提着糖画往回走时，夕阳已经西斜，像个烧红的蛋黄悬在关楼的檐角，把两人的影子拉得老长，像贴在地上的两根细竹竿，随着脚步晃悠。老李头的拐杖在地上敲出“笃笃”的响，节奏稳稳的，像打更人的梆子声；阿禾的脚步声轻快些，“嗒嗒”地跟在后面，像春雨打在窗棂上。两种声音混在一起，像首慢悠悠的歌，歌词里唱的，是关里的日头，是巷口的风，是手里的糖香。
路过城墙根时，老李头忽然停住脚步，拐杖往块青石板上一点，“你看这块石头。”阿禾顺着他指的方向看去，那石板比别处的颜色深些，上面有个浅浅的坑，像被谁用脚底板磨出来的，边缘光滑得很，泛着点暗光。“当年我就在这儿教徒弟们踢腿，你看这坑，都是他们的脚底板磨出来的。”老李头的声音里带着点骄傲，像在炫耀件宝贝。
阿禾蹲下身，摸了摸那块石板，坑洼里还积着点尘土，是风吹来的，带着点城墙砖的灰。边缘被磨得光滑，像被无数只脚亲吻过，透着股温润的气。她想起自己磨破的布鞋，忽然觉得这石板上的坑，也是双无形的鞋，穿着它，走过了那么多年。
“最调皮的那个徒弟，叫小石头，总爱偷懒。”老李头的声音里带着笑意，眼角的皱纹又堆了起来，“踢腿时偷偷往旁边挪，脚底下没根，结果脚一滑，摔了个屁股墩，‘咚’的一声，震得旁边的狗都吓跑了。裤子磨破了个洞，露出里面的红裤头，像朵开败的花。”他顿了顿，用拐杖在地上画了个圈，“我罚他在这儿踢一百下，他踢到五十下就哭了，眼泪像断了线的珠子，砸在石板上，说‘师父，我腿疼’，结果第二天天没亮，就听见这儿‘砰砰’响，出去一看，这小子正对着月亮踢腿呢，裤腿上还沾着昨晚的泥。”
阿禾听得笑出了声，糖牡丹的花瓣在手里轻轻颤，“那他后来踢得好吗？”
“好，后来成了戏班里的武生，翻跟头能连翻十个，落地时悄无声息的，像片叶子。”老李头的声音低了些，带着点怀念，“可惜啊，后来走了，说是要去闯荡江湖，就再也没回来。”
他顿了顿，拐杖往远处的菜地指了指，那里有片绿油油的菠菜，叶子肥嫩得能掐出水，叶梗泛着点红，像少女的脸颊。“等过些日子，我带你去看看我种的菜，有你太奶奶爱吃的菠菜，长得嫩着呢。去年我种的菠菜，给张老太送了一筐，她拌着麻酱吃，说比肉还香，筷子都停不下来。”他的嘴角带着笑，像已经看见菠菜炒在锅里的样子，油花滋滋响，香气飘满巷子。
阿禾点点头，看着老李头的侧脸，夕阳的光落在他脸上，泛着暖黄的光，眼角的皱纹里像藏着星星，一闪一闪的。她忽然觉得，这一路的辛苦都值了——那些磨破的布鞋，鞋底的洞大得能塞进脚趾，走一步硌一下，石子像要钻进肉里，却硬是撑过了碎石坡，坡上的荆棘勾破了裤腿，也没停下脚步；那些嵌进指甲的木屑，是在山神庙生火时被柴禾扎的，挑出来时流了血，现在结了层薄痂，像给指尖戴了个小盔甲，碰一下还有点疼，却记着那夜的暖；那些山梁上的惊惶，狂风卷着沙石打在脸上，疼得像被小刀子割，她攥着老李给的石头，石头的凉透过掌心传过来，硬是没掉一滴泪，只把嘴唇咬出了血印。
这些都化作了此刻的安稳，像晒透了的棉被，裹得人心里暖暖的。帆布包里的石头和瓷片还在硌着腰，石头的凉和瓷片的滑混在一起，却像两颗会发热的星星，把南边的牵挂和北边的等待连在了一起。中间串着的，是这一路的车辙印，深的浅的，印在黄土路上，像首写不完的诗；是山梁上的风声，呜呜的，唱着离别的歌；是糖画的甜香，裹着阳光的味道，落在舌尖，甜到心里。
阿禾低头看了看手里的糖牡丹，又看了看老李头的背影，忽然觉得，这雁门关的风，真的像太奶奶说的那样，能把所有的念想都吹到该去的地方。而她，就是被这风送来的，带着南边的牵挂，落在了这片温暖的土地上……
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