不知过了多久——
在幽冥界，时间是一种可疑的概念，河流不记年，雾气不识月。
樱的灵力终于恢复了一些。那感觉像是干涸的河床迎来了一场遥远的、不足以解渴的细雨，但至少，龟裂的土地上出现了湿润的痕迹。
她试着运转体内残存的灵力，经脉像是被火烧过的琴弦，每一次震动都带来尖锐的痛楚。但她咬紧牙关，一点一点地，将那些散落在四肢百骸中的微光聚拢起来。
“够了，”她对自己说，“至少够我们离开。”
她环顾四周，目光落在那些散落在地上的光茧残丝上。那是她最后的防御，是她在古神残念面前筑起的壁垒，如今碎裂成无数晶莹的碎片，散落在黑色的岩石上，像是一地破碎的星辰。
樱跪下来，一片一片地拾起它们。她的手指被锋利的边缘割破，幽冥界的阴风让伤口迟迟不肯愈合，血珠渗出来，又被风吹成暗红色的冰晶。
但她没有停，她将那些丝线一根一根地接续、编织、缠绕。
这是一个缓慢而神圣的过程。
她将丝线编成底，盘成沿，织出细密的网格。她想起花圃园里师父教她编篮子的情景：
那时候阳光很好，师父的手很稳，小精灵在篮子里打滚。
“篮子要编得密实，”师父说，“才能盛得住东西。盛得住东西，才能盛得住生命的重量。”
如今她编的不是篮子，是一个巢。
一个小小的、温暖的、足以护住一个脆弱生命的巢。
她将最后一根丝线系紧，光茧的残丝在她手中发出柔和的荧光，像是回应她的执念。
巢很小，刚好能容下小精灵蜷缩的身体。
“来，”她轻声唤道，声音温柔得像是在哄一个受惊的幼童，“我们回家了。”
小精灵艰难地挪动身体，通灵芝在一旁用微弱的红光为它指引。当它终于安卧在巢中，樱小心翼翼地将巢托起，用光茧丝线编成的背带将它固定在背后。
那重量很轻，轻得像一片云，却又重得像整个世界。
通灵芝也勉强凝聚了形体。它试着让自己看起来不那么狼狈，但身躯上那些裂纹是藏不住的。
它们像蛛网一样蔓延，从核心一直延伸到边缘，有些裂缝深得几乎要将它劈成两半。
红色灵液在裂缝间缓慢流动，像是血管中即将凝固的血。它估算了一下，大约只剩下一成，勉强够维持基本的意识和行动。
如果遭遇战斗，如果再次透支，它可能会像那些低等灵兽一样，崩解成一地无意识的碎片。
但它坚持要自己飞行。
“主人，我还可以。”它说，声音通过躯体的震动传出来，带着一种刻意维持的平稳，那是它往日冷静的余韵，像是一个人在废墟中努力保持着最后的体面。
“通灵芝……”樱担忧地看着它，目光在那些裂缝上停留。
“让我自己飞。”它的语气罕见地带上了一丝执拗，“不能再让你消耗灵力了。你背着一个，如果再拖着我……我们谁都走不出去。”
樱沉默了。她知道通灵芝说的是事实，也知道这份执拗背后藏着什么。
那是愧疚，是自责，是灵兽倒下时它只能眼睁睁看着的无能为力。它想证明什么，想弥补什么，想用这具残破的身躯再尽一份力。
“好，”她最终说，“但你答应我，如果撑不住，立刻告诉我。不许硬撑，不许……不许像灵兽那样。”
最后几个字她说得很轻，像是怕惊扰什么。
通灵芝的身躯微微震动，那可能是点头，也可能是别的什么情绪的外露。
“主人，接下来怎么办？”它问道，声音虽然虚弱，但已经恢复了些许往日的冷静。
那种总是对一切了然于胸、总是能在混乱中指出方向的冷静。只是如今这冷静像是一层薄冰，下面涌动着无人知晓的湍流。
樱望向幽冥河的下游。
河水在那里拐了一个弯，消失在浓重的灰雾中。但有一种直觉，或者说是一种来自花圃园灵脉深处的感应告诉她：
那个方向，是通往阳间的路，是生死簿上墨迹未干的名字，是轮回井边尚未熄灭的灯火。
也是回家的方向。
“我们走，”她说，目光坚定地望向那片迷雾，“离开幽冥界，回花圃园。”
她顿了顿，像是在整理思绪，又像是在积攒说出下一句话所需的勇气：
“师父还在等我们。灵兽的牺牲不能白费。我们要带着它的意志，”她的声音突然变得暗哑，“继续活下去。”
她最后转过身，面向灵兽的石像。
那个保持着守护姿态的永恒身影，在幽冥界永不消散的雾气中，像是一座孤独的灯塔。
樱一步步走近，每一步都像是在跨越某种无形的界限。
她伸出手，掌心贴在石像的前爪上。
石头是冰冷的，比幽冥河的水更冷，比阴间的风更冷。但樱固执地感受着，仿佛能从这冰冷中汲取到一丝残留的温度。
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