关山越在湄公河西岸的码头上抽了这根烟，第三根。
天还没亮透，河面上的雾浓得化不开，像泡在脏水里的棉絮。
码头上横七竖八躺着几具尸体，血从脑洞和胸口汩汩地流出来，顺着木板的缝隙滴进河水里，被稀释成淡粉色的丝线。
空气里弥漫着硝烟、铁锈和河水特有的淤泥腥味。
他坐在一个倒扣的货箱上，靴子踩着一个人的后背，
这人还没死透，手指在木板缝里一抽一抽地抠着，喉咙里发出破风箱一样的呼哧声。
关山越没看他，他在看手机。
屏幕上是一张照片。
阿榜发来的，拍的是岑霜蹲在虎舍前给将军刷毛。
她侧对着镜头，头发随便扎了个马尾，碎发贴在脸颊上，被早上的阳光染成金色。
她嘴角微微翘着，不是笑，更像是在跟老虎认真说话，那表情他见过，以前她还会跟他这样说话，圆眼睛睁得大大的，什么事都写在脸上。
他盯着照片看了几秒，拇指在屏幕上划了一下，没有回复。把手机揣回兜里，低头看了看脚下那团还在抽搐的东西。
“还没死透。”他说。
阿K从旁边走过来，手里拿着一个文件夹，金丝眼镜上溅了两滴暗红色的液体，他摘下来用衣角擦干净，重新戴上。“码头仓库里抄出来的货，数量比情报上少了一半。另一半应该提前被转移了，或者，有内鬼。”
“内鬼？”关山越把烟头弹进河水里，站起来。脚下那个人的脊椎在他靴底发出最后一声脆响，然后彻底安静了。“把管仓库的叫过来。”他说，声音不高，但阿K听得出那层薄冰下面是正在翻涌的岩浆。他每次杀人之前都这样，先冷，再热。冷的时候抽着烟谈正事，热的时候连自己的血都往上浇。
管仓库的很快被拖了过来，一个四十出头的干瘦男人，跪在码头的血泊里瑟瑟发抖，膝盖压在一个刚死的人的断指上，他连挪开的胆子都没有。
他一边磕头一边说了一串话，语速极快，带着哭腔。
大意是他不知情，货是被人调包了，他检查过的，一定是手下哪个吃里扒外的东西动了手脚。
关山越蹲下来，面对面地看着他。这个距离，干瘦男人能清楚地看到关山越瞳孔里自己的倒影，和他脸上那道从眉骨斜飞入鬓的旧疤。
他浑身都在剧烈发抖，裤裆已经湿了。
“你说你检查过？”关山越歪着头，语气很轻，像在跟老朋友叙旧。
“检……检……查过……真的检查过……山哥，我对你忠心耿耿，七年了，我没有……”男人哭得鼻涕眼泪糊了满脸，拼命磕头，额头砸在木板上，砰、砰、砰，砸出一个血印子。
关山越看着他磕头的动作微微眯起眼，想起岑霜。她跪在他面前的时候不磕头。
她会发抖，会哭，会把嘴唇咬出血，但她不磕头。骨子里头还是有一根筋没被打断。
想到这个，他嘴角动了一下，不知道是笑还是什么。
然后他站起来，从腰后拔出那把反曲刀。刀刃在晨雾里泛着幽光，上面的血槽已经被磨得发亮。
干瘦男人看到那把刀，彻底崩溃了，拼命挣扎想要往后退，但两个手下死死按住他的肩膀。
一只手从他后领伸过来，把他的头按在地上，脸贴着木板，贴着那一滩还在蔓延的血泊。
“七年的忠心，老子信。”关山越说，刀刃在指间转了一圈，语气还是那么轻描淡写，“但货丢了，总得有人负责。不是你，就是你的手下。你选。是交一个人出来，还是你自己扛。二选一，不难吧。”
干瘦男人愣了一下，眼里闪过一丝活命的希望。他犹豫了大概两秒。然后他的目光扫向左边——那个按着他肩膀的年轻手下，跟他干了三年的小伙子，平时叫他叔。
他的嘴唇动了动，那个名字卡在喉咙里，但最终没能说出口。
“他妈的……”他低下头，额头抵着木板，身体剧烈颤抖，“是我……是我不小心。山哥，你罚我吧。”
关山越低头看着他。这个废物，磕头的时候尿了裤子，怕死怕得要命，但让他出卖手下的时候他没有卖。
一个人只有在最烂的时候才能看清他最真的部分，他不是内鬼。
内鬼是那种为了自保眼珠子都不会转一下就把人推出去的人。
关山越收起反曲刀，站起身，对阿K说：“不是他。仓库里还有谁经手过这批货？查。”然后他低头对那个还在发抖的男人说：“管好你的仓库。下次丢货，没这么好说话。”
男人瘫在地上，浑身湿透，眼泪鼻涕和血混在一起，想磕头谢恩但脖子已经软了，只能趴在地上不停地重复“谢谢山哥，谢谢山哥”。
关山越没再看他，转身走向码头的另一边。他低头瞥了一眼自己的军靴，鞋底沾了血和脑浆的混合物。
眉头微微皱起。
“妈的。新换的靴子。”
一个瘦高个手下从仓库方向跑过来，脸色不太对，手里拿着一个卫星电话，跑到阿K身边低声说了几句。
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