船尾的橹声吱呀，混着远处归航的渔歌，调子有点软，像母亲哼的摇篮曲，却带着股子劲儿，一下下往人心里钻。那渔歌是张婶教的，当年阿禾总跟着哼，跑调跑得厉害，却把“浪里漂着船，船里漂着念”这句唱得格外清楚。老李握着橹的手顿了顿，忽然对着浪涛喊：“阿禾，石头接风了！”
喊完才发现，自己的声音有点抖，尾音都飘了，像当年看着阿禾第一次出海时那样。那年阿禾才十三，梳着两条麻花辫，辫梢的红头绳缠了又缠，临上船时死死攥着他的衣角，指甲几乎掐进他的布衫里，眼里的泪像断线的珠子：“李伯，我要是回不来……”他当时没让她说完，只把这锡罐塞给她：“装着茶呢，喝完了就回来，我再给你炒新的。”如今锡罐回来了，带着人的体温，阿禾也该快了。
浪头拍在船板上，溅起的水花落在石头上，亮得像撒了把星子。水珠顺着纹路往下淌，像石头在流泪，又像在笑。有滴水珠坠在梧桐叶的叶尖，颤了颤，落进海里，惊起一圈细小的涟漪，像阿禾小时候往水里扔石子的模样。
老李坐在船头，摸出旱烟袋。烟杆是他爹留下的老黄杨木，被摩挲得发亮，烟锅上积着层厚厚的烟垢，像块黑琥珀。他往烟锅里塞烟丝时，指腹沾了点锡罐上的红布绒毛，软软的，像阿禾的头发。烟丝是张婶给的，前几日她挎着竹篮来船坞，篮子里装着新收的桂花，金黄的一小捧，她说“掺在烟丝里，抽着不呛”。如今烟丝在烟锅里燃起来，果然有股子甜香，混着桐油的木气，像站在桂花树下，阿禾正踮着脚摘桂花，银铃似的笑落在他手背上。
他吐了口烟圈，烟圈在风里慢慢散开，圈住了船头的石头，圈住了怀里的锡罐，圈住了船板上的桐油光，也圈住了远处的浪。看远处的岸一点点近了，滩涂上的人影越来越清晰——张老大的婆娘正挥着胳膊喊他，蓝布褂子在风里飘，像面小小的旗。她手里拎着个竹篮，篮子上盖着块蓝印花布，布角掀起来点，能看见里面的白馒头，冒着白气，像朵刚出锅的云。
“李伯！”张老大的婆娘嗓门亮得很，隔着半里地都能穿透浪声，“我给你留了俩糖包，阿禾最爱吃的那种，面发得暄软，糖心能流油！”
老李笑了笑，往烟斗里又塞了点烟丝，火柴一划，“呲”的一声，火光在风里亮了一下，像颗小小的星。他看见张老大的婆娘身边，还站着个小小的身影，穿着红肚兜，正伸着胳膊要够篮子，那身影晃啊晃，像极了当年的阿禾。
烟圈在船板上打着旋，慢悠悠地裹住桐油的醇厚、新茶的清冽，还有海风卷来的咸涩，像个温柔的环，把“破浪号”的方寸天地拢在其中。老李屈起指节，轻轻敲了敲船头的石头——那石头被日光晒得温烫，敲上去“咚”地一声，闷实得像句应答，仿佛在说“我在呢”。
他望着船板上交错的纹路，每一道都是岁月犁出的痕：有去年台风时被浪头撞出的裂，有阿禾小时候用碎瓷片划下的线，还有无数次靠岸时与码头碰撞的印。锡罐贴在怀里，罐身的温度透过布衫渗进来，像块暖玉，里头茶叶的清香混着掌柜婆娘的脂粉气，缠成缕，绕着鼻尖转。石头上的刻痕被阳光描得发亮，深的是关楼的墙，浅的是风的痕，竟像幅活的画，在浪里轻轻晃。
远处飘来糖包的甜香，混着面香，是张老大婆娘的手艺。那香味勾着人往岸的方向看，滩涂上的人影越来越近，红肚兜的小身影在蓝布褂子旁蹦跳，像颗移动的小太阳。
老李笑了，烟杆在船板上磕了磕。他知道，这些都是念想拧成的绳——船板的纹是绳的骨，茶叶的香是绳的魂，石头的痕是绳的结，糖包的甜是绳的暖。这绳一头拴着“破浪号”的龙骨，一头拴着岸上的炊烟，浪再大，风再急，只要这绳还在，家就永远在看得见的地方。
此刻，船板被浪拍得轻轻摇，怀里的锡罐温乎乎的，船头的石头映着光，连风里的甜香都带着刚刚好的浓淡。所有的故事都在浪里漂着，不远，也不近，像杯刚沏好的茶，温度正好，滋味正好……
喜欢素心传请大家收藏：(m.38xs.com)素心传三八小说更新速度全网最快。