他大喊道：“那尸体是我的，先生！放那儿别动！”
男人抬起头。“你的，约翰·齐尔德迈斯？”他声音里有一丝淡淡的嘲讽，“我还以为是我的呢。”
奇怪的是，这人虽然穿戴讲究、不动声色气派大，说起话来却非常糙——连齐尔德迈斯听了都这么觉得。他是北方口音——这点毫无疑问——可齐尔德迈斯听不出具体地方。有可能是诺森布里亚那边的，但又捎着点儿其他地方的音色——北海边上那些寒冷的乡郡。此外还有更意想不到的——他的法国腔不止一点点。
“那么，是您误会了。”齐尔德迈斯举起了枪，“必要的话，我会冲您开枪的，先生。但我真不希望这样。别再管那尸体，接着赶您的路吧。”
这男人什么都没说。他多看了齐尔德迈斯一会儿，随后就好像看烦了，又转身去检视那尸体了。
齐尔德迈斯看看周围可有马或者马车——至少能说明这男人是怎么来的。什么都没有。广袤的荒原上只有两个人、一匹马、一具尸体和一棵山楂树。
“一定有辆马车在什么地方，”他心想，“这人衣服鞋子上一个泥点子都没有，看着就像仆人刚给打扮好一样。他的仆人在哪儿呢？”
想到这儿，他有点儿不知如何是好了。制伏这样一个苍白瘦弱、长相颇有诗意的人，齐尔德迈斯不觉得有什么困难。若对付的是一个车夫外加两三位彪壮男仆，就完全是另一码事了。
“这片地界都是您的吗，先生？”他问。
“是的。”
“您的马呢？您的车呢？您的仆人呢？”
“我没有马，约翰·齐尔德迈斯。我也没有车。这儿只有我一位仆人。”
“哪儿？”
这男人连头都不抬，举起胳膊，伸出根又细又白的手指一指。
齐尔德迈斯迷惑地往身后看去。身后没人。只有风吹着覆着雪的草丛。他是什么意思？他指的是风还是雪？他以前听说过中世纪的魔法师会称风雪或其他自然力为自己的仆佣。紧接着，他终于恍然大悟：“什么？不，先生，您误会了！我不是您的仆人！”
“不到三天前你还夸口呢。”这男人说。
只有一人曾经自称为齐尔德迈斯的主人。难道这位是以某种方式幻化后的索恩？索恩的某个侧面？历史上的魔法师有时会根据自己性格的不同侧面化身为不同形象。齐尔德迈斯努力思考吉尔伯特·索恩的性格里究竟哪部分有可能突然化作一位苍白英俊、口音独特且有权威气派的男人。他想到近来怪事连连，可哪件也不比这件稀奇。“先生，”他喊道，“我警告过您了！别动那尸体！”
男人弯腰凑近闻秋乐的尸体。他从嘴里抠出个东西——一颗小小的光珠，颜色淡淡的，带点儿玫瑰银。他把光珠放进闻秋乐的嘴巴里。尸体抖了一抖。这动作既不像人生病时战栗，也不像好了以后哆嗦；这动作就好像光秃秃的白桦树在春风轻拂下微微一颤。
“离尸体远点儿，先生！”齐尔德迈斯大喊，“我不说第二遍！”
男人连头都懒得抬。他用指尖划过尸体表面，就像在上面写字一样。
齐尔德迈斯把右手的枪往男人的左肩膀瞄过去，故意瞄偏了点儿，只为把他吓跑。这一枪发得漂亮；药池里升起一团烟雾，泛上一阵火药味；枪膛里喷出火星和更多的烟雾。
然而，铅弹却不肯飞。它如梦境一般在空中飘浮着，打转、膨胀、变换形状。突然间，它伸出一对翅膀，变成一只田凫飞走了。与此同时，齐尔德迈斯的心也瞬间静了、定了，宛如一颗顽石。
男人在闻秋乐身上动了动手指，所有的图案和符号就像写在水上一般流动、旋转。他继续指挥了一会儿，心满意足，停了手，站起身来。
“你错了，”他对齐尔德迈斯说，“他没死。”他走上前来，往齐尔德迈斯正对面一站。他毫不拘礼，就像父母帮孩子抹脸上脏东西似的，舔了舔自己的手指头，往齐尔德迈斯的左右眼皮、嘴唇和胸口上涂抹某种符号。接着，他敲了一下齐尔德迈斯的左手，枪掉在了地上。他在齐尔德迈斯的掌心又画了另外一种符号。他转身似乎要走，却回头看了一眼，明显又想起了什么——最后，他用手对着齐尔德迈斯脸上的伤口比画了一下。
风吹雪花，雪花盘旋、打转。酒贩子嘶叫一声，好像被什么搅得心神不宁。一时间，雪和影子似乎组成了一个身披大衣脚蹬靴的黑瘦人形。下一秒钟，这幻影便消失了。
齐尔德迈斯眨了眨眼睛。“我这是想到哪儿去了？”他烦躁地问自己，“我干吗自己跟自己说话？这可不是胡思乱想的时候！”空气里弥漫着火药味儿。自己的枪有一把躺在雪里，捡起来的时候还是热的，就好像刚刚才开过火。真是怪了，可他还没来得及好好惊奇一番，一个声音引得他抬起头来。
闻秋乐正从地上往起爬。他动作笨拙，时不时猛抽一下，像是个刚生出来的东西，还不知道四肢都是干什么用的。他站了一会儿，身体打晃，扯得脑袋跟着来回动。接着，他张嘴冲齐尔德迈斯尖叫。然而，他嘴里叫出来的根本不是正经声音，而是去了骨、剃了肉、空剩一层皮的声音。
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