住。铁钩上的五花肉还在滴油，每滴油落在地上，都晕开个小油点，像给水泥地盖戳。
“王师傅，还剩多少肉？”骑三轮车的刘婶来了，车斗里装着刚炸好的油条，香气混着油烟飘过来，“肥膘给我留着没？”
“留着呢。”老王起身，把那盆肥膘递给她，“今天的肥膘厚，熬出来的油香。”
刘婶接过去，往他手里塞了根油条：“热乎的，尝尝。”又指了指他的胳膊，“你这胳膊，又肿了？”
老王咬了口油条，面香混着油香在嘴里散开。“老毛病了。”他揉了揉右胳膊，肘部的关节处比左边粗些，“过两天就好。”
“要不歇两天？让你儿子来盯摊。”刘婶知道他儿子在超市当理货员，总劝他别这么拼。
“他那细皮嫩肉的，哪抡得动这刀。”老王笑了，“再说，张大妈她们认我这刀，换个人来，斩得不一样，她们不买账。”
正说着，又来了个熟客，是开小饭馆的李老板，嗓门大得能掀了棚顶：“老王！二十斤肋排！剁成块！中午客人等着用！”
老王把没抽完的烟摁在脚下的烟蒂堆里，烟蒂堆得像座小坟，都是今天攒的。抄起斩骨刀，刀身“哐当”撞在案板上，震起层肉沫。
“来了！”他应着，左手按住肋排，右手的刀扬起来，又落下去，“咚、咚、咚”的声响在菜市场里传开，混着李老板的大嗓门、远处的叫卖声、自行车的铃铛声，成了这午后最热闹的调子。
刀起刀落间，排骨块落在案板上，大小匀得像用模子刻的。阳光从棚顶的破洞里漏下来，照在老王汗津津的脸上，照在他那把泛着青白的斩骨刀上，也照在案板的刀痕里——那里藏着二十多年的日子，藏着每个凌晨的露水，每个午后的热气，藏着张大妈的念叨、小姑娘的脸红、李老板的催促，还有他自己那道磨不破的韧劲。
傍晚收摊时，老王把案板冲刷得干干净净，水顺着铁皮的纹路流下来，带着血丝和油星，在地上汇成小股水流。斩骨刀用布擦得发亮，挂在墙上，像件收了锋的兵器。他蹲在地上，给三轮车打气，车胎“嗡嗡”响，像在回应他的喘息。
“王哥，走了啊！”老李推着空板车经过。
“走了。”老王抬头应着，脸上的皱纹里还沾着点没洗净的油星。
他骑上三轮车，车斗里的空铁盆随着颠簸“哐当”响。路过炸油条的摊子，刘婶喊他：“明儿早点来，给你留刚出油锅的！”
“中！”他回了声，脚下蹬得更稳了。车轱辘碾过菜市场的石子路，把白天的热闹、肉腥味、刀砍斧凿的声响，都碾进了身后的暮色里。
路灯亮起来时，他的影子被拉得老长，跟着三轮车晃啊晃，像他握了二十多年的那把刀，沉稳稳的，带着股斩不断的劲。
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