ps：纯手打无ai，语句不通顺或者错别字敬请见谅，汉语为宇宙通用语言，别犟，犟就是你对，小作者不会外语，想写也写不出来，新书启航，玩不玩红警都可看，红警大杂烩与平行时空的交叠，太过敏感剧情不写各位吴彦祖彭于晏请脑补。
吴彦祖彭于晏签到处
以下为正文：
通讯器里全是杂音。
陈锋猫着腰靠在核电站外围的水泥墙后面，把通讯器音量拧到最大，还是只听到嗡嗡的电流声。旁边趴着的两个队员也好不到哪去，一个耳朵在流血，另一个直接昏了过去。
他骂了一声，把报废的通讯器扔在地上。
三分钟前——不，可能三十秒前，他记不太清了——他们突击分队六个人冲进了这座被尤里控制的核电站。任务是阻止核反应堆过载。指挥部说得很轻松，小股渗透，解除控制，收工回去吃晚饭。
吃你妈的晚饭。
尤里那帮心灵控制的疯子早就在反应堆里埋了炸弹。不是普通的炸弹，是那种让整根控制棒同时抽疯的玩意儿。陈锋带队冲到控制室门口的时候，走廊里的尸体还冒着热气，空气里弥漫着一股奇怪的甜味——核泄漏的前兆，他在特种训练里学过这个。
他吼了一嗓子。
没跑出去三步。
白光。
不是闪光弹那种白，是整个世界的白，白到你能看见自己骨头的那种白。冲击波把他掀起来的时候，他看见旁边的盟军作战实验室——那栋灰色的三层建筑——像个充气玩具一样鼓了起来，然后炸了。
按理说，核爆中心五公里范围内，他应该已经蒸发了。
但他没有。
在失去意识的最后零点几秒里，陈锋感觉到有什么东西钻进了自己的身体。不是热量，不是冲击，是某种更深层的东西，像是有人把他的骨头一根一根拆开了再装回去，每个细胞都被什么东西浸透了。
然后他什么都不知道了。
......
......
......
醒来的时候，第一感觉是疼。
不是某个部位的疼，是全身上下每一寸皮肤都在叫唤，像是被人放在砂纸上搓了一遍。陈锋趴在地上，脸贴着一片滚烫的碎石，嘴里全是土腥味。
他试着动了动手指。能动。
试着抬了抬头。也能动。
试着翻了个身，仰面朝天——
天上不是他熟悉的那片天。
不是核爆之后的蘑菇云，不是硝烟和浓雾。是一片干净得不像话的蓝天，蓝得发假，蓝得像是调色盘打翻了。几朵白云懒洋洋地飘着，完全不管底下发生了什么。
......
陈锋躺了大概十秒钟，让自己的脑子重新开机。
记忆一条一条地回来了。核电站。突击任务。爆炸。白光。
他坐起来，低头看自己。
作训服破了好几个洞，但身上没有伤口。他摸了摸胸口——心跳正常。摸了摸脑袋——还在。胳膊腿都在，手指头也没少。
这不科学。
他又摸了摸口袋。一把92式手枪还在，两个弹匣，十五发子弹。一把战术匕首。一部通讯器——已经彻底报废了。除此之外，口袋里还有一块压缩干粮和半壶水。
就这么多了。
陈锋站起来，环顾四周。
他站在一片废墟中间。不是核电站的废墟——那片废墟在另一个方向，大概几公里外，能看到一团黑烟升上天空。他脚下这片是......一个村庄？
不对。是一个被炸平的村庄。
土墙倒了，屋顶塌了，地上散落着烧焦的木头和碎瓦片。空气里有一股混合了烟火气和血腥味的味道，陈锋太熟悉了。
他当兵八年，这种味道闻过不止一次。
但这一次不一样。
因为他在废墟里看到了尸体。
不是士兵的尸体。是平民的。老人，妇女，还有......
他走过去，在一堵断墙后面看到一个小孩。男孩，大概七八岁，穿着一件打了补丁的蓝色褂子，脸朝下趴在地上。后背有一道长长的刀伤，从肩膀一直划到腰。
陈锋蹲下来，伸手探了探。
已经凉透了。
他把手收回来，发现自己的手在抖。不是害怕，是愤怒。那种从肚子里往上翻的、烧得嗓子发疼的愤怒。
他不认得这种衣服。
蓝色粗布褂子，补丁打在右肩。这种衣服他从来没见过。不是部队发的，不是商场里能买到的，像是几十年前的老款式。
陈锋慢慢站起来，再次环顾四周。这一次他注意到了更多细节：废墟的建筑风格不像现代，是那种老式的土坯房，连砖都不是机制砖。地上散落着碎陶片，是粗陶，不是工业化生产的。远处田间有一头牛——死了，肚皮朝天，身上的伤口不像是炸弹造成的。
像是刀砍的。
这一切都不对。不像是2222年，不像是任何一个他认识的地方。
操......他又骂了一句，声音比刚才低了很多。
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