李伯也夹了个饺子，慢慢嚼着，没牙的地方漏了点汤，他用袖口擦了擦，笑出满脸褶子：“当年在烽火台，哪有这口福。那会儿想着，要是能吃上口热乎的，死也值了。”他顿了顿，往灶膛里添了块柴，“可现在觉得，活着更好，能看着这关，看着你们，看着这锅饺子。”
风雪还在关外呼啸，卷着雪沫子打在城楼上，发出“啪啪”的响，像在叩门，又像在催促着什么。可灶房里的烟火气却漫过了城墙，像只温柔的手，轻轻抚过那些冰冷的城砖，与千年来的烟火气融在一起——远去的烽烟里，该有兵卒围着篝火啃干粮的暖；隐约的胡笳声中，该有信使揣着家书赶夜路的急；依稀的号角下，该有百姓往关里送棉衣的热。这些气息在雁门关的上空凝成一团暖云，把风雪都挡在了外面。
阿禾望着窗外被雪覆盖的城楼，城楼的轮廓在风雪里像头伏卧的巨兽，沉默却威严，脊背驮着千年的风霜，却始终稳稳地立在那里。她忽然明白：所谓历史，原不是史书上冰冷的文字，不是“某年某月某地大捷”的干巴巴记载，而是由这些守岁的夜、劈柴的人、沸腾的锅组成的；是由李伯冻僵的手、张叔眼角的泪、婶子们包饺子的笑组成的；是由冻硬的饼子、裂开的布鞋、暖炉里的炭火组成的。
所谓年味儿，原是这关隘里的烟火气，混着风雪的清，裹着人情的暖，在岁月里熬出的醇厚滋味，像李伯酿的野枣酒，初尝时烈，带着点涩，回味时却甜，那甜里有苦尽甘来的珍惜，有抱团取暖的踏实，让人记一辈子，哪怕走得再远，想起这味道，心里也会泛起暖意。
李伯又往灶膛里添了块柴，松木的香气混着饺子的香味漫开来，与松针的清苦、腊肉的醇厚缠在一起，织成张暖融融的网，把灶房里的三个人都罩在里面。他的身影映在墙上，和张叔的影子、阿禾的影子叠在一起，像座稳稳的山，山脚下有灶膛的火在烧，跳动的火苗是山的心跳；有饺子的香在飘，氤氲的雾气是山的呼吸；有守岁人的笑在荡，爽朗的笑声是山的歌谣。
这山，守着这夜，守着这关，守着这绵延千年的、带着风雪气息的年，也守着每个在雁门关的日子里，那点不肯熄灭的暖。就像城砖缝里的草，就像灶膛里的火，就像李伯和张叔这样的人，看着普通，却有着股子韧劲，把苦日子嚼出甜，把冷岁月焐出暖。
风还在吹，雪还在下，拍打着窗棂，发出“簌簌”的响，像在给这灶房里的热闹伴奏。可灶房里的人知道，等天亮了，雪会停，风会歇，城楼上的太阳会照常升起，金红色的光会漫过积雪的城墙，照亮他们劈柴的痕迹——那些松木的断口还留着斧刃的印记；照亮他们贴福字的窗棂——红纸在阳光下会泛出温暖的光；照亮这关隘里，永远燃着的烟火——那烟火里有饺子的香，有野枣酒的烈，有守关人的心。
阿禾夹起个饺子，吹了吹，咬了一小口，野葱的冲劲带着暖意漫开来，她望着灶膛里跳动的火苗，看着李伯和张叔脸上的笑，忽然觉得，这雁门关的年，原是藏在这些细碎的暖里，藏在这锅沸腾的饺子里，藏在这三双碰在一起的粗瓷碗里，岁岁年年，都熬得这样踏实，这样绵长……
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