“某一天，一个男人对我说，‘站在你面前的只是副躯壳，我的灵魂早死了。’为什么呢？一次次地榨干自己的灵感，也许我真的过度浪费了自己的天赋。”
“你不会，在写下这些话是有多么绝望的。”
“讲真的，我能活到现在简直是个奇迹，那些东西没有让我变得更强。往往，我只是变得无感了。”
我的心脏疼起来了吗？这是事实。
”如果这都不是意义的话，那什么是呢？先生。“
前面说过，我总会有一种无端的恐惧，我记不住别人的脸。人又要遇上多少人呢？回忆拉着我在过去的桥上走来走去，结束后，悲伤就来了。无论那些人同我发生过什么，那些记忆也随他们的形象而忘却。
我想在某个淅淅沥沥的黄昏，我为遇见的每个人摄影，记录下他们或喜或怒的表情，我把照片留了一份放在阁楼，堆出一堆山似的人像，我心血来潮，用放大镜一个个地看着，追忆似水年华。我希望我穿得像个绅士。有一天，我乘着车会向西驶去，路途中，我记得我早期的训练，安静地坐在车上，不会感到无聊，完全没想到有朝一日我还能用上这样的经验。那个时候，我在想，寒窗苦读会害了我吗？我们总是很聪明，聪明地固执于沉默的石头，可是这样的怀念会害了我们吗？这是第几次了？曾经我只是怀疑。
“我大约知道，我看见从哪来的了。”
“从前我是瞎的，而如今我看得见。”
“聊到余生的悲哀，我又一次无法笃定了。我太弱了，我写的，我做的，都太渺小了。未来这些东西，是否能给你一点启发呢？这样的事情是经常有的，文字仿佛一道桥，连接着我的过去。可是偏偏我能了解的又太有限，所以我才感到一点绝望，对未来如此，对现在如此，对过去如此。”
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