他立在最高处的那根枝丫上，一手扶着粗糙的树干，微微侧首，朝那声音的来处凝望。
山林间笼罩着一层薄薄的雾气，像轻纱，像炊烟，飘飘忽忽，若有若无。夕照从西边斜斜地射过来，穿过那雾气，把一切都染成金红色。
一道黑影正在狂奔。
李长风眯起眼。
那东西约莫有牛犊大小，浑身覆着青灰色的鳞片，鳞片细密如织，在夕照下泛着幽冷的青光，像深潭底的水波，一漾一漾的。
头上生角，弯弯曲曲的，分了几杈，既像羊角，又像鹿角，角尖微微泛白，想是有些年岁了。四蹄踏地，奔跑时发出沉闷的“咚咚”声，震得地上的落叶都在轻轻颤抖。
它背上插着一柄剑。
那剑只剩半截露在外面，剑身泛着淡淡的青光，清冽如秋水，显然不是凡品。伤口处正往外淌血——不是红的，是暗绿色的，黏稠稠的，像深山里某种植物的汁液。
淌一路，洒一路，染得那些灌木丛一片狼藉，有几片叶子上挂着那绿液，正一滴一滴往下坠，坠在枯叶上，发出轻微的“啪嗒”声。
它朝另一个方向飞奔，每一步都踉踉跄跄，显然伤得不轻。
身后，三道身影正从林间疾速追来。
那三道身影极快，脚踏树梢，衣袂翻飞，像三只掠水的燕子，轻轻一点，便飘出去数十丈。
他们掠过的地方，树枝微微颤动，几片叶子悠悠飘落，落得从容不迫，仿佛那三人不是从它们身边经过，而只是吹过一阵风。
李长风凝神望去。
两男一女。
都是二十左右的年纪——至少面相上是这样。可他知道，在这地方，不能以面相论人。
那当先一人，身着白衣。
白衣胜雪，衣袂飘飘，在暮色里显得格外醒目。腰束玉带，发束金冠，那金冠上嵌着一颗小小的明珠，随着他的动作，偶尔闪一下光。
面如冠玉，眉如远山——是那种挑不出毛病的俊朗，像画里走出来的人物，像古人笔下的潘安宋玉，活脱脱走到了这暮色苍茫的山林里。
只是那眉眼间，带着几分淡淡的傲气。
那傲气藏得很深，藏在那微微上扬的嘴角里，藏在那若有若无的笑意里，藏在那举手投足间的从容里。
仿佛这天地万物，都不值得他多看一眼；仿佛这山林、这暮色、这受伤的灵兽，都不过是过眼云烟。
他在灵兽身前三丈处落下，负手而立。
衣袂缓缓垂下，像白鹤收翅。
灵兽冲到他面前，发出一声嘶吼——那吼声沙哑而绝望，惊起几只倦归的鸟，扑棱棱飞向远处。它低下头，用那对角向他撞去，角尖在夕照下闪着一道冷光。
白衣男子也不躲，只是抬手，轻轻一按。
那动作随意得很，随意得像赶走一只嗡嗡作响的蚊虫，像拂去落在肩头的一片花瓣。
可就是这一按，那灵兽便像撞上了一堵无形的墙，生生顿在原地。四蹄刨地，刨得泥土飞溅，却寸步难行。它的眼睛瞪得大大的，眼里满是恐惧和不甘，喉咙里发出低低的呜咽声，像哭。
白衣男子另一只手抬起，掐了个诀。
那动作依然从容，依然优雅，像抚琴，像挥毫。
插在灵兽背上的那柄剑轻轻一颤，随即飞起，带起一蓬暗绿色的血。那血洒在空中，竟不落下，而是化作一片雾，雾又散成无数细小的绿点，飘飘忽忽，消散在暮色里。剑身在空中划过一道优美的弧线，落入他掌中。
剑身上还沾着血，可被他轻轻一抖，那血便化作雾气，消散得干干净净。剑身依旧澄澈如新，泛着淡淡的青光，像刚从溪水里洗过。
灵兽发出一声悲鸣——那悲鸣悠长而凄厉，在山林间回荡，惊起层层回声。然后它轰然倒地，砸起一片落叶。
抽搐几下，便不动了。
眼睛还睁着，望着天，望着那渐渐暗下来的天空，望着那刚刚升起的第一颗星。
白衣男子收剑入鞘，那一声“锵”清脆而短促。
随即抬手，对着那灵兽的尸身虚虚一抓。
奇异的一幕出现了。
那灵兽尸身上，竟飘起丝丝缕缕的光雾。
那光雾极淡，极浅，像清晨的雾气，像月光下的轻烟，像梦里才能看见的东西。颜色是淡青色的，带着一点点若有若无的荧光，像夏夜里的萤火虫，却又比萤火虫更淡、更轻、更飘忽。
它们从那灵兽身上飘起来，飘飘忽忽，像被什么牵引着，一丝一丝，一缕一缕，向着白衣男子的掌心飞去。飞得那样慢，那样轻，那样小心翼翼，仿佛怕惊动了什么。
那些光雾落入他掌心，便消失不见。像雪落进温水里，像泪落入尘埃里，悄无声息。
李长风远远望着，心中了然。
这应该是在吸收那灵兽的什么——妖灵？精魂？还是别的什么？
他不知道。
但他记住了这一幕。
白衣男子收手，负手而立。
暮色更浓了，他的白衣在暮色里显得愈发醒目，像一盏灯，像一轮月，像雪地上的一树梨花。
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