后半顿饭，青竹吃得味同嚼蜡。他低着头，一口一口扒着白饭，偶尔夹一根面前的土豆丝，再不敢看那盘鸭蛋一眼。手背上的疼痛渐渐消退，但心里的委屈却像潮水般涌上来。他想不通，为什么自己捡的鸭蛋，自己却不能吃？为什么奶奶总是这么严厉？为什么别人家的小孩可以撒娇，可以挑食，可以坐在父母怀里吃饭，而他只能规规矩矩地坐在小凳子上，连夹菜都要看奶奶的脸色？
眼泪终于忍不住，大颗大颗地掉进碗里，和米饭混在一起。青竹拼命抑制住抽泣的声音，肩膀却控制不住地抖动。
“青竹，你怎么了？”姑姑温柔的声音传来。
青竹摇摇头，不说话。
姑姑放下碗筷，走到他身边，蹲下身看着他通红的眼睛：“告诉姑姑，怎么了？”
也许是姑姑的声音太温柔，也许是憋了太久的委屈终于找到了出口，青竹“哇”的一声哭了出来：“鸭蛋...是我捡的...我就想尝一口...”
姑姑抬起头，不赞同地看向奶奶：“妈，孩子捡的蛋，让他吃一个怎么了？”
奶奶板着脸：“规矩就是规矩。今天破了例，明天他就敢上房揭瓦。”
“他才七岁！”姑姑的声音也提高了一些，“七岁的孩子想吃个蛋，有什么错？您看看他这衣服，这鞋子，补了多少次了？我知道您节省，可是也不能...”
“你知道什么？”奶奶猛地站起身，碗筷在桌上震了震，“你知道饿肚子是什么滋味吗？你知道树皮草根是什么味道吗？你知道为了一个鸡蛋，人要付出多少吗？”
屋子里突然安静下来，只有青竹压抑的抽泣声。奶奶的胸口起伏着，眼里有一种青竹从未见过的情绪，像是愤怒，又像是痛苦。
姑姑沉默了半晌，轻轻叹了口气。她走回座位，夹起一块最大的鸭蛋，放进青竹碗里：“吃吧，姑姑给你的。”
青竹看着碗里的鸭蛋，又看看奶奶，不敢动。
“吃。”姑姑的声音很轻，却有一种不容置疑的力量。
奶奶张了张嘴，最终什么也没说，转身进了厨房。
青竹这才小心翼翼地将鸭蛋夹起来，咬了一小口。咸香的蛋白，流油的蛋黄，混合着米饭的甜香，在嘴里化开。那味道比他想象中还要好，可是不知为什么，他吃得并不开心。
姑姑轻轻摸着他的头：“慢慢吃。”
那天晚上，青竹躺在床上，翻来覆去睡不着。月光从窗户纸的破洞漏进来，在地上投下一小块光斑。他听到外间奶奶和姑姑压低的说话声。
“...我知道您不容易，爸走得早，您一个人拉扯大我们兄妹四个...可是青竹还是个孩子，他需要的不只是吃饱穿暖...”
“我不让他吃，是为他好。从小不知节俭，长大怎么办？你看看村里那些娇生惯养的孩子，哪个有出息？”
“节俭不等于刻薄，妈。您自己也舍不得吃舍不得穿，我知道。可是对孩子，能不能多点温和？”
声音渐渐低下去，青竹听不清了。他闭上眼睛，手背上被奶奶打过的地方似乎还在隐隐作痛。他想起了白天捡鸭蛋时的快乐，想起了把鸭蛋交给奶奶时的期待，想起了伸手夹菜时的紧张，还有那一下火辣辣的疼。
不知过了多久，房门被轻轻推开了。青竹赶紧闭上眼睛装睡。他感觉到有人走到床边，是奶奶。奶奶在床边站了一会儿，然后有什么东西被轻轻放在了他的枕头边。
奶奶的手摸了摸他的头，那手粗糙而温暖，在他额头上停留了片刻，然后离开了。
青竹等到房门被关上，才睁开眼睛。月光下，他的枕头边放着两个圆滚滚的鸭蛋——是煮熟了的，还带着余温。
第二天一早，青竹起床时，姑姑已经准备回县城了。她蹲下身，平视着青竹的眼睛：“姑姑要走了，你要听奶奶的话，好好读书，知道吗？”
青竹点点头。
姑姑从包里拿出一本崭新的笔记本和一支铅笔：“这个给你，好好学写字。”
青竹接过礼物，小声说：“谢谢姑姑。”
姑姑摸了摸他的头，转身对奶奶说：“妈，我下个月再回来看您。”
奶奶点点头，将一罐腌菜塞进姑姑的包里：“路上小心。”
姑姑走后，日子又恢复了往常的平静。奶奶依然严格，青竹依然听话。只是有时，奶奶会多煎一个鸡蛋，分一半给青竹；有时，青竹从学校回来，会发现口袋里不知何时被塞了几颗花生或一块冰糖。
那九个鸭蛋的故事，渐渐被时间淡忘。只有青竹知道，有两个鸭蛋的壳，被他小心翼翼地收在了那个姑姑送的笔记本里。偶尔翻开，他会想起那个夏日午后的河边，想起那顿沉默的晚饭，想起手背上火辣辣的疼，也想起枕头边温热的鸭蛋。
很多年后，当林青竹已经成为一名作家，他在一篇散文中写道：“童年时挨过的一筷子，和枕头边那两个温热的鸭蛋，都是我奶奶的爱。只是那时的我还不懂，有些爱，包裹在坚硬的壳里，需要时间和理解，才能尝到里面温柔的内核。”
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