温水泼了上去。
这一泼很有讲究，水流没有冲散那个“影”字，反而像是有磁性一般，仅仅吸附在那七十三道划痕里，饱满，张力十足，却悬而不滴。
就在水珠挂住的瞬间，十公里外的“拾光斋”。
张默生手里的抹布已经黑得看不出本色。
他正在擦柜台，这是今晚的第三遍。
抹布吸饱了废弃墨盒里挤出来的蓝墨，沉甸甸的。
他手腕一沉，整块抹布“啪”地一声拍在了柜台那道最深的裂纹上。
他没动，保持着按压的姿势数了三分钟。
起手，揭布。
原本干枯发白的木纹裂缝此刻被蓝墨填满，那不仅是污渍，而是一个深嵌入木三分的代号：“丙字017”。
张默生面无表情地掏出手机，对着这个代号拍了一张，直接拖进那个在草稿箱里躺了五年的加密邮件，点下发送。
附件名很简单：017_手印_湿。
邮件发送进度条走到头的刹那，守灯广场东侧围墙上那块第47号砖突然爆出一团白雾。
刚刚泼上去的温水像是被某种看不见的高温瞬间气化。
升腾的水蒸气并没有散开，而是在半空中极其诡异地聚拢，凝成了七十三个半透明的“影”字。
这些字悬浮在寒风里，甚至连边缘都没有一丝抖动。
七秒。
仅仅七秒后，水汽散去，一切归于无形。
与此同时，广场四周那七十三个讲述亭顶端的防雨灯，亮度微不可察地向上跳了一格。
增幅0.17%。
这个数值，跟郑其安电脑屏幕上那条突然抬升的心电图基线完全重合。
张默生把手机扔回柜台。
那道刚刚被蓝墨填满的木纹裂缝边缘，悄无声息地渗出了一滴粘稠的褐色液体。
那不是树脂，那颜色像极了周影病房里那根用了太久、绝缘层开始老化的心电仪导联线。
雪还是没停。
凌晨四点，天色最黑的时候。
一个穿着黑色棉袄的身影，像是早就长在那里的一块石头，静静地蹲在了守灯广场东侧围墙的第47号砖前。
那人确实像块石头，还是块会自己往外渗血的石头。
七叔的左膝盖下头，垫着那半张被黄素芬扫进垃圾站的《风录》残页，雪水早把纸洇透了，寒气顺着膝盖骨缝往上钻，他连眼皮都没眨一下。
右手大拇指的指肚死死抵住第47号砖，那层早年烧制的蓝釉比砂纸还硬，他没用刀，就这么生生用肉去磨。
皮破了，血珠子冒出来，没往下滴，反倒像是长了脚，顺着那七十三道细如发丝的划痕往前爬。
血爬得很慢，停在每一道划痕末端的时间都一样长，最后凝在那儿，既不干也不落，跟郑其安实验室那一串冷冰冰的数据严丝合缝。
七叔收回手，没擦，任由那层血痂在冷风里结硬，像给这块砖重新上了道漆。
身后传来了链条缺油的摩擦声。
陈砚舟的那辆二八大杠停在了七叔斜后方三步远的地方。
后座上的木匣盖子没盖严，露出一截干枯的梧桐树枝。
他没看墙，也没看七叔，只是低着头，盯着自己的左手食指。
昨晚为了比对那个扫帚柄上的拓片，指甲盖边缘被树脂模具硬生生刮开了一道口子。
这会儿，伤口里渗出来的不是红血，是一股子淡蓝色的组织液，那是常年跟化学修复剂打交道落下的人体异变。
那滴蓝液坠进雪地里，没散，反而晕出了一圈圈同心圆，最外头那一圈，刚好切在第47号砖的基脚上。
陈砚舟掏出一块软橡皮，动作很轻，像是在擦拭一页脆裂的民国账簿，一点点把指甲缝边的浮灰抹掉。
紧接着是铁盒磕碰地面的闷响。
张默生蹲下来的时候，膝关节发出咔吧一声。
他打开手里的铁盒，里头没别的，就一支连标签都没有的旧墨盒，底下的“丙”字正对着天。
他也不擦拭，手腕一翻，把墨盒倒悬在蓝釉层上方。
凭他在旧货市场摸爬滚打这么些年的手感，悬空的距离卡死在2.3毫米——这是打印机滚轴压痕的平均间距。
三秒，一滴蓝墨析了出来，直直砸在第七道划痕的末端。
墨点没炸开，周围的雪粒反倒像被磁铁吸住了一样，聚拢过来，在砖面上拱起一个极微小的蓝色“影”字雏形。
苏青禾站得远些，五步开外。
她手里的保温杯上印着的那张1992年码头老照片，已经被摩挲得泛了白。
杯盖拧开，一股热气冒出来，她手腕一抖，温水泼在砖前的雪地上。
这一泼很有分寸，腾起的水蒸气扑向砖面，那层蓝釉突然泛起一层极淡的虹彩，七十三道划痕在光晕里连成一片，活脱脱就是那片梧桐叶的主脉。
她抬眼扫了一圈，七叔袖口的血痂、陈砚舟指尖的蓝液、张默生悬着的手腕，都尽收眼底。
她没说话，只是把空杯子倒扣在雪地上，杯底朝天。
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