“哎，您去吧。”我往锅里添了水，“我做好了端上去。”
厨房里只剩下抽油烟机的低鸣，面粉在碗里被温水搅成絮状，水开后撒进去，咕嘟咕嘟冒着泡，再丢进切碎的青菜，磕个鸡蛋搅成蛋花，最后淋点香油，香气瞬间漫了出来。
我想起小时候，老顾从部队回来累着了，我妈就会给他做这样一碗疙瘩汤，那时候我总守在灶台边，等着喝最后那口带蛋花的汤。
后来我学着做，老顾总说我做的比我妈做的更对味，其实我知道，他是疼我，才把那句“好喝”挂在嘴边。
盛在白瓷碗里，热气裹着面香往上冒，像小时候闻到的味道。
端着碗上楼时，正撞见我妈从老顾房间出来，她冲我摆手：“在里头坐着呢，靠在床头翻照片呢，没硬撑。”
我轻轻推开门，老顾果然靠在床头，手里拿着本旧相册，封面上的红漆都磨掉了。
听见动静，他抬起头，眼里带着点恍惚：“煮什么呢？这么香。”
“疙瘩汤，给您搁了青菜鸡蛋。”我把碗放在床头柜上，“妈说您不舒服，喝点热汤舒服。”
他放下相册，挪了挪身子想坐起来，我赶紧扶了一把。
汤的热气落在他脸上，那些疲惫仿佛都淡了些。
“还是儿子知道我想吃什么。”他拿起勺子，轻轻舀了一口，眼里慢慢漾开笑意，“就这个味儿，面疙瘩不软不硬，刚好。”
我坐在床边看着他喝汤，窗外的月光透过窗帘缝隙照进来，落在相册的封面上。
此刻我忽然觉得，所谓家人，就是哪怕他不说，你也知道他累了要喝疙瘩汤，知道他揉膝盖是旧疾犯了，知道那些藏在硬朗背后的柔软。而这些懂得，就像这碗疙瘩汤，不用多华丽，却能熨帖到心里去。
我的目光落在老顾手边的相册上，正好翻开的那页，是张泛黄的老照片。
夕阳把天染成金红色，小小的我被老顾扛在肩头，军装的肩章蹭着我的脸颊，我张着嘴笑得没心没肺，他微微侧着头，嘴角扬着，眼里的温柔比夕阳还暖。
“这张是你十岁那年，我从演习场回来，带你去护城河边上拍的。”老顾喝了口汤，目光落在照片上，声音软了下来，“那时候你非要抢我的军帽戴，戴不稳就哭，哄了半天才肯笑。”
我凑过去看，照片里的老顾还年轻，眉眼间带着股锐气，可看向我的眼神，和现在看笑笑、松松的模样，几乎一模一样。
“那时候总觉得您肩膀特别宽，坐在上面能看见老远。”我伸手摸了摸照片，“现在才发现，那时候您也才不到三十。”
他笑了，用勺子搅了搅碗里的疙瘩汤：“可不是嘛，转眼你都当爹了，笑笑都比那时候的你高了。”
他顿了顿，忽然说，“以前总觉得亏欠你，总在部队待着，家长会没去过几次，你生病的时候也不在身边。”
“您不是回来了嘛。”我拿起照片，对着光看，“现在陪笑笑和松松，不就跟当年扛着我看夕阳一样嘛。”
老顾没说话，低头喝着汤，勺子碰到碗沿，发出轻响。
窗外的月光又挪了挪，照在他鬓角的白头发上，我忽然觉得，时光好像绕了个圈。
当年他用肩膀给我撑起一片天，现在我看着他喝汤的背影，想把这岁月里的亏欠，都慢慢补回来。
“汤快凉了，您赶紧喝。”我把照片放回相册里，“明天周末，让松松给您当‘小跟班’，跟当年我跟您似的。”
他抬起头，眼里闪着光：“好啊，让他也尝尝坐在爷爷肩膀上的滋味。”
碗里的疙瘩汤渐渐见了底，最后一口热汤下肚，老顾舒了口气，脸上的倦意散了不少。
我收拾碗碟时，他又翻开了相册，指尖轻轻划过那张夕阳下的照片，像在触碰一段回不去，却永远温热的时光。
我们家的传承，就是这样。
他把当年对我的疼惜，加倍给了我的孩子；而我把当年对他的依赖，变成了此刻想守护他的心意。
就像这碗疙瘩汤，热乎着，踏实着，把一代又一代的牵挂，都融在这烟火气里了。
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