第九十五步。
他遇到一道陡坡。
那坡很陡，大概有四十五度，上面铺满了碎石和落叶。
他的一只脚踩上去，碎石往下滑，他的身体也跟着往下滑。
他往上走一步，碎石就把他往下推半步。
他走了很久，走到他都不确定自己是不是还在前进。
碎石从上面滚下来，砸在他身上，砸在他头上。
那些石头不大，但从高处落下来，带着加速度，砸在皮肤上就是一个坑。
他没有躲，也躲不开。
他的身体已经不听使唤了，只能被动地承受。
一块石头砸在他后脑勺上，正中那个他已经肿起来的部位。
他眼前一黑——那黑色从视野的中心往外扩散，像是一滴墨水滴进清水里，迅速占领了整个视野。
他的意识断了一拍，身体软了下去，整个人往坡下滑去。
那些碎石和他一起往下滑，哗啦啦的，像是一场小型的山崩。
他往下滑了大概两三米，然后被一棵荆棘钩住了。
那些刺钩进他的衣服里，钩进他的皮肉里，把他挂在坡面上。
他就那么挂着，一动不动，像是一件被晾在绳子上的破衣服。
大概过了几分钟，或者更久——他对时间的感知已经混乱了。
然后他的眼睛重新睁开了。
他看了看自己被挂住的位置，看了看上面那个他刚才到达的高度。
他咬了咬牙，那些被咬碎的牙釉质在他的嘴里发出砂砾般的触感。
他伸出手，抓住一根荆棘，把自己往上拉。荆棘的刺扎进他的掌心，穿透他的手背。
他靠着那些刺，一点一点地把自己拉回到刚才滑落的位置。
然后他继续往上走。
“凡有生命之处，就有意志；但不是求生命的意志，而是——求权力的意志。”
这句话他曾经以为自己理解。
权力，就是力量，就是掌控，就是能够决定谁生谁死的能力。
他拥有了那种权力。
他坐在那张桌子后面，签署那些协议，决定哪些城市被放弃，哪些人被牺牲，哪些东西可以留到明天。
那是他的权力，是他用四百年换来的权力。
他以为那就是“求权力的意志”——把自己变成更强的人，强到可以决定别人的命运。
可现在他已经没有权力了。
他什么都没有了，连站起来的力气都在一点一点消失，连控制自己手指的能力都在一点一点消失。
他只是站在这里，像一只随时会倒下的朽木一样往前挪。
但他的意志还在。
不是求权力的意志，是另一种。
不是让自己变得更强，只是让自己继续走。只是让自己不要停。
只是让自己在死之前，能够到达那个地方。
也许这才是哲人真正想说的——不是追求权力本身，是追求那种能够掌控自己命运的力量。
哪怕那种掌控只是在生命的最后时刻，选择自己以什么样的方式死去。
第一百零四步。
他想起父亲的脸。
想起了自己对丁无痕说的话，那些话有真有假。
自己没少骗丁无痕，而且400年的岁月，让很多知晓当年的人都已经死的差不多了。
很多话只是单纯的为了更好的局势压迫，从而说出来的。
当然，那个除了杀自己兄弟姐妹，倒是真的。
自己杀死父亲，比那更加直接。
自己没有忍耐到成年当日。
当自己一无所有的时候，噤默者找到了自己，让自己成为了朝圣者。
从那一日开始，自己成了怪物。
记忆在这里变得模糊，像是被什么东西烧过，只剩下一些焦黑的碎片。
当自己的力量足以让一切为自己叩首，天平导向清洗那一方，屠杀就开始了。
他只记得血。
很多很多的血。
从庄园的东翼流到西翼，从楼上流到楼下，从房间里流到走廊里。
那些血在石板路上蜿蜒，像是无数条红色的蛇。
他踩在那些血上，鞋底发出黏腻的声响。
他的手里握着那把刀，刀身上沾满了血。
那些血一层一层地叠上去，旧的干了，新的又盖上去，把刀身裹成了一根暗红色的棍子。
他不知道那天里他杀了多少人。也许是整个家族，也许是大部分，也许只是一部分。
他不记得了，也不需要记得。
他只记得在一切的开始，自己复仇的开端，他站在父亲的书房里。
书房很大，天花板上画着家族的纹章——那只永远不落地的鸟。
父亲坐在书桌后面。
书桌是橡木的，很厚重，桌面上铺着一张绿色的皮革。
皮革上有很多印子，是杯子底留下的。
父亲喜欢在书房里喝酒。
书桌后面的墙上挂着一幅巨大的油画，画的是家族的始祖，穿着铠甲，手里握着一把剑，威风凛凛。
那把染过血的刀还握在他手里，刀尖抵着地面。
血从刀尖滴下来，一滴一滴的，落在书房的地毯上。
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