红磡殡仪馆后巷，焚化炉的风扇叶片转得有些滞涩，发出那种年久失修的金属摩擦声，“吱呀——吱呀——”，听得人牙根发酸。
李俊蹲在后门的台阶上，脚边的柏油路面被油污浸得发黑。
他手里捏着根半截的“红万”，烟灰积了长长一截，但他没弹，只是盯着手里的一根木棍发呆。
那是一根紫檀木的棍子，沉甸甸的，顶端雕着个狰狞的龙头，眼珠子原本是用红宝石镶的，现在抠掉了，剩下两个黑黢黢的洞，像是个瞎了眼的残废。
这就是传说中的“龙头棍”。
为了这根木头，九龙城寨流了三十年的血，林怀乐为此疯了，大D为此死了。
“俊哥，吉时到了。”
飞全站在两步远的地方，手里拎着一桶劣质的煤油，味道冲鼻子。
他今天没穿西装，套了件宽松的黑T恤，领口挂着副墨镜，但这也没能遮住他眼底的青黑——那是连着熬了三个通宵熬出来的。
李俊“嗯”了一声，手腕一抖，那截长长的烟灰终于断了，掉在裤脚上。
他也没拍，直接把手里的龙头棍往地上一扔。
“咔哒”。
木棍撞在水泥地上，声音脆得很，一点都不威风，跟普通的烂木头没什么两样。
“浇油。”李俊站起身，腿有点麻，他跺了跺脚。
飞全愣了一下，拎着桶的手僵在半空：“俊哥，真烧？这可是……”
“是什么？尚方宝剑？”李俊嗤笑一声，弯腰捡起那个光秃秃的龙头，手指在那两个空眼眶里抠了抠，抠出一团积年的泥垢，“以前老辈人说，见棍如见人，拿了这棍子，你就代表江湖规矩。可你看看林怀乐，看看周慕云，这棍子护住他们了吗？”
他把龙头扔回那堆即将点燃的纸钱里。
“规矩要是变成了遮羞布，那这布就得扯下来烧了。留着，只会长虱子。”
飞全不再说话，拧开盖子，清亮的煤油“咕嘟咕嘟”地浇在紫檀木上。
李俊掏出那个一块钱的防风打火机，“咔嚓”一声，蓝火苗窜了出来。
他没直接点，而是先点着了手里那张刚才用来擦手的纸巾，看着火苗吞噬了纸角，才随手扔进了油堆里。
“呼——”
火焰猛地蹿起半人高，热浪扑面而来，烤得李俊稍微眯了眯眼。
紫檀木密度大，不好烧，在火里发出“噼啪”的爆裂声，像是在惨叫。
这时候，巷子口传来一阵急促的脚步声。
东莞仔大概是一路跑过来的，满头大汗，手里的折扇摇得飞快，那是他最近的新习惯，说是为了显得斯文点，虽然那扇面上写的是“难得糊涂”四个歪七扭八的大字。
“俊哥，全港十八区，灯都备好了。”东莞仔喘着粗气，把那把破扇子往后腰一插，从兜里掏出一瓶冰镇的可乐，仰头灌了一大半，“嗝——真他妈爽。O记那边疯了，黄志诚刚才给我打了三个电话，问我是不是要搞暴动。”
李俊看着火里渐渐变黑的龙头棍，头也没回：“你怎么回的？”
“我说，今晚是鬼节，大家出来烧街衣，拜拜过路的神仙，犯法啊？”东莞仔抹了一把嘴角的糖水渍，笑得有些赖皮，“他还想说什么，我就把电话挂了。反正他也不能顺着电话线爬过来咬我。”
李俊转过身，拍了拍东莞仔的肩膀。
那件灰背心已经被汗湿透了，黏糊糊的。
“不是拜神仙。”李俊指了指身后那堆正在燃烧的火焰，“是给周家那栋大厦下面的人照路。地下太黑，他们找不到回家的路，我们帮帮场子。”
东莞仔收敛了笑容，那股子赖皮劲瞬间没了。
他看了一眼那个在火里翻滚的龙头棍，点了点头：“明白了。骨灰拌煤油，这点火够亮。”
晚上八点。
黄志诚坐在O记指挥车的驾驶位上，车停在尖沙咀的弥敦道口。
原本这个时间点，这里应该是霓虹灯最亮、游客最吵的地方。
但今天，整条街静得有些诡异。
没有古惑仔拿着西瓜刀对砍，没有飙车党炸街。
只有人。
密密麻麻的人。
他们不是帮派分子，至少看起来不像。
有穿着校服的学生，有刚下班还没来得及摘领带的白领，有推着小推车的阿婆。
他们手里也没有武器，每个人手里都捧着一样东西——白蜡烛，或者用矿泉水瓶剪开做的简易灯笼。
而在人群的最前面，站着一排穿着黑衣的男人。
骆天虹坐在马路牙子上，手里抱着那把标志性的八面汉剑，但他没拔剑，只是低头在削一个苹果。
苹果皮连成一长条，从他指尖垂下来，在这个肃杀的夜里显得有些滑稽。
“头儿，这怎么搞？”副驾驶上的警员阿辉吞了口唾沫，手心全是汗，“这种非集会申请的聚集，按例要驱散。但这……这也太多人了。”
黄志诚没说话。他降下车窗，点了一根烟。
烟雾飘出去，瞬间就被风吹散了。
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