暮色四合时，她在那堵半塌的照壁后，见到了那个正在记录的男人。
他约莫四十出头，着青衫，未戴官帽，席地而坐，膝上摊着一卷空白的纸。左手扶纸，右手执一支磨损严重的毛笔，笔尖蘸的不是墨，是朱砂。每有兵士抬过遗体，他便问明姓名、年龄、家中尚有几口，然后用朱笔在纸上写下一个名字。
朱砂记死，墨笔录生。
贞晓兕在他身后站了很久。他没有回头，只是笔尖不停，一页写完，揭过，续新纸。风把他的青衫下摆吹起，一角压进瓦砾堆里，他浑然不觉。
“先生，”贞晓兕终于开口，声音比自己预想的更轻，“这些人……名字都能传回东都吗？”
男人停顿了半拍。
“能。”他未抬头，朱笔仍在游走，“圣上要抚恤，户部要核验，州府要造册。每一笔，都要落到实处。”
“那之后呢？”
“之后？”他终于抬起眼睛，瞳仁很深，像陇西这片被风沙磨砺了千年的土地，“之后，他们会在这卷纸上继续活着。十年，百年，千年——只要还有人愿意读这些名字。”
风停了一瞬。贞晓兕看见他腕侧有块陈旧的烫伤疤痕，笔杆磨过时隐隐发白。
“先生是秦州人？”
“不是。”他重新低头，朱砂舔过笔尖，“河南道。去年裴侍制推行漕运，在下忝为录事，随船至陇右。地震前五日，本已该返程。”
“为何未走？”
他没有回答。又一个名字被朱砂固定下来。
贞晓兕不再问。她在他身侧蹲下，为他压住那些被风掀起的纸角。掌下的宣纸粗糙，吸墨很快，边角印着户部仓曹的暗记。这是官方赈济的文书，每一个名字都将对应一份钱粮、一段减等的赋役。
暮色渐浓。兵士点燃火把，火光把男人的侧脸照成古铜色。贞晓兕看着他的笔锋——不是她熟悉的任何一种唐代书风，没有颜体的庄重、欧体的险峻、褚体的空灵。那是从无数份账簿、地契、征调文书里长出来的字，横平竖直，该细处绝无赘墨，该粗处绝无迟疑。
四十年后，安史叛军会攻破洛阳，长安几度易手，开元天宝的盛世典籍焚毁大半。那些朱砂写就的名字，绝大多数不会抵达天宝十五载。
但此刻，在这个陇西早春的寒夜里，它们正在被一笔一画地确认。
贞晓兕忽然想起教练的话：“水是最诚实的介质。你给什么力，它就回馈什么形状。”
历史何尝不是。它回馈的形状，从来都由活过的人们一笔一画赋予。
那一夜她没有离开。她为录事先生压纸、研墨、借着火把的微光辨认那些被风沙模糊的字迹。后半夜，老妇人怀中的孩童终于被兵士抬走，她起身帮忙，触到孩子冰凉的手腕时，发现他掌心里攥着一枚小小的青铜铃铛——应是佩在腰间辟邪的旧物，铃舌已失落，再怎么摇也发不出声响。
贞晓兕把铃铛轻轻掰开，放在自己掌心。金属的寒意顺着掌纹渗透，像某种跨过千年的传递。
“这孩子叫什么？”她问。
老妇人张了张嘴，声音像从井底捞出：“阿愿。愿平安的愿。”
贞晓兕低头，录事先生的朱砂笔尖正悬在纸面，等这个名字落定。
她替老妇人说出那两个字：“阿愿。”
朱砂渗进宣纸的纹理，洇开一朵极小的、猩红的梅。
天光将亮时，风止了。秦州的废墟间腾起薄薄的晨雾，像大地在缓缓呼吸。录事先生收起最后一卷文书，朱砂笔搁在一块干净的碎瓦上。他的眼睛布满血丝，却依然沉静。
“女君不是秦州人。”他第一次主动开口，不是询问，是陈述。
贞晓兕没有否认。
“女君也不是这个时代的人。”
她沉默良久，答：“是。”
录事先生点了点头，没有追问。他站起身，青衫沾满尘土，膝盖处有明显的跪坐压痕。他把那卷朱砂文书小心收进怀中，贴在离心脏最近的位置。
“女君从哪里来？”
贞晓兕想了想，说：“从一千两百年后。”
晨雾里，他的面容没有惊异，没有质疑，只是慢慢浮现出一种极淡的、像被岁月磨圆了棱角的了然。
“那里，”他问，“还有人在读这些名字吗？”
贞晓兕望着他怀中文书露出的一角。朱砂在薄暗中是近乎黑的深红。
“有的。”她说，“我们还在读。”
风又起了，这次是从东南方向吹来，带着隐约的湿润气息，像千里之外的海。录事先生整了整衣冠，向她拱手作别。
“姑娘保重。秦州之事，在下会如实上奏。”
贞晓兕目送他的背影消失在瓦砾与晨雾之间。东边的天际泛起鱼肚白，废墟的轮廓渐渐清晰。
她低下头，掌心那枚青铜铃铛依然冰凉。铃舌已失，但在她轻轻晃动的瞬间，似乎听到了一声极轻极远的回响——不是铃声，是水声。
铃声再响起时，贞晓兕发现自己跪在柔软的织锦蒲团上。
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