林川的右手死死卡在通风管出口那圈锈蚀的铁边沿，指节因过度用力而泛白，像要从骨缝里榨出最后一丝力气。金属边缘深深割进皮肉，血顺着掌纹蜿蜒流下，在手背积成一小片暗红，黏腻得像是凝固的沥青。半个身子悬在仓库上方，冷风从下方灌上来，吹得他制服下摆紧贴大腿，像一层湿透的纸糊在皮肤上，寒意直往骨头缝里钻。下半身仍陷在管道深处，膝盖被扭曲的接缝死死夹住，每一次微小的挪动都带来钻心的痛——不是那种爆发式的剧痛，而是缓慢、持续、带着节奏地碾压神经末梢，仿佛有把钝刀在关节里来回锯。
头顶的灯光昏黄，老旧镇流器发出细微的嗡鸣，像是某种垂死生物在喘息。光晕一圈圈晃动，照在他汗湿的额头上，映出细密裂纹般的疲惫。一滴汗顺着眉骨滑下，沿着鼻梁滑到唇角，咸涩的味道在舌尖炸开，像小时候误舔了铁栏杆后的味道。他没眨眼，任由那滴汗砸在手背上，和血混在一起，渗进锈迹斑斑的铁皮缝隙，仿佛连身体都在替他记录这场逃亡的代价。
就在刚才，他把父亲的银戒从嘴里吐出来，塞进了制服内袋。金属贴着胸口，凉得刺骨，仿佛一块冰直接按在心口，冷得让他想咳嗽又不敢咳。他知道不能碰那东西，更不能让它反光——哪怕是一瞬。有些存在，靠的就是一点亮光找人。它们不靠视觉，不靠听觉，只靠“异常”本身。一点反常的温度、一段错频的声音、一丝不该存在的光，都能成为锚点，将你钉死在它们的世界坐标上。
可他妈的谁来告诉他，怎么才算“正常”？
呼吸快了是异常，慢了也是；心跳稳是伪装，乱了是破绽；连眨个眼都可能被解读成情绪波动——这哪是逃生，这是参加一场没有规则说明的精神科考试。
童谣还在唱。
《月亮光光》的调子比之前快了半拍，像是录音带被加速播放，音节拉长变形，每一个“光”字拖得诡异而黏腻，尾音像是被人用指甲刮过黑板后还赖着不走。每一声落下，管壁就渗出更多血来。那些字不再是静止的警告，开始动了。
“你哭了。”
“你记得。”
“你放不下。”
血字像虫子一样爬过他的裤脚，蜿蜒如藤蔓，沾到破开的膝盖上，顺着伤口往里钻。他没抖，也没躲。他知道这些不是威胁，是试探。它们想看他有没有反应，有没有情绪波动。一旦他瞳孔收缩、呼吸紊乱、心跳加快，哪怕只是喉结动了一下，都会被记录、被复制、被放大。
他想起周晓以前说过的一句话：“倒影世界复制现实的时候，漏掉了情绪本身。所以它只能模仿，不能理解。”
当时他还嗤笑：“那你是不是该写本书叫《论平行宇宙的情感缺失》？”
现在懂了。
懂了也后悔了。
早知道当初就不该嫌她啰嗦，至少多问一句“那要是它们学会了装呢”。
这童谣不是攻击，是钓鱼。它在模拟真实的情感频率，等你共鸣。一旦你心里跟着哼了半句，哪怕只是鼻子发酸，它就能把你的情绪具象化，变成它的武器——恐惧会凝成实体，悔恨会化作锁链，悲伤则会织成网，把你困在原地，直到精神崩解。
所以他不能沉默。沉默会被读取为压抑，压抑也是一种情绪。
就像你坐在心理咨询室里一句话不说，医生照样能写出三千字诊断报告。
他张开嘴，突然笑了。
不是开心的那种笑，是那种送快递被客户骂了八百句“你怎么又迟到了”之后，站在楼道口咧嘴回一句“您家门牌写反了”的冷笑。市井、混不吝、带着点“老子见多了”的味道。嘴角咧到耳根，露出后槽牙，连带着右脸那道旧疤也抽动起来，像是某种野兽龇牙。笑声在狭窄的管道里撞来撞去，反弹成多重回音，像一群人在同时怪叫。金属管壁震颤，灰尘簌簌落下，有几粒钻进他衣领，痒得他想挠又不敢动。
就在那一瞬，脑子里闪过一句话：以笑破声波。
不知是谁留下的碎片记忆，也不知真假。但他没时间验证。
——总不能一边逃命一边查文献吧？
他继续笑。越笑越大声，甚至故意拉高尾音，像街头吵架时故意装疯卖傻的那种腔调，掺杂着咳嗽和喘气，听起来荒诞又癫狂，活像个被拖欠工资三年的精神小伙突然觉醒。
童谣卡了一下。
就像老式音响接触不良，声音断了一帧。血字在墙上抖了抖，像信号不稳的屏幕，瞬间蒸发。管壁的挤压也停了。原本正在收窄的金属结构，硬生生定住三秒。
三秒够多了。
足够他在心里默念：“感谢互联网时代所有被迫练就厚脸皮的打工人。”
他喘了口气，左手摸向胸口手机。屏幕亮着，《大悲咒》还在震动，音频波形稳定，频率未偏移。心跳68，稳定。反规则生效的前提是设备正常，他不敢赌。一旦设备失灵，或者他产生自我怀疑，整个防御系统就会崩溃——就像手机没电时自动关闭的防盗程序，再坚固的锁，也防不住主人自己忘了密码。
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