门被推开了，阿卜杜拉耶走进来。他站在门口，没有走进来，端着AK，枪口朝下，手背上的青筋跳动着。
“将军，你不能去巴马科。你去了，就是送死。政府军不会让你回来的。他们会把你关起来，会审判你，会判你死刑。你不能去。”
小科洛尔没有看他。“我如果不去，他们会来抓我。抓了，也会关我。关了，也会审我。审了，也会判我。判了，也会杀我。
我去，至少还能说话。说了，也许能活。我不去，连话都说不了。说不了，就一定会死。”
阿卜杜拉耶向前走了一步，靴子在地面上发出一声沉重的闷响。“将军，我替你去。我去巴马科，我去听证会，我去说话。
我说了，他们信了，你就安全了。他们不信，他们抓我。抓了我，你还在外面。你在外面，还能救我。”
小科洛尔站起来，走到阿卜杜拉耶面前。他比阿卜杜拉耶矮半个头，但他站在阿卜杜拉耶面前的时候，脊背挺得笔直。“你替不了我。
因为桶是我的地盘上发现的。法国人是在我的地盘附近死的。政府军要听的是我的声音，不是你的。
你去了，他们不会听。他们会以为是我派你去的，以为我怕了，以为我躲了。我不能躲。我躲了，就输了。”
阿卜杜拉耶看着他，嘴唇抿成一条线。“将军——”
“没有将军。我是小科洛尔。我是小科洛尔·阿格·科洛尔。我是马里东部的主人。我不能躲在别人的后面。
我去了，他们才知道我不是恐怖分子。我去了，他们才知道那些桶不是我的。我去了，他们才知道法国人不是我杀的。我必须去。”
他把手伸进口袋里，掏出那把银色的钥匙，放在桌上。“阿卜杜拉耶，你跟我去。你带三个人，带三把枪，带一辆车。
我们在前面走，你们在后面跟着。不要靠近，不要开枪，不要说话。你们只是看着。看着我走进去，看着我走出来，看着我活着回来。”
阿卜杜拉耶站在那里，看着那把银色的钥匙。钥匙在灯光下反射着暗淡的、银白色的光。他看了很久，然后把目光抬起来，落在小科洛尔脸上。
“好。我跟你去。我带你的人，带我的枪，带我的车。我在后面跟着。不靠近，不开枪，不说话。看着你走进去，看着你走出来，看着你活着回来。”
他转身走了出去，脚步很沉，沙地上的脚印深深地陷了下去。
林锐走到桌前，拿起那把钥匙，放进小科洛尔的口袋里。“这把钥匙你带着。到了巴马科，如果有人问起来，你就说这是证据。
证据证明那些桶是西迪贝的。钥匙上有他的指纹，有他的汗渍，有他的痕迹。他们查了，就知道你不是凶手。”
小科洛尔看着林锐的眼睛。“如果那些痕迹被擦掉了呢？”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“没有被擦掉。我的人在你离开之后进去过。他们又加了一些。
加在钥匙柄的缝隙里。不会掉，不会擦，不会有人看到。只有拿去化验的时候才会发现。发现了，就是证据。”
小科洛尔把手伸进口袋里，握住了那把钥匙。齿牙硌着掌心的肉，微微发疼。他握了很久，久到钥匙被手心捂热了，久到金属的温度和皮肤的温度融为一体。他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“好。我去巴马科。”
他转过身，向门口走去。走了两步，停下来，回过头。“雷恩先生，如果我回不来，那些桶怎么办？”
林锐看着他。“我会处理。把它们运走，处理掉，不留痕迹。没有人知道它们曾经在那里。没有人知道它们是谁的。没有人知道它们去了哪里。”
小科洛尔看着他，看了大概三秒。“好。”他推开门，走了出去。
阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。他眯起眼睛，看着停在营地门口的那辆皮卡。
阿卜杜拉耶站在车旁边，手里端着AK，枪口朝下。三个士兵站在他身后，都端着AK，都戴着深色的墨镜。
他们看到小科洛尔走过来，站直了身体，把枪背在身后。
小科洛尔走到车旁边，拉开车门，坐进副驾驶座。他没有回头看营地，没有看那些站在空地上的士兵，没有看那排低矮的混凝土建筑，没有看那些堆在仓库角落里的、正在等待被遗忘的铁桶。
他只是看着前方。前方的路向南，向南是加奥，是政府军，是法国人，是听证会，是监狱，是死亡。
阿卜杜拉耶坐进驾驶座，发动了引擎。车灯亮了，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。他把车调头，向南驶去。
后面的车跟在后面，保持着两百米的距离。车灯在晨光中变得几乎看不见了，只有沙尘在车轮后面卷起来，像一面金色的、正在慢慢消散的旗。
林锐站在营地门口，看着那两辆车越来越小，越来越模糊，最后变成两颗土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的点。然后消失了。
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