力道很大，大得秦墨的肩膀往下一沉。
“好。”
他说。
就这一个字，秦墨等了十几年。
家宴设在正厅，只有他们一家人。
母亲亲自下厨，做了一桌子菜，全是秦墨爱吃的。
红烧肉、糖醋鱼、清炒时蔬，还有一大碗热气腾腾的鸡汤，汤面上飘着几颗红枣，甜得有些发腻。
秦墨坐在桌前，看着满满一桌子菜，忽然想起小时候。
那时候家里也常常做好多菜，可他不是每次都能吃上。
有时候父亲不高兴，就让他去书房背书，背不完不许吃饭。
他饿着肚子坐在书房里，闻着正厅飘来的饭菜香，一边哭一边背。
如今他终于能安安稳稳地坐在桌前，吃一顿母亲做的饭。
“多吃点，你瘦了。”
母亲不停地给他夹菜，碗里堆得冒了尖。
她坐在他旁边，笑盈盈地看着他，眼眶还是红的，可这回她没有哭。
父亲坐在对面，喝了两杯酒，脸微微泛红。
他不怎么说话，只是偶尔夹一筷子菜，慢慢地嚼，目光不时落在秦墨身上，像是在确认他还在那里。
“爹。”秦墨放下筷子。
秦仲远抬起头。
“我想去边关。”
正厅里安静了一瞬。
母亲的筷子停在半空中，夹着的那块红烧肉啪嗒掉在桌上。
秦仲远端着酒杯的手微微一顿，酒液晃了晃，险些洒出来。
“武举的规矩，前三名可以留在京城，也可以去边关。我想去边关。”
秦墨的声音很平静，平静得连他自己都有些意外。
秦仲远沉默了片刻。
他看着儿子，看着他那双与年轻时如出一辙的眼睛，看着他眼底那抹不属于十八岁的笃定。
“想好了？”他问。
“想好了。”
秦仲远将杯中酒一饮而尽，放下酒杯。
“去吧。”
母亲的眼眶又红了。
她低下头，用袖口擦了擦眼角，再抬起头时，脸上又挂上了笑。
“去边关也好，边关虽然苦，但那边的人实在，不像京城这么复杂。你去了那边，好好干，别给你爹丢脸。”
秦墨看着母亲，忽然想起小时候，母亲也是这样坐在他旁边，给他夹菜，笑盈盈地看着他。
那时候他还小，不懂事，觉得这一切都是理所当然。
如今他长大了，才知道母亲的笑有多不容易。
“娘，我不会给您丢脸的。”他说。
母亲看着他，眼泪终于落了下来。
可她还是在笑，笑得眼泪顺着脸颊往下淌。
“娘知道，娘一直都知道。”
那天夜里，秦墨躺在自己床上，翻来覆去睡不着。
他望着头顶的房梁，望着那些被烛火熏黑的木头，望着木头上那一道道深浅不一的裂纹。
他又开始把那些裂纹连成线，连成一座山、一条河、一个人。
那个人骑在枣红小马上，头发高高束起，露出光洁的额头和那双上挑的凤眼。
她拉弓的时候，眉眼间那股凌厉的气势，让人移不开眼。
他想，他要走了。
去边关，去很远很远的地方。
他可能几年都回不来，可能一辈子都回不来。
他可能再也见不到她了。
他从枕下摸出那只锦囊，攥在手心里。
锦囊已经很旧了，布料被磨得起了毛边，可它还在那里。
就像她写的那行字，在他心里刻了很多遍，怎么都磨不掉。
“别怕，你行的。”
他不怕。
他只是舍不得。
进宫谢恩那天，秦墨换了一身新衣裳。
是母亲连夜赶制的，藏青色，跟她送他去考试那天穿的那件一样，只是领口多了一道暗纹。
她说这是平安纹，保他一路平安。
他站在铜镜前，看着镜中那个陌生又熟悉的自己。
他比半年前高了一些，也瘦了一些，颧骨微微凸出，下颌线更加冷硬。
可他的眼睛比以前亮了，不是那种少年人不知愁滋味的亮，是一种见过风浪之后沉淀下来的、温润的光。
他走出房间，走过前院，走过中堂。
父亲站在府门口，穿着一身官袍，头上戴着乌纱帽，腰间系着玉带。
他今日要去上朝，正好顺路。
父子二人并肩走出府门，谁也没有说话。
晨光从东边的山脊上漫过来，将整座皇城染成一片暖金色。
长街上已经热闹起来了，卖早点的摊子前围满了人，蒸笼里的热气一团一团地往上涌，模糊了那些在晨光中忙碌的身影。
走到宫门口时，秦仲远停下脚步。
他转过身，看着儿子，嘴唇翕动了几下。
“去了边关，好好干。”他说。
“嗯。”
秦仲远点了点头，转身朝太极殿的方向走去。
步子比平时慢了一些，脊背也没有以前那么直了。
秦墨站在原地，看着父亲的背影一点一点地消失在重重宫门之后。
他深吸一口气，朝昭明殿的方向走去。
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