他不敢抬头，只能死死盯着师父衣袍下摆那道暗金色的云纹，那纹路在他模糊的视线里扭曲、变形，仿佛化作了一张张嘲讽的面孔。
三千年了。
他自被师父从人间战乱的尸堆里捡回，在那紫霄宫修行已满三千年。
三千年——
这数字沉甸甸地压在他的魂魄上，比昆仑山巅的积雪更为厚重。他至今仍能嗅到那个黄昏的气息，铁锈般的血腥混着焦土被烈日炙烤后的苦涩，那是人间炼狱独有的味道。
师父的白袍出现在尸山血海之上，像一柄出鞘的利剑劈开了混沌，也劈开了他濒死的童年。彼时他蜷缩在母亲早已僵冷的臂弯里，瞳孔中最后映出的，是师父逆着残阳的面容。
那面容没有悲悯，只有一种近乎冷漠的审视，仿佛在掂量一件器物是否值得拾起。
于是他被拾起了。
从人间到仙界，从蝼蚁到修士，这条路他走了三千年。
紫霄宫的青玉砖被他的步履磨出了浅痕，后山那株他亲手植下的银杏已历三十次枯荣，连殿前那只吞云兽都换过了七代血脉。
可有些东西始终未曾改变。譬如他午夜梦回时仍会坠入那片尸堆，母亲的臂骨如铁箍般环着他，而他在窒息中惊醒，发现自己三千岁的身躯里，依然蜷缩着那个七岁的亡魂。
三千年，足够让沧海化作桑田，却不够让一道伤疤结痂成茧。
而三千年间，他见过师父降妖除魔时的雷霆手段，见过师父讲道说法时的春风化雨，却从未见过师父如此长久的沉默。
这沉默像一把钝刀，缓慢地切割着他的神经，让他每一息都过得如同一年般漫长。
“师父……”他忍不住轻唤，声音沙哑得像是被砂纸磨过。
没有回应。
就在他以为师父是要放弃他了，就在他绝望地闭上双眼，准备接受被逐出师门的命运时——
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